Hobos du sens

       “ Les mots sont comme des œufs. A peine éclos, ils donnent des ailes. Si tu ne le sais pas, ta langue se détachera. ”

Gianni Guadalupi, Préface de Sahara regards sur l’immortalité, 2009

c’est en tombant au hasard des dunes d’As‑Sahara sur la phrase jumelle qui me colle parfait aux paluches et en écrivant gribouillant les notes fragments pour le Cahier Céline l’exemple de ma façon de marcher sur les œufs des mots de rebondir d’un texte article poème bout de chronique ou de récit l’autre et de n’en pas finir surtout jamais que je me suis dit que les Carnets de Route vont témoigner obligé des pistes d’écriture des cairns qu’on m’a mis aux croisements sans pitié et des erreurs d’errance que connaissent les voyageurs aussi bien que des tentatives abandonnées des va‑et‑vient entre les parois lisses d’inconnu des petites combures qu’on allume à la night quand il est pas question d’aller se pieuter parce que j’appartiens pour sûr au peuple braillard des oiseaux de nuit.

parce qu’il y a bien une cause première primaire une goutte d’eau originelle qui a alimenté nourri la soif fabuleuse celle qui ne s’est ni tarie ni atténuée à la naissance constante presque de ces pages de traces ces bouts de toiles de bois de carton ces morceaux de terre marqués gardés précieux comme une carte qu’on dessine chaque jour d’un territoire qui sitôt découvert s’épuise alors jetés abandonnés et que c’est peut‑être juste la quête de cette soif‑là qui fait continuer

parce que prendre note sur les carnets toujours à portée ces ostraka de papier quadrillé que les gaziers qui croient avoir été missionnés scribes d’un monde rompu un sac à miettes qui se cause pas qui s’écrit pas accumulent et dispersent je ne le fais pas en raison de mille raisons qui s’étirent du découragement jusqu’au dégoût de témoigner du pire et au tourment d’y faire entrer l’épopée et la grandeur mais sans elles les mots sont des charges de plomb et des pierres d’âge

pourtant si c’est pas comme ça que ceux qui sont des météores ordinaires avec la conscience du spectacle qui les guette aux mirettes sur le Carnet de Route quotidien de la marche solitaire des peuples là où ils sont et là où ils vont se débrouillent à faire exister l’histoire et la destinée des hommes simples qui ont leur trace mêlée à celle des autres et aussi ailleurs dans le grand lointain ?

et ce qu’on en peut nous autres abreuvés au lait de force des nourrices songhaï les filles des déesses du premier océan ? ce qu’on en peut nous animés de la conscience des présages d’Ogo le jumeau d’ombre et sa face solaire Yurugu le renard pâle nous les passeurs de paroles de Nommo le génie silure porteur de la soif qui ne tarit pas et de l’eau demeure fertile sinon noter ce qu’y a à voir au fond du chaos des mondes perdus que nous sommes au milieu des foules démentes réclamant à leur heure leur offrande de sang frais pour l’interminable ordalie d’images de ruts imbéciles et d’orgies vulgaires

quand on a commencé à se frotter aux mateurs de miroirs que les toubabs ressortent pour la nouvelle mystification astiqués et techniquement modernes eux qui croient qu’ils causent au nom des peuples qui ne savent ni lire ni écrire les langues des maîtres et de leurs bouffons littéraires mais la parole des Jeli en toutes oralités d’Afrique leur est familière on a emprunté la piste d’exil qui fait le tri et qui sépare. ce qu’on voulait nous autres pour sûr se relier à la part d’histoire authentique la part commune des peuples dominés humiliés désenchantés dépossédés d’eux‑mêmes

nous les lascars des classes sociales aliénées on a été si peu nombreux avec notre démarche liminaire à ne pas prétendre au trône des grands diseurs de l’idéal de mort qui se sont glissés habiles costumes scintillants de défenseurs des vérités essentielles celles qui échappent aux gueux toujours dont ils sont les héros sortis des coulisses du théâtre au moment où les gourous politiques ont fini de refourguer les richesses de l’histoire africaine aux fabricants d’aventures et les richesses du sol d’Afrique aux pompes à fric

si peu nombreux à refuser la toquarde la magouille sournoise d’une langue factice et ses ficelles l’engrossée de ses imageries spectaculaires menteuses qui flattent l’ignorance du grand trimard de la marche des Jeli et des territoires de rêves sauvages traversés de sens cosmique ensemencés par leur patience gourmande qui dévergonde. si peu nombreux à réclamer le droit coutumier des peuples de choisir leurs griots dehors des chemins des écoles des bagnes à culture des gourbis d’alphabêtes qu’il faut pas qu’on s’étonne de se retrouver largués solitaires virés poussés en bas par les lézards les fileuses les poucaveurs qui l’un après l’autre ont pas pu rebecqueter la liberté du renard pâle et l’ont renvoyé sur la route de la Babylone heureuse la mère de tous les ghettos

si peu nombreux à décider d’être des hobos du sens et de ses lignes de mire qui se défaussent d’horizon des voyageurs de la soif des guetteurs d’eau inaltérables alors la durée et la nature de nos transhumances et de nos quêtes on en cause dans le vent sachant qu’y a pas de raisons qu’on nous reconnaisse qu’on nous nomme laboureurs d’errance tailleurs d’arbres à paroles éphémères vu qu’on a l’enthousiasme et la jubilation aux paluches et la totote farcie d’expérimentations d’art brut et de poésie buissonnière

et tous ces Cahiers ces feuillets à barbouille que j’entassais les pelures grasses tâchées bourrées raclées les expériences des vernis trop cuits pas assez les résines collantes à perpette ou qui ont fait vitres de couleur les glacis d’émail louches aux outremer des brumes aux vermillon rancis boursoufles et crevasses des obscurs les heures marquées rouges au petit trait des gribouilles de plume si je sais aujourd’hui ce qu’y faut faire avec et je déchire lambeaux pour les coller dedans les pages des Cahiers de Route comme ça ils m’encombrent plus alors ! je sais qu’ils manquent ah c’est vrai ! un manque physique pareil que le parfum des roses du premier jardin rien de plus rien de moins rien d’autre qu’un moment de la vie

sans doute des fragments du réel comme les Cahiers de prison de Céline c’est une question de survie quoi ! vrai pas sûr que la situation d’aujourd’hui qu’éclaire du coin de l’œil du hibou un monde qui nous débecte et une condition humaine avide de chaos soit en train de fricoter avec la folie qui le faisait écrire des bafouilles terribles on a des traces de la méchanceté de ceux qui pensent bien. noter les pensées désenchantées du hobo que la route rassure et retient sur ses gardes aux battantes du sommeil des gueux c’est ma façon pour pas me perdre et refiler aux fils d’Ura s’ils veulent reluquer par là un fourniment de traces dont on ne voit pas le bout au‑dehors des murailles où ils sont verrouillés et retenus sacrément abrutis

pour moi ça a commencé à 12 piges l’enfermement dans le bobinard à sauterelles noires trifouilleuses d’obscène qui ne s’en prennent pas qu’à la peau le Stalag Notre‑Dame des Anges pensionnat religieux à 400 kilomètres du gourbi c’est là qu’on m’a mis gentil sur la route de l’infernale solitude d’enfance. pour une scène initiatique à la soif d’écriture c’est la bonne on peut pas rêver se faire carotte de l’insouciance par ses vieux d’une façon plus reptile y a personne qui se doute aux alentours et la peau d’abandon quand on la perd après elle emporte les traces ce qui reste au fond c’est le goût salé de l’exil qui remonte et qui donne le désir d’art brut dont on se passe facile à cet âge

en fait on pige assez vite que ça ne commence pas vu que l’exil c’est pas du vidage de rapport aux autres ça se passe à l’intérieur de la viande c’est comme ça qu’on est ce qu’on y peut ? alors l’écriture rapplique brutal art brut de la séparation comme un diabolo qui fait ressort dehors de l’enfance où on ne pourra pas jamais retourner avec sa mémoire du spectacle tréteaux et planches où la family life déballe ses promesses d’attache mais y a rien autre que baratin la leçon cruelle qu’on se carre on oublie pas dans le même sac la tribu le clan la patrie l’état sans eux !

Cahiers de prison notes d’exil et de voyage dedans pareil que dehors l’écriture des hobos de la vie c’est l’expérimentation pas ordinaire du monde et c’est juste ça que les commerçants leurs larbins leurs banquiers ne calculent pas pour ça qu’il faut tracer la route là où ils sont pas se lever leur laisser aucun pouvoir d’interdire de piller de désenchanter ! y a pas un temps plus dur de griffer à mains nue que celui qui s’est pointé pour saboter la cérémonie du sacré commun les troupeaux de financiers l’ont sapée costumée banale vulgaire retirée ses rituels ses griots ses passeurs outrepasser leur race à rapine rejouer l’épopée qui fulgure au creux de nos jours !

les ouvriers maçons d’Afrika qui ont posé dans l’esgourde géante de pierre de Mandela un petit lapin rigolard sont mes frangins de sang camarades de route hobos croisés là où il en reste pas lerche de notre histoire griots muets ils ont filé aux peuples en désarroi un arçon à reconnaissance fanal pour rire dire qu’on appartient nous autres au monde facétieux qui fait pas révérence pas prêt d’être récupéré et personne qui les en empêchera

La cohérence dans la fuite

Epinay, samedi, 12 avril 2014

Ouaouf !… tiens qu’est‑ce que tu bricoles par là toi ? y a un bail que cette anar de chienne Bonnie n’était pas venue faire un tour de ce côté de notre histoire vu que désormais c’est décidé je n’écris plus que par cette sorte de violence qui m’est faite d’exister en pointillé coincée que je suis que nous sommes ici nous la tribu des insatiables de la route privés de départ privés de chemins privés d’ailleurs…

 c’est qu’y a plus rien d’autre à faire qu’à dégoter la piste de transhumance l’unique qui fait que tout en étant bloqués au fond du terrier périphérique on se tire à l’aube quand les autres prennent leurs autos pour aller marner nous autres la Bonnie qui sonne le réveil dès les 4 plombes du mat en tirant sur la couvrante et en couinant comme un fennec des sables et cézigue les quinquets murés à tâtons j’allume pas j’y vais hop là ! cette année c’est la persécution totale le malheur à répétition entre les ahuris qui ont fait un brasier de la rangée de magasins qui avaient pas encore taillé la route dans notre Babylone béton et les contractuelles chargées de surveiller qu’on fait bien notre job de figurants dans la pièce qu’on répète depuis dix piges “ je cherche un turbin d’esclave n’importe lequel à n’importe quel prix ” sorties de leur sommeil de cent ans y’a de quoi s’inquiéter et se faire bouillir les neurones avec la soupe qu’on partage la chienne Bonnie et mézigue histoire de se caler dedans correct avant d’y aller… Ouaouf !

on a à peu près tout enduré ici en temps de paix dans un pays dit “ civilisé ” et je l’ai raconté dans notre blog souvent parce qu’alors c’était racontable et y avait Bonnie qui la ramenait régulier on cavalait la night dedans les rues craquées on farfouillait le tarbouif au ras des puits rares creusés à même le sol bitume on délirait trop on savait qu’il nous faudrait se tirer des pattes un de ces jour Ouaouf ! ouais on a tout enduré tranquilles vu qu’on appartient pas au clan des trafiquants de vies ceux qu’ont ratatiné nos vieux ouvriers consciencieux marneurs aux 3/8 poumons de pierre et paumes poinçonnées aux acides ils ont payé toute leur life ils ont crevé juste à temps pendant que les tauliers empochaient Ouaouf ! la belle vie hein ? leur retraite l’ont pas touchée pas un rond alors maintenant désormais c’est nous autres qui nous gavons des parfums des roses de leurs jardins et c’est pas demain qu’on nous la fera coupable…

ouais tout enduré la night de Babylone nous on ne roupille pas on attend les hélicos qui tournent des nuits entières et passent en rase motte au‑dessus des apparts ils font trembler les murs c’est Beyrouth on l’a dit tout endure un cordon de flics avec des dizaines de cars de police qui cernent le quartier ils nous empêchent de rentrer et de sortir toute l’après-midi pas aller chercher le pain et la Bonnie elle va pas pisser dans l’escalier quand même Ouaouf ! ils reconstituent un crime ça fait pas marrer des fois hein ? les règlements de comptes entre dealers et les interventions de la bac c’est minuit ils ont le carrosse banal avec les détonations des guns les cris les mômignards à côté qui se réveillent et l’autre qui commence son hurlement de louve bâtarde qu’on imagine… tout enduré les incendies incessants spécialité du coin le dernier en date c’est celui du café qui faisait l’angle que le taulier a arrosé d’essence avant d’y mettre le feu Bonnie surveille les allées et venues elle a l’habitude elle nous réveille toujours avant c’est la parfaite chienne fantôme…

et puis voilà cette nuit de dimanche ils sont passés à la vitesse supérieure on dormait profondément pour une fois quand on a été réveillés en sursaut par une explosion toute proche qui a fait vibrer l’immeuble et carillonner les doubles vitrages et nous a fait bondir hors du page comme des fous la chienne Bonnie qui avait rien vu venir pour le coup était déjà scotchée contre le carreau elle aboyait si tellement qu’on se serait crus dans un zoo avec l’éléphant qui défonce la porte pour calter le plus loin possible des malfaisants gardiens des clefs un cirque que c’était l’impensable on pouvait rien dire on était à poil à peine sortis du pageot Ouaouf ! Ouaouf ! les flammes c’était dehors immenses le magasin en face l’autre côté de la rue un cratère volcan des tourbillons d’orange des grosses fleurs de feu on les devinait par la fenêtre toute la toiture bitume qui fondait glougloutait liquide le long de la rangée des boutiques les langues de fumée anthracite grisou qui nous enveloppaient à pas reluquer à un mètre et l’autre qui en rajoutait dans l’atmosphère de la fin du monde nucléaire on pouvait pas la faire taire elle était à la porte elle grattait elle allait nous forer un terrier par en dessous fallait se saper et y aller vite fait on pouvait tout craindre…

ce qu’y avait le long des blocks de l’autre côté de la rue c’était une série de petites boutiques boulangerie boucherie hallal pharmacie taxiphone laverie automatique épiceries arabe et chinoise… le tout avec ce toit en bitume qui nous informait s’il avait gelé la nuit le matin il était tout blanc la patinoire à pigeons quoi la plupart des gens de ce recoin de notre Babylone béton ils les fréquentaient pas mal surtout les vieux qui ont des difficultés à marcher et puis là‑dedans ils pouvaient obtenir un peu de crédit des fois tandis que dans les supermarchés faut raquer ric‑rac comment on peut hein ? vu l’ampleur de l’incendie qui éclairait chez nous comme en plein jour et le bazar que nous fichait la Bonnie en furie elle était déjà dans l’escalier y avait pas qu’elle la moitié du block qui descendait cavalait ça avait réveillé tout le monde forcément 4 heures du mat celle où on plonge d’habitude avec la chienne la musette et le casse-dalle sur l’épaule direction la cambrousse et le jardin de transhumance mais pas ce jour‑là justement vu que c’était celui de la traque des contractuelles du no alternative qui démarrait pour cézigue début d’après-midi alors…

on s’est refringués vite fait sur les paliers les gamins réveillés pleuraient et en bas tout le monde matait les voitures de flics pas trop près les pompiers comme des géantes abeilles qui sortaient des camions rouges cinq ou six faut dire que notre Babylone béton est connue question incendie on crèche sur un volcan tout le monde sait à épisodes ça pète faut pas rire Ouaouf ! les gens étaient comme nous ahuris moitié ronflant moitié cauchemar moitié dodelinant dedans le manteau passé à la hâte et les godasses pas attachées si c’était le gaz des fois faudrait sortir les gamins vite fait ça s’est vu… la Bonnie s’était ruée elle avait pris la tangente tourné le coin de la rue le premier on la distinguait pas avec la fumée champignon qui nous coulait aux paupières on ne pouvait pas rester fallait calter de là malgré les foulards sur la bouche on respirait pas Ouaouf ! les gens comme nous ils comprenaient rien à ce qui arrivait muets face au brasier d’or qui progressait rapide par le toit on entendait marmoner des bouts de mots “ c’est le gaz c’est le gaz… ” rapport à l’explosion qui avait été bien énorme bien prodigieuse nous juste au‑dessus en face on pouvait témoigner tout le monde était convaincu c’était une le gaz il allait se répandre par les chaufferies et tout faire sauter Ouaouf ! et la Bonnie courageuse comme personne qui avait tracé on ne sait où c’était pas bon signe faut dire

les gens des autres blocks sont descendus aussi et on s’est retrouvés tous les affreux dans la rue en pleine nuit silencieux et atterrés pendant que les pompiers se coltinaient les flammes qui ont embrasé les boutiques autour de celle qui avant explosé en un rien de temps c’était bien Beurouth demain on allait encore causer ça serait notre faute on était des bons à rien des malotrus des incendiaires et le malheur comme un lourd manteau de verre se posait sur notre dos on avait froid dans le mouillé de l’aube malgré les bouffées torrides qui claquaient du bec et la langue noire des monstres on grelottait un peu après la peur épaisse c’était la tristesse ordinaire qui revenait les gens essayaient de se mettre à l’abri de la fumée tandis que les médecins du Samu couraient en direction de la boutique incendiée où quelqu’un était blessé on savait déjà qu’ils allaient appeler ça un fait divers Ouaouf !

on a passé plus de deux heures dehors dans le froid bien vif avant de pouvoir rentrer dans l’appart car évidemment il ne s’agissait pas d’une fuite de gaz et les flics nous ont dit simplement de ne surtout pas ouvrir les fenêtres à cause de la pollution des gaz brûlés si des fois on avait eu idée respirer un petit peu d’air frais à 4 plombes du mat à Babylone béton hein ? pas la peine d’attendre de faire planton en bas des escaliers la chienne Bonnie ne reviendrait pas elle avait repéré le danger avec ses mirettes infrarouges et maintenant ça me revenait qu’elle avait fait le cirque du côté de minuit elle était restée longtemps vigile le pif au carreau avec des petits grognements et si elle s’était couchée pour finir au pied du page c’est que ce qu’y avait en bas qui l’inquiétait lui était familier elle connaissait le monde quoi… Ouaouf ! on a causé de ça un moment en avalant un café brûlant et en regardant les pompiers qui en finissaient pas de venir à bout du brasier et qui s’attaquaient aux rideaux de fer à la hache et aux faux plafonds par où le feu se communiquait sans cesse aux autres boutiques plus loin encore plus loin et moi je suis restée là à surveiller les opérations par la fenêtre jusqu’à tomber d’épuisement

j’ai pas dormi le restant de la night y avait les gens qui partaient marner et j’ai pensé à l’époque où j’avais quitté le repère de mes vieux à 22 piges je bruissais de toutes mes petites feuilles d’une mélodie du désespoir que seuls les arbres connaissent et les oiseaux nocturnes aussi sans doute j’avais un corps si tellement hors d’existence si tellement bourré de maladies qu’il ne pouvait rien m’arriver d’autre je ne pouvais pas avoir peur parce que tout ce corps était taillé à même la peur il en crépitait la nuit je ne dormais pas j’éclairais de loin et la chienne Bonnie l’anarchiste était la seule que ça ne dérangeait pas elle c’était l’odeur alors Ouaouf !  j’ai retrouve ça dans les nouvelles de Bukowski le hobo de l’Ouest américain et si ce qu’il écrit me saoule parfois à cause de cette complainte qui se complait à la répétition interminable du glauque et de l’effroyable inhumanité des êtres je sais pourtant que c’est vrai et qu’il l’a vécu et que tout son corps déchiqueté de furoncles n’est rien d’autre que le refus macérant dedans sa chair de la violence que son vieux lui envoie chaque jour.

le corps il se remet jamais de ça mais il finit soit par s’autodétruire à la came à l’alcool à la folie soit par l’insurrection totale de sa barbaque en fusion à se tirer de lui à ne plus y être que de passage nocturne évidemment ils dorment tous… à être le figurant de soi‑même un soi‑même et sa caricature banalisée inrepérable c’est difficile à écrire parce que c’est aussi constitutif de mon être que mon sang comme Artaud le disait du Théâtre qui se doit d’être un Théâtre du sang et que la course n’a jamais commencé elle était dans mon corps qui a refusé d’appartenir aux simulacres du clan et qui n’a pas cessé de traquer un lieu où y ait pas d’héritage à se coltiner Ouaouf ! ce besoin fulgurant c’est celui que devait ressentir Céline peut‑être d’avoir à s’échapper à mettre le plus de distance possible entre les deux créatures en souffrance celle qui attend le passage rituel du renard pâle et celle qui est déjà loin quitte à n’avoir rien fait d’autre que perdre encore un peu sa propre trace dans le sable.

la traque a commencé c’est l’après‑midi ce qu’il me reste d’être social se retrouve effaré dans la salle d’attente de PE y avait deux ans que la traque s’était arrêtée marquait la pause qu’on me lâchait moi et la chienne Bonnie qui attend dehors à la lourde il fallait s’attendre… c’est n’importe quoi d’être venues se planter avec ce qu’on sait dans une banlieue bourge et des tourbillons de jardins des serpentins de glycines en fleurs des greffes qui ont pas peur et qui zonent pépères entre les touffes d’hortensias ce qu’on est venues faire là alors ? y a pas un endroit où on est plus visible quand on fait cigale que chez les rupins là où les pauvres ont tous un job de pauvres et les perceptrices du pôle ont des yeux loupes comme les mouches qui nous reluquent énormes même planquées dessous nos pelures d’oiseau de nuit elles nous loupent pas Ouaouf !

y a deux choses qui me tortillent les boyaux quand je reprends la défroque d’une personne ordinaire qui cause à une chienne fantôme devant une porte de verre ce sont les lieux aux murs peints en gris où il n’y a que des femmes ou quasi à l’intérieur… le gris c’est la couleur qui est pas noire qu’on retrouve dans tous les lieux d’enfermement et la présence d’un personnel singulièrement féminin ça signale obligé qu’on va être soit remis dans sa couche culotte soit considéré comme malade incurable gâteux crétin coupable mendigot Bonnie le sait elle peut pas piffer non plus ce sont les mêmes qui traquent les clebs de la Babylone béton et les bouclent dans les cages avant le grand voyage pour nulle part Ouaouf ! y a que gardien de prison militaire de carrière huissier et bourreau qui est l’équivalent en mâle mais on n’a pas eu affaire forcément… je donne la consigne à Bonnie de pas bouger de là je vérifie en entrant qu’y a bien une autre porte que celle‑ci et je me retrouve avec mon gros carton bourré de paplars de dix années de farniente dans l’antichambre des voix sans issues avec une trentaine d’autres figurants ahuris et dont le corps renifle la sueur de trouille à l’approche…

et voilà ça recommence c’est normal c’est pas un monde où on peut être poète jardinier hobo des trains de nuit et percevoir en prime une alloc de 480 euros de moyenne mensuels depuis des lustres hein ? mon corps grenouille de partout on l’entend coasser du fond des couloirs mais comme je l’ai laissé occupé à replanter des asters rouge sang dans le coin du jardin où y a les framboisiers et aussi un pied de pivoine rose vif au cœur café crème j’ai pas de soucis le problème avec notre petit jardin c’est que pour mener à bien notre projet de buttes et de permaculture il nous faut du bois des gros rondins si possible et justement hier on a obtenu la permission de débiter un chêne mort cet hiver couché parmi les taupinières et les terriers des lapins sauvages Ouaouf ! c’est le corps encore vivant de l’arbre et l’esprit la nyama du griot qui l’habite qui va nourrir notre terre aussi longtemps que le rituel de transformation pourra se poursuivre et c’est ce travail que mène obstinée la Pacha Mama depuis des temps considérables qui fascine mon corps transhumant coincé en ce début de printemps fabuleux entre quatre murs gris au milieu d’êtres zombifiés que même la chienne Bonnie ne renifle pas car ils n’ont pas d’odeur

j’ai pas su ce qui s’est passé pendant le temps du rendez‑vous j’y étais pas et la partie apparente de moi qui faisait le job comme d’autres font la plonge en sous‑sol pendant que la clique des nantis bâfre au‑dessus est restée accrochée au vestiaire… Bonnie la chienne qui montait la garde devant la porte principale a pigé aussitôt en me voyant soulagée ressortir en entier de la box en verre béton qu’on va devoir calter à nouveau de ce lieu verger humide et doux qui entoure la petite piaule meublée où j’ai rangé mes cahiers d’écriture mes bouquins mes peintures et les lettres des gens qui n’ont pas perdu l’adresse… la traque vient de remettre ça va falloir chercher une nouvelle cave‑vigie mieux planquée faute de pouvoir dire à la contractuelle de PE que j’ai pas le temps pour ses histoires de EMT ( évaluation en milieu du travail… ) vu que je fais poète quatre jours et jardinier les trois autres et qu’en plus je ne dors pas tellement la nuit à cause de Bonnie et des trains et des gares… hein ? Ouaouf !

Hara‑Kiri tuer les fils ?

Jeudi, 30 janvier 2014

“ Jamais, sans doute, la plupart des gens ne s’étaient rencontrés avec autant de facilité et d’allégresse. Notre joie et notre rire : voilà ce qu’aucun des témoins attitrés n’aura su dire, comme aucun compte rendu n’aura rendu justice au plaisir que nous avons connu.

Ce plaisir‑là ( que d’aucuns appelleront jouissance ) participait de la dépense de soi, faite sans compter, dans la fréquentation haletante de l’intensité. ( … ) Nous étions épuisés de bonheur. Nous sortirons de la défaite avec l’envie de mourir. ”

“ Mai ­68 à l’usage des moins de 20 ans ” Jean‑Franklin Narodetzki 

jeudi, 30 janvier 2014 aujourd’hui Cavanna est mort. lente enfance qui s’efface c’est nous qui perdons notre trace dans cette suite de couloirs qui colimaçonnent à une vitesse de faucon ciblant sa proie et en même temps tout est immobile lui savait ce que nous sommes maintenant loin de la maison commune où orphelins des rêves des nôtres on avait ensemencé des sillons de démesure creusés aux flèches de nos sarbacanes impatience et au grand feu des jacqueries fait cuire des mottes de gros pain de terre brute et des tessons d’argile durs

nos ostraka surgis là poèmes matinaux témoins de l’urgence lente de la joie c’est à la mort d’Hara‑Kiri années 80 qu’ils ont fini de s’entasser eux aussi aux croisements des routes où on les déposait afin de ne pas se perdre en même temps que nous pétrissons un monde sans misère nous sortis de la gargote des gueux nous l’écrivons y a toujours quelqu’un pour noter à flanc de papiers brouillons tâchés de confiture au dos des affiches des Terres en Péril les affiches passées aux trois couleurs de la ronéo qui les a gardées ?

dépiautées en ribambelle par les chiens coyotes sauvages du village en ruine notre refuge de feu elles ont nourri les poules errantes aux œufs rares sur la table couverte de vaisselle sale y a toujours un scribe qui écrit on sait que ce qu’on vit sera aussi rare que les œufs ?

non ! on croit être au début d’une histoire heureuse qui va grandir comme un enfant sans peur retiré aux interdits des familles à mort où on a été mis au courbouillon des litanies religieuses la couveuse du malheur avec morale militaire et hymnes aux cadavres il est interdit de se moquer du monde !

1969‑1976 de 13 à 20 piges tenir à jour la naissance de l’histoire parce que ce qu’on écrit pas on n’est pas sûrs que ça existe dans la tribu commune y a une demande d’un scribe obstinée c’est nouveau là d’où je viens ça faisait rire j’endosse ce rôle déjà toujours le seul qui m’aille dans le lieu de l’enfance défaite le pensionnat stalag des bonnes sœurs j’envoyais des lettres de désespoir et d’outrage à des gens qui ne les recevaient jamais et j’attendais toutes les nuits que quelque chose de terrible arrive et me sauve c’est arrivé en catimini à pattes de lune sur le planché ciré par une vieille carabosse tordue et c’était l’écriture et c’était déjà le déjà imprimé sur poussière et gravats météores fracassés des tables de sable notre désir tison inaccompli

1969 si Hara‑Kiri existait je n’en savais rien et dans le stalag Notre‑Dame des Anges on était fouillées à l’entrée et à la sortie y avait pas moyen à 13 piges je ne soupçonnais pas qu’on peut mettre en scène la bêtise qui grignote et la mort qui rôde dessous les robes des fantômes noirs mais j’apprenais vite au gargouillis des rigoles assoiffées buvant mes pleurs ne laissant que le sel sur la langue qu’on a comme seule issue à notre condition d’oiseaux de nuit de faire de tout dérision et désordre

1976 on croit être les éclaireurs d’un épopée fertile aux moissons d’abondance jamais promises par nos vieux ouvriers aigris qui ne transmettaient pas le goût de la lutte ils l’ont jamais eu et qui nous juraient jour à jour d’en baver comme eux c’est pas demain c’est déjà on le décide on le fait on le trace sur la peau d’enfance ancienne de nos Terres en Péril on l’incarne on le vit on le poème on l’écrit dans la même cadence de douce frénésie en même temps d’outrance démuselée c’est le grand commencement

1978 les Ritals un paternel maçon avec des noyaux de pêche et des mètres reconstitués bout à bout dans la musette un vieux gentil qui vous invective pas effondré devant la téloche à peine que vous mettez vos arpions dans la cambuse ça se peut ? nous liquidons nos enfances enfermés dans les cellules des états sans grâce privés d’idéal avec juste assez de fureur pour se dire que les pères tueurs guerriers la tatane à la main ont enfanté une tribu de fils et de filles qui ne sont pas de leur sang d’esclaves de leur lignée de bourreaux victimes de leur destinée troupeau charnier paluches de la classe ouvrière bonnes à produire et à étriper

nos vieux ignorants chargés à la Kro et au Préfontaine ont réussi une tribu d’oracles insouciants qui ont choisi de rompre avec l’évidence lucide aveugle de l’homme en souffrance et son caillou qui l’attend à la consigne monter monter plus haut et crever là nigaud crétin et l’autre en bas toujours recommencer nous on choisit d’arrêter ça soudain tout de suite ne plus rien prédire et fabriquer un rêve quotidien aux envergures de lucioles

1971 à 15 piges sortie du pensionnat stalag autiste je n’ai rien oublié de la folie de Mai oser dire non à nos jupes plissées bleu marine aux genoux risquer la torgnole à demander un pantalon velours pattes d’Ef reconquérir le droit de l’ouvrir premier combat si Hara‑Kiri existait c’était pour dire la rupture énorme avec nos corps mis en berne avec nos esprits bornés avec nos vies bernées avec nos récits ressassant l’insignifiant autorisé fin du petit homme claquemuré dans sa petite cage avec sa petite gamelle d’amertume mesurée muette et survenue du colibri aux ailes de messager joyeux fricassant le bien dire penser écrire abject tarifé vide d’envol et bourré de morale de classe vicieuse vivace

1976 à vingt piges si Hara‑Kiri existait c’était pour dire que nous la première tribu des fils à ne pas vouloir singer les pères on allait leur éviter de nous envoyer à la guerre l’Algérie ils ont bien essayé une dernière fois mais ensuite la tribu était passée par là insoumise totale civile et militaire sa houppelande de fleurs des champs remplaçant le treillis et les chaussettes à clous c’était nous déjà encore on allait les laisser mourir de vieillesse et de rancœur lasse rivés à leur laisse silencieux et violents on n’avait même pas eu envie de les tuer sauf par les mots que le scribe solitaire notait notait mais ils ne les ont jamais reçus

à bord du village communautaire ils disaient communiste en roulant leurs quinquets haineux de nos Terres en Péril on osait leur envoyer en plein tarbouif qu’on ne voulait rien d’eux qui nous avaient maudits et traités de chiens que c’était raté ils n’avaient pas fait de nous des assassins convenables des soldats inconnus des mendiants rassasiés

1976‑1980 bâtards lunaires Indiens échappés des réserves gentils enfants d’Auber au bout de nos Terres en Péril on attend tranquilles que leur échafaudage absurde et décadent se ramasse se défasse on est au début de la plus fulgurante des aventures celle de la parole déchaînée qui prend la route de la parole rebelle populaire c’est notre histoire qu’on écrit celle de la canaille eh bien j’en suis ! et on ne se doute pas qu’il nous faudra après avoir liquidé la brutalité des pères se coltiner l’indigence monstre l’indifférence méprise des fils et des filles déjà à venir

la tribu nouvelle pour qui nous étions des hippies qui n’avions pas de place dans la suite qui s’annonçait grandiose d’or et de factice à consumer illico n’a pas eu à lutter pour ne pas partir au turbin fraiseur tourneur polisseur chaudronnier manœuvre petite‑main bobineuse femme de ménage caissière vendeuse standardiste pas partir au casse‑pipe pas servir de ventre pondeur génitrice ingénue corps vendu corps saigné corps perdu corps volé pas eu à choisir entre un monde d’hommes dignes scribes de leur histoire farouche quêtant leur destin à la croisée des routes où s’échangent entre les voyageurs du grand commencement les ostraka poèmes de carton et un monde de petits boutiquiers se matant dans le miroir à l’infini de l’image la même partout la leur l’unique ils ignoreront tout des stalag pensionnats des valises vidées des bouquins confisqués des lettres jamais envoyées et du vol à perdre haleine du colibri frondeur

1981‑1986 tuer les fils alors ? si Hara‑Kiri a cessé d’exister dans ces années‑là quand nous avions trente piges et que nos Terres n’ont plus été en Péril mais achetées par des marchands de tourisme authentique pour possédants audacieux méditant sur leur sort de bourgeois paysans baroudeurs mais juste l’été le long des chemins des Camisards c’est que l’insouciance l’insurrection et l’indécence que nous avions offertes à la tribu des fils comme un tribut payé du salaire de notre enfance bazardée n’ont jamais correspondu à leur désir de posséder le monde alors que nous avions tant aimé embarquer notre jeunesse au large de l’aliénation au pouvoir du fric et de la puissance

années 90 les fils et les filles des hippies et des néos‑ruraux ont quitté les villages communautaires où ils avaient passé leur enfance à courir après des cerfs‑volants de couleur et à emprunter les chemins des chèvres pour rejoindre des écoles perdues où ils apprenaient à écrire comme les griots apprennent à conter l’histoire du nouveau monde qui serait le leur ils ont fait dans le sens du retour d’où ils n’étaient jamais partis le voyage que certains d’entre nous ont effectué en direction de la Babylone Zero la mort aux tripes pour rejoindre les usines et les entrepôts où ils ont mis avec une résignation d’automates leurs utopies en miettes chaque jour chaque jour chaque jour 

années 2011‑2014 les fils et les filles des hippies et des néos‑ruraux observent d’un œil négligeant aujourd’hui leurs fils qui n’ont jamais lu de poèmes de François Villon de Jehan Rictus de Gaston Coûté de Jean Sénac ni de Jacques Prévert ou de Boris Vian partir pour le djihad vers les pays d’Orient où l’unique aventure qui leur est offerte par les maîtres de la guerre va leur permettre de reprendre la route que leurs vieux ont arpentée jadis mais c’était du côté de Hambourg ou de Berlin en échange d’une esthétique de la mort prête à porter d’un petit sac de poudre à miracles attaché à leur cou et de la promesse s’ils en reviennent un jour de ne jamais se pencher au dehors

année 2014 c’est fini alors Cavanna est mort et Hara‑Kiri ringard comme nos poules aux œufs d’or rare trop méchant et trop prêt à tout dégommer famille travail patrie curés et chaussettes à clous  pour y balancer à la place un gros gorille mateur du trou de balle des juges pour que la clique claque du jour ne pousse des imprécations de corbac en soutane si on en cause y a longtemps que seuls les vieux cornichons hilares libertaires têtus se font des soirées à se fendre la tototte en reluquant les couvs du baveux le plus iconoclaste et le plus impertinent qui soit aujourd’hui pas de danger de ce côté‑là ni de l’autre y a plus que des serviteurs du veau des pisseurs d’encre d’occase des lignards en fauteuils des rentiers torchant des papelards pondus tout dret du petit catéchisme du chef de famille

année 2014 ouais eh ben non ! c’est pas fini et les Carnets de Route des années communeuses généreuses des scribes colibris bolides qui sont les plus habiles et rusés lanceurs d’encriers que la maréchaussée n’est pas prêt d’y mettre la paluche dessus c’est à ceux qui ne sont pas nos fils ceux qui n’ont pas eu à refuser l’héritage qu’on ne leur à jamais mis dans la musette ceux qui sont nés comme nous dans le chantier de la Babel interminable et qui ont emmêlée à la leur épicée d’Afrika la langue de la canaille pour en faire jaillir une goualante des quartiers truculente et brutale brûlante et cruelle et toujours au bord de l’insurrection poétique que je les donnerai ce sont eux mes frangins en écriture les seuls pour qui peut‑être un jour ces temps d’outrage et de folie auront à nouveau un sens            

     Aquarelle de Louis Samedi, 8 février 2014

Damnés de la terre

5 décembre 2013 mort de Nelson Mandela à 95 ans à Johannesburg.

6 décembre 1961 mort de Frantz Fanon à 36 ans à Washington d’une leucémie.

20 juillet 1925 Frantz Fanon naît à Fort-de-France. 1943 il entame des études de médecine à Lyon en même temps que des études de philosophie et de psychiatrie. Il centre son travail sur la psychologie en milieu colonial.

1952 il publie Peau noire, masques blancs sa thèse de doctorat en psychiatrie aux Ed. du Seuil.

De 1953 jusqu'à 1956 il est médecin‑chef à l'hôpital psychiatrique de Blida‑Joinville et y introduit des méthodes de sociothérapie qu'il adapte à la culture des patients musulmans algériens.

1954 c’est le début de la Guerre d’Algérie et Fanon entre en contact avec des officiers de l’ALN et des responsables du FLN.

Novembre 1956 il démissionne de son poste et est expulsé d'Algérie en 1957 par les autorités françaises. Il rejoint le GPRA à Tunis puis devient membre de rédaction d'El Moudjahid.

1959 Fanon fait partie de la délégation algérienne au Congrès pan-africain d'Accra.  L'An V de la révolution algérienne est publié par François Maspéro.

Mars 1960 il est nommé ambassadeur de l'Algérie au Ghana.

1961publie Les Damnés de la terre préfacé par Sartre aux Ed. Maspéro.

“ Les peuples africains se sont récemment découverts et ont décidé, au nom du continent, de peser de manière radicale sur le régime colonial. Or les bourgeoisies nationales, qui se dépêchent, région après région, de constituer leur propre magot et de mettre en place un système national d’exploitation, multiplient les obstacles à la réalisation de cette ‘ utopie’. Les bourgeoisies nationales parfaitement éclairées sur leurs objectifs sont décidées à barrer la route à cette unité, à cet effort coordonné de deux cent cinquante millions d’hommes pour triompher à la fois de la bêtise, de la faim et de l’inhumanité. C’est pourquoi il nous faut savoir que l’unité africaine ne peut se faire que sous la poussée et sous la direction des peuples, c’est-à-dire au mépris des intérêts de la bourgeoisie. ( … )

Economiquement impuissante, ne pouvant mettre à jour des relations sociales cohérentes, fondées sur le principe de sa domination en tant que classe, la bourgeoisie choisit la solution qui lui semble la plus facile, celle du parti unique. Elle ne possède pas encore cette bonne conscience et cette tranquillité que seules la puissance économique et la prise en main du système étatique pourraient lui conférer. ( … ) Le parti unique est la forme moderne de la dictature bourgeoise sans masque, sans fard, sans scrupule, cynique. ( … )

Comme elle ne partage par ses bénéfices avec le peuple et ne lui permet aucunement de profiter des prébendes que lui versent les grandes compagnies étrangères, elle va découvrir la nécessité d’un leader populaire auquel reviendra le double rôle de stabiliser le régime et de perpétuer la domination de la bourgeoisie. La dictature bourgeoise des pays sous-développés tire sa solidité de l’existence d’un leader. Dans les pays développés, on le sait, la dictature bourgeoise est le produit de la puissance économique de la bourgeoisie. Par contre dans les pays sous-développés le leader représente la puissance morale à l’abri de laquelle la bourgeoisie, maigre et démunie, de la jeune nation décide de s’enrichir.

Le peuple qui, des années durant, l’a vu ou entendu parler, qui de loin, dans une sorte de rêve a suivi les démêlés du leader avec la puissance coloniale, spontanément fait confiance à ce patriote. Avant l’indépendance, le leader incarnait en général les aspirations du peuple indépendance, libertés politiques, dignité nationale. Mais, au lendemain de l’indépendance, loin d’incarner concrètement les besoins du peuple, loin de se faire le promoteur de la dignité réelle du peuple, celle qui passe par le pain, la terre et la remise du pays entre les mains sacrées du peuple, le leader va révéler sa fonction intime : être le président général de la société de profiteurs impatients de jouir que constitue la bourgeoisie nationale.

En dépit de sa fréquente honnêteté et malgré ses déclarations sincères, le leader est objectivement le défenseur acharné des intérêts aujourd’hui conjugués de la bourgeoisie nationale et des ex-compagnies coloniales. ( … ) Le leader apaise le peuple. Des années après l’indépendance, incapable d’inviter le peuple à une œuvre concrète, incapable d’ouvrir réellement l’avenir au peuple, de lancer le peuple dans la voie de la construction de la nation, donc de sa propre construction, on voit le leader ressasser l’histoire de l’indépendance, rappeler l’union sacrée de la lutte de libération. Le leader, parce qu’il refuse de briser la bourgeoisie nationale, demande au peuple de refluer vers le passé et de s’enivrer de l’épopée qui a conduit à l’indépendance. Le leader - objectivement - stoppe le peuple et s’acharne soit à l’expulser de l’histoire, soit à l’empêcher d’y prendre pied. ( … )

La nation ne doit pas être une affaire dirigée par un manitou. Aussi comprend-t-on cette panique qui s’empare des sphères dirigeantes chaque fois qu’un de ces leaders tombe malade. C’est que la question qui les obsède est celle de la succession. Que deviendra le pays si le leader disparaît ? Les sphères dirigeantes qui ont abdiqué devant le leader, irresponsables, inconscientes, préoccupées essentiellement de la bonne vie qu’elles mènent, des cocktails organisés, des voyages payés et de la rentabilité des combines découvrent de temps à autre le vide spirituel au cœur de la nation. ( … )

Le gouvernement national s’il veut être national doit gouverner par le peuple et pour le peuple, pour les déshérités et par les déshérités. Aucun leader quelle que soit sa valeur ne peut se substituer à la volonté populaire et le gouvernement national doit, avant de se préoccuper de prestige international, redonner dignité à chaque citoyen, meubler les cerveaux, emplir les yeux de choses humaines, développer un panorama humain parce qu’habité par des hommes conscients et souverains. ”

“ Mésaventure de la conscience nationale ” in Les damnés de la terre

Carnet de Route Lundi, 17 décembre 2013 RER E Le Perreux

Au Perreux la chambre toute petite où je croyais ne jamais pouvoir écrire et je ne voyais pas mais Yurugu l’ami qui ne se sépare pas de son boulier de sable le savait que c’était parmi toutes mes gares de transhumance une de celles qui me rapproche de la vie. La vie comme elle est dans sa coquille vitrail d’inconnu avec ses grands arbres sa mousse épaisse que les chats dévorent de leurs pieds velours sa chouette hulotte et les mille quinquets météores de ses yeux étoiles fugitives de ma night son troupeau de fleurs toujours filant les saisons de leur quenouille de couleurs et de parfums passagers. La vie que je n’ai pas eue ici jamais dans la citadelle de Babylone‑Zero une gare une vraie de celle où on attend de prendre les rails juste pour cette éclaboussure d’azur qu’on a toujours sue et pas à côté cette cible qu’on n’atteindra pas parce que la nature intime des rails et leur brûlure de métal sur la peau des pieds dessous où la rosée du matin et de la nuit rassure de ne pas finir.

Il n’y a pas de piste de braise qui s’achève et aucun désert qui touche à sa fin pour la caravane il n’y a pas de puits qui étanche ma soif et qui me désaltère du désir d’enfance vigoureux et neuf de croiser dans une gare aux volets de bois bleu lavande et sa farandole de mosaïques fleuries verte bleue blanche au fronton l’autre le voyageur l’errant le hobo mon frère d’autres trains de nuit qui comme moi ont lié leur histoire à la route de la bonne poésie.

Petites pépites d’or pathétiques de quelques jours les feuilles du bouleau en face de la fenêtre ne pèsent rien entre mes doigts et je les sèmerai demain cendres luisantes sur la terre pour les fruits que j’attends dans tous nos jardins celui‑ci et son verger qui m’a gardée tout l’été dans sa bonté a été vendu comme nous le sommes tous un jour à de fiévreux fabricants de murailles qui sont nos tombes déjà debout et la petite gare rejoindra bientôt les gravats gris bleu de mon enfance ferroviaire au goût d’amande et de prunelles.

Tuit tuit tuit j’entends l’appel audacieux et messager des froids des mésanges sur les branches au frisson soyeux des tamaris que le givre n’a pas déshabillés elles ne prennent pas elles la suite de la longue caravane d’Afrique des oiseaux migrateurs elles demeurent petites paysannes de l’écorce et du sel boules de soleil et de ciel turquoise écarquillées dans les creux d’ombre aux coupantes épées d’indigo.

Ma maison d’étrangère est ici dans les 14m² où les livres de mes frères de sang poètes à misère sont mes boucliers de solitude je relis la vie de Camille Claudel Une Femme d’Anne Delbée qui court saute vole m’arrive par toutes les portes ouvertes à la volée de mon enfance mon grand‑père cheminot les premières gares les premiers trains la terre mouillée aggravée d’herbes savane haute bonnes protectrices les vieux pommiers tordus frondeurs creuseurs d’étoiles roses les sapins gardiens mes doigts poisseux de résine les cerisiers rouge sang et les papiers du notaire un jour d’été dans les mains de ma mère.

“ Entourée de héros, elle a décidé de montrer dans les groupes qu’elle choisit comment les petits triomphent des grands. L’idée lui en est venue l’autre matin. Une des pierres du Géyn, minuscule clown… ” Tous puissants et fomenteurs de mort de notre monde à Prétoria et à Qunu arrachant un petit morceau de chair chacun du corps emprisonné dedans de leur cachot monstrueux aux barreaux de mots indignes de l’acier bleu forgé à mains nues et fidèles de Mandela.

6 décembre 1961 Frantz Fanon meurt à Washington d’une leucémie. Les Damnés de la terre c’est nous n’est‑ce pas mon frère… mon frère le scorpion à qui je dois à qui nous devons d’être arrachés sans cesse à la terre qui est nôtre nous les enfants de terre‑béton qui la connaissons pourtant de tout notre corps en route. Fanon black comme Césaire anarcho‑communiste comme Sénac qui nomment tous les trois la Négritude de notre misère sociale et humaine.

Fanon qui écrit à partir de l’Afrique il y a 50 ans : “ La bourgeoisie occidentale a aménagé suffisamment de barrières et de garde‑fous pour ne pas craindre réellement la compétition de ceux qu’elle exploite et qu’elle méprise. Le racisme bourgeois occidental à l’égard du nègre et du “ bicot ” est un racisme de mépris ; c’est un racisme qui minimise. Mais l’idéologie bourgeoise qui est proclamation d’une égalité d’essence entre les hommes se débrouille pour rester logique avec elle‑même en invitant les sous‑hommes à s’humaniser à travers le type d’humanité occidental qu’elle incarne. ”

La petite bourgeoisie qui est parvenue à nous séparer de nos origines paysannes nomades en nous fossilisant dans l’usine tombeau d’où on peut imaginer en vain sortir et rentrer à volonté et dans le linceul de la Babylone‑Zero a réussi à nous couper de notre corps vivant.

Novembre 1969 treize ans au pensionnat et mon grand‑père le cheminot des arbres monte à bord de sa dernière loco je suis nulle part je ne la verrai pas s’éloigner je deviens un train de nuit dix ans plus tard ma mère vend la petite maison le jardin et son jardinier je suis déjà On the road je ne sais rien je n’aurai plus jamais de racines mais j’ai la conscience lucide et poétique du vol qui m’a été fait de mon histoire.   

      Un jour bientôt j'arrêterai ce blog... Pas parce que j'en aurai assez et que ça fera bientôt dix ans que ça dure... Tout simplement parce que j'en ai marre de me faire piller mes textes mes titres mes histoires et de les retrouver ensuite publiés sous d'autres formes par des gens qui ont les moyens de commercialiser leurs produits et qui sont des imbéciles.

      Ecrire créer c'est un labeur comme fabriquer une cathédrale usiner une pile de pont ou découvrir une nouvelle étoile dans le ciel... C'est quelque chose qui a du sens et qui demande à ceux qui s'y collent d'être des êtres de conscience et de justesse... La plupart de ceux qui font du fric avec les bouquins qu'ils pondent ne le sont pas ou plus et les moyens de communication et de diffusion actuels de l'écriture sont viciés.

      Face à ça deux possibilités : perdre son temps et son énergie créatrice à travailler dans un contexte pourri et toute peine perdue face à de tous côtés soit des infifférents soit des nuisibles ou bien esquiver prendre la route s'en aller et continuer autrement ailleurs avec des moyens hors du champ visuel... C'est la seconde voie que j'ai choisi... voilà... à suivre...

Ligne de mire

Le Perreux, mardi, 5 novembre 2013

Ouaouf ! Ouaouf ! Nous voici de retour la chienne Bonnie et moi avec l’écriture approximative et ses aboiements… Trains de ligne et ligne de mire… voilà comment je peux résumer le rapport de mon écriture au monde. S’il y a un jeu de mots mais il n’y a que ça et si ça n’était pas je n’y serais pas non plus que diable ! Et pas question pour nous autres la chienne Bonnie et moi de nous laisser mettre en sac par la clique des bouffons pilleurs ressortis une fois de plus comme c’est coutume à la saison qu’on est des châtaignes cramées dessus les bidons à trous remplis de charbon de bois qui pue l’incendie de nos forêts à griots et de nos demeures d’arbres tranchés à pleine écorce vive pour alimenter en rouleaux de parchemins ces maudits orpailleurs tamisant nos marigots à éléphants !

Il y a ce trait qui se tire avec une motrice fonceuse dessus qui avance avance jusqu’à ce qui comme un regard traverse infini l’horizon. Et c’est là qu’on se tient la chienne Bonnie et moi Ouaouf ! ni conducteur ni passager mais bien le train lui‑même avec ses wagons ses rails ses aiguillages ses passages à niveau ses gares ses voyageurs et ses ouvriers du rail maîtres illusionnistes mesurant le temps à l’aide de ce triangle mirage fiché dans la cible mouvante inaccessible.

Ligne de mire ligne de mirages… Ouaouf ! Ce triangle dont les deux côtés sont les aiguilles de l’horloge immobiles rails miraculeux pointant un point de fuite inconnu et le troisième c’est ce train de nuit de préférence qu’on ne voit jamais ainsi son dernier wagon miaulant raclant les rebords de l’obscurité râlant encore longtemps après que tout se soit arrêté qu’on en ait fini de ces jours interminables à marcher le long de cette scène lunaire qu’un seul projecteur suffit à éblouir à tuer.

Et comment peut‑on écrire autrement qu’en étant lancé à toute vitesse à travers la nuit jusqu’au choc final qui remettra les pendules à l’heure celle qui ne cerne pas les poètes ?

“ Au bout de la nuit ” dit Céline qui tire locomotive frénétique le charroi désespéré du vrombissant charnier humain à sa suite. C’est là qu’il le porte le hisse le conduit afin de le faire basculer par‑dessus bord et s’écarquiller en un tombereau d’éclats de verre multicolores et que nous puissions vivre enfin dedans cette vitraillerie d’arcs‑en‑ciels à perpette… Mais non ! ils sont revenus tous avec leurs fagots leurs sorcières leur mitraille leurs crânes aux yeux pâquerettes et nous n’en avons pas fini accrochés à pognes pleines au dernier wagon celui qui tient les feux et qu’on distingue un peu encore là‑bas au point où la mire s’émiette en copeaux bleutés.

A chaque nouveau départ le triangle s’écarte s’éparpille devant le regard scribe solitaire du savoir d’errance grave malicieux de celui qui balance la loupiote gardien de phare des gares et son œil cinématographe qui l’accompagne. La nuit il n’y a que les êtres fuyants parés à l’esquive à la pureté du fracas qu’on trouve à pied d’œuvre les talons salés fendus de givre par la traversée des plateaux verdis de purée d’astres les doigts tachés sur leurs buvards d’aube.

Les voyageurs rares hiboux rivés aux roues aux boggies aux freins au sifflet et aux signaux lumineux fugaces aussi vastes que les roues de la loco sont ce train qui boit avale cul sec la dernière porte grande ouverte pour la route que personne n’a le pouvoir de refermer. Ouaouf ! Somnambules armés de sarbacanes aux petites flèches de papier d’or tous arrimés à la carlingue de métal ils crèvent la lenteur brûlante de l’attente et du désir initial à chaque trait qui siffle dans l’orange pâleur des quais déserts.

Il n’y a jamais eu personne pour monter ou pour descendre à ces gares‑là seule la nuit et sa gandourah d’odeurs de feux de bois de café noir de sang mêlé à l’eau des caniveaux de sperme séchant au mitant des lits et ses petites silhouettes de boue rouge prenant d’assaut notre colère s’alimentant à l’acier qu’elle engloutit déclenchent enfin le signal du sommeil. Et nous assistons enfin repus vautrés dans la paille d’une moisson prochaine au passage de hérissons au museau frais humant une brume d’églantines au‑dessus du bi voies et frissonnant d’aise de toute leur armure jamais en repos. Ouaouf ! Ouaouf !

C’est une voie de garage au cœur de la petite campagne qu’une bergère et son chien frippé d’herbe humide menant une marmaille de brebis et leurs agneaux ont investie aussitôt où on ne risque pas de déranger le monde avant de reprendre la route quand la rosée aura séché à nos poignets. Qui pourrait venir nous chercher là pendant que la lessive des prés tiédit et qu’on se remet vaille que vaille de la quête inaboutie… oui qui ? Bonnie et moi et la tribu des trains de ligne nous attendons sur la voie unique le train croiseur et ses wagons bourrés de crépuscule qui a priorité à cette heure… Ouaouf ! Ouaouf !

Bientôt il faudra repartir patinés de ce brouillon lunaire qui nous va et qu’aucun de ces pilleurs de paroles qui guettent avant d’embarquer à bord de wagons grand luxe capitonnés rembourrés insonorisés où il n’y a pas grand risque qu’ils surprennent monter jusqu’à eux les appels des locos vapeur entraînant derrière elles des trains de nuit revenant de loin ne trouvera abandonné sur un siège de 2^ème classe de l’Inter‑Cité Gap‑Paris Austerlitz tombé entre les mains macquées de caoutchouc rose d’un balayeur black à six heures du matin. Ouaouf ! Ouaouf !

Ligne de mire… ouvrez grand vos mirettes les voilà ils arrivent ils sont arrivés… arrivés avec leur écriture lavée délavée vidée essorée blanche blanchie jusqu’à la carcasse sèche jusqu’à la poussière… Ouaouf ! au secours ma Bonnie ! C’est ça… ils en sont arrivés avec leurs pieds de mouches qui ne touchent pas la terre qui ne se salissent jamais et ne se mettent pas à la merci de la boue des grands fleuves à nettoyer dépiauter désincarner les mots de tout l’argile généreux du jardin à en retirer l’âme lucide de la pluie qui grignote la propreté sèche et ensemence.

Ouais… ils y sont arrivés chargés de leur énorme laverie automatique prétendants burlesques à l’approbation machinale des croupiers matant la mise au milieu d’une piste dont on ne voit pas le bout éclairée elle aussi plein feu de la froideur blafarde d’une lumière de miradors qui rase égalise anéantit. Ouaouf ! Ouaouf ! ma Bonnie au secours ! les voilà les Ubu repus de rien qui est leur royaume avec leur mécanique à ôter de l’écriture le sens l’indécence et à mettre au clou ses petits diamants semés ci et là par des Poucet aux poches trouées d’impertinence. Ils y sont arrivés les bouffons confits de connaissances sublimes à fossiliser sous un glacis d’yeux privés des regards inquiets avides ravis assoiffés de rêves convoités à leur refiler de la création sans objectif des signes sans piste du jus de plume nettoyé de la vie.

Des mots sans ligne de mire qu’on imagine !… Ouaouf ! Des mots sans mirettes qui les matent sans langue qui les lèche sans paumes qui les pétrissent qui les chahutent les défroquent et les lancent là juste là au cœur impossible de la dune et ses milliers d’instants à musique qui n’arrêtent pas de bouger avec eux… Là… là… encore se carapatent se glissent sautent se jettent bondissent ! Courir après ! Ouaouf ! Ouaouf ! Les attraper jamais. Les sentir une seconde ronds doux coupants chauds amers toujours plus loin sur la piste là‑bas au bout ailleurs.

Et voilà ils sont arrivés. Il n’y a plus rien à dire. Ils disent tout ils lavent tout ils écartent tout de la piste irradiée magma figé oracle accompli vernis parfait des apparences contre lequel pas un cri indocile d’hibou et son radar nocturne ne peut rebondir. Desséchée la carcasse jetée abandonnée de la langue là la langue vive épaisse déguenillée obscène impatiente lyrique forgée joyeuse canaille souffrante la langue des gueux que nous taillons chaque jour dans la pierre comblée de folie déchirée intacte bleue de nos petits matins. Ouaouf !

Où sont passés les rois du royaume des gueux les voyageurs les baladins les griots les malandrins porteurs de manteaux et de combures aux tatanes grasses et aux mains sales les Céline les Sénac les Bukowski les Genêt les Artaud et leur pestilente baraque à hurlements ? La forfaiture suprême de la machine à laver la liqueur des pauvres de ses grumeaux de salive la voilà bien justement dans toute sa puissance conquérante qui retire aux hommes leurs enchantements et au désert sa soif Ouaouf !

La machine à dépouiller implacable informatique incontournable imbécile est venue à bout de sa mission civilisatrice et décadente. Après avoir vidé les poètes incertains des rues de leurs orgues barbares après nous avoir persuadés que nous étions sans cultures sans âmes sans histoires et sans royaumes ils ont revêtu les costumes des saltimbanques et nos défroques d’Indiens et ils ont vitrifié nos demeures de vent de la puanteur de leur néant. Ouaouf ! Ouaouf !

Ligne de mire… 

Ouaouf ! Les trains ne font pas marche arrière avancer courir démesurer la route poètes ferroviaires notre passé creuse devant la piste d’un futur auquel nous sommes attablés depuis le premier festin de sable lu. Notre histoire rebelle a commencé à advenir au moment où nous ne distinguions de la perspective des rails que la dureté de la flèche au métal gris bleu dans le jour pointant qui nous ramenait au réel des autres et nous terrifiait. A cette heure frappée sur l’enclume du forgeron qui n’arrête pas de ressouder les glissières de fer rouillé où filent les petites boules de marbre des bouliers il n’y a jamais moyen de retenir l’élan qui déjà alors nous rugissait au ventre et nous le réclamions muets de tout notre poids d’oiseaux incrustés de désarroi. Il n’y a pas eu moyen  de retirer de nos nuits comblées d’incendies le sifflet des locos galopant et leur écriture de suie en suspend.

A cette heure l’appel lointain des trains de ligne que notre jeunesse en souffrance dans une consigne dont on a depuis longtemps perdu les clefs porte gravé sur la bande son d’une mémoire de luttes communes fait écho à la solitude lancinante et bienheureuse des caravanes rivées à un même pas où la silhouette de la chamelle blanche de tête et celle du vieillard fermant la marche se fondent.

Ouaouf ! Ouaouf ! je l’entends il vient il remonte depuis la chair usée de mes pieds qui saigne et que j’enveloppe d’un bogolan ocre et noir jusqu’à la peau picorée par les chauve‑souris d’Afrique mes copines de mes oreilles. Il me prend et de toute la maladresse feinte de mon corps d’oiseau nocturne je me lance à l’intérieur du fouillis de son cri immense en avalant de petites boulettes de fumée au goût de réglisse que je régurgite en grognant. Ceux qui les recueillent au bas des talus hirsutes brandissant leurs crinières qu’il faut encore démêler ne savent pas qu’il s’agit des reliefs d’une fête où les gueux étaient les rois d’un temps de folie et de joie sauvage qu’on ne nous a pas pardonné d’avoir bu jusqu’à en finir avec la soif  des jours ordinaires. C’est que nous étions nous autres les hôtes d’une soif bien différente et ceux qui s’en sont doutés ont tout mis en œuvre pour que la rouille recouvre les rails des voies enfouies sous les fougères et les mousses de son chemin d’oubli.

Pourtant ça ne nous a pas arrêtés ni ça ni du reste le bêlement de meule des prophètes aux coupecoupes planqués dessous les haillons de drap rugueux qui les distinguent du peuple en bleu de chauffe parce qu’aucune de leurs prédictions de mauvais sort de leurs rhétoriques de pierre tombale de leurs compassions prônant la peine de commande et la justice des machines à sous ne peut se caler entre nous et notre désir tenace de la route. L’ivresse et la torpeur mêlées de nos corps liés au halètement de la loco Diesel libérant nos voix qui se ruent à la rencontre du tapage que font au dernier passage à niveau avant que l’obscur nous sépare les bergers les chiens d’herbes fraîches et leurs troupeaux enfants nous entraînent en direction de la Babylone Zéro parés de cette morsure nouvelle à la gorge.

Ligne de mire… Nous y serons bientôt et au bout du quai gavé de la quantité innombrable de cairns destinés à reconstruire les murailles de la cité et son rire déployé volé en éclats momifiée par les lambeaux d’affiches de pubs automobiles et de prix littéraires nous mangerons le soleil et nous boirons la lune prêtant nos flancs fatigués aux balais brosse des ouvriers de l’aube avant de repartir.

Alors il ne faudra pas s’étonner si quelque part dans une gare de montagne inconnue allongée lascive au milieu de la bande d’éléphants au front neigeux le chef de gare porteur du masque du lièvre Nyommo aux grandes oreilles les yeux roses écaillés de blanc offre aux voyageurs persuadés d’avoir rêvé une calebasse remplie de bière de mil afin de célébrer le rite de la plus haute saison du temps en marche et les invite à s’asseoir au pied du vieil acacia bleu portant sur lui les marques du feu céleste déposées là justement par Amma le dessinateur de l’univers. Non il ne faudra pas s’étonner… Ouaouf ! Ouaouf !