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Ecrits et dessinés à partir de nos banlieues insoumises toujours en devenir
Les Cahiers des
Diables bleus sont un espace de rêverie d'écriture et d'imaginaire qui vous est offert à toutes et à tous depuis votre demeure douce si vous avez envie de nous en ouvrir la
porte.
Bienvenue à vos p'tits messages tendre ou fous à vos quelques mots grognons du matin écrits vite fait sur le dos d'un ticket de métro à vos histoires
tracées sur la vitr
e buée d'un bistrot, à vos murmures endormis au creux de vos draps complices des poussières de soleil passant par la fenêtre entrouverte...
Bienvenue à vos fleurs des chantiers coquelicots et myosotis à vos bonds joyeux d'écureuils marquant d'une légère empreinte rousse nos chemins à toutes et à tous. Bienvenue à vos poèmes à vos dessins à vos photos à vos signes familiers que vous confierez à l'aventure très artisanale et marginale des Cahiers diablotins.
Alors écrivez-nous, écrivez-moi, écrivez-moi, suivez-nous
sur le chemin des diables et vous en saurez plus...
d.le-boucher@sfr.fr
Notre blog est en lien avec celui de not
re illustrateur préféré que vous connaissez et on vous invite à faire un détour pour zyeuter ses images vous
en prendrez plein les mirettes ! Alors ne loupez pas cette occase d'être émerveillés c'est pas si courant...
Les aquarelles du blog d'Iloufou l'artiste sans art sont à déguster à son
adresse www.iloufou.com 
Les noces rouges de Qana Toute la famille de mouïma la grand-mère est venue de Palestine vers le Sud du Liban sur ses pieds nus et mouïma dit souvent pour plaisanter qu’elle porte la carte de la Palestine tailladée par les cailloux des chemins sous ses...
Nidaba La troisième fois que je t’ai rencontrée jeune déesse noire à la peau couleur café-crème c’était y a à peine quelques jours de ça… J’me souviens qu’elles venaient juste de me voler ton nom et que j’rentrais ce soir-là à pieds comme d’habitude jusqu’à...
Nidaba... J’ai cru ensuite la rencontrer une seconde fois des années plus tard elle était venue d’Algérie et moi j’écrivais dans une revue depuis un ou deux mois par hasard ou à cause de cette enfance des cités quand les vieux Algériens et les femmes...
La belle étrangère Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire… Elle vient juste de sauter dans l’autobus d’Afrique après l’avoir quitté… Elle vient juste de le quitter et avec lui sa banlieue sauvage qu’elle largue pour un ou deux jours pas...
Ces mots ont été écrits il y a presque dix ans pour parler de ce dont déjà on ne parlait pas. L’arrivée des immigrés à partir des années 60 venus dans les bidonvilles de la région parisienne pour travailler dans les usines et de ceux qui sont aujourd’hui...
C'était des nuages pour commencer Ho Ho Ho Ho Chi Min !… Che Che Che Guevarra !… Ecoute… écoute… Elle a eu 12 ans en 1968… dans l’été de 1968… Le terrain vague où elle jouait avec les mômes arabes les garçons et les filles pas mélangés alors qu’au collège...
En plein vol « Les gouines !… les goui-neuh-neuh-euh !… » Dans leur dos les balles mensonges claquaient sec… Elles petites comme deux hermines chassées de la cour par les deux syllabes sautillantes qui leur rendaient obscène chaque goûter d’une barre...
Neige sur le printemps des orangers de Biskra Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire… C’est une histoire qui se passe à l’intérieur d’une cité de banlieue quelque part dans le 9-3… c’est une histoire… c’est une histoire qui tournoie lentement...
Des nuages pour commencer... Elle a eu de la chance… l’enjeu est sacrément gros… le papier les pinceaux les couleurs les nuages c’est interdit !… Peindre ici c’est comme retirer d’un geste les barreaux menottes qui lui ont raflé le droit de courir libre...
Des nuages pour commencer… Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire… C’était des nuages qu’elle peignait pour commencer… Accroupie au fond de la salle d’études derrière l’étendue plate et brun foncé des pupitres où les vagues plus claires...
Le petit bonhomme qui avait peur Elle criait : - J'inventerai un langage chiennement incompréhensible pour me dire. Une jactance entre chienne et louve. De petits jappements… Elle criait devant le regard agacé du portier et les vieilles étincelantes de...
Juste sous les étoiles Ecoute… écoute… Les yeux des mômes de la cité en bas ils sont des champs d’étoiles lucioles au-dessus d’la fenêtre où il fait le greffier plus souvent depuis qu’il est au rancart… Y’a un moment qu’il voudrait inventer des trucs...
Au bout de nos cris Aujourd'hui ça n'est pas un jour tout à fait comme les autres... et pourtant les arbres en fleurs... la douceur de l'air... les p'tits piafs... le printemps délicieux... les gens... la vie... Alors un p'tit poème pour la tendresse...
Voici un texte écrit à la demande d'une amie et qui devait être une réponse à ce qui m'a été ravi il y a bientôt un an, et qu'on ne cesse de me prendre encore à chaque fois que cela est possible. Il y a tant de gens qui aiment piquer les billes de couleur...
Le petit bonhomme qui avait peur Elle disait : - Je voudrais extraire la chair du velours des mots. Rassembler les lettres qui disaient TOI pour les reprendre dans ma main. Mon poing serré. Toi comme si tu étais unique au monde. Toi comme le rire du vieil...
Juste sous les étoiles En haut du block y’a un point rouge qui s’promène au milieu du stock d’étoiles… des lucioles vivantes qui sont tout c’qu’on a ici… Hamdy jette machinal un œil dans les hauteur noires où les télés sur écran plasma sont allumées mais...
Des nuages pour commencer... Ecoute… écoute… Depuis qu’elle avait perdu l’ancien paradis d’enfance le jardin de son grand-père le conducteur de locomotive et les arbres ses grands maîtres totems… les sapins aiguillés vert d’eau… les pommiers où on accrochait...
J'ai mis cet article en ligne deux fois de suite hier, mais comme il n'est toujours pas inscrit dans le blog, alors je recommence... espérons que... Journal d’une fille de banlieue Une fille qui écrit sans papier Gare du Nord Gare du Nord… toujours plus...
Juste sous les étoiles... - Kf… kf… kf… encore une taffe et il ajoute… et premièrement si vous voyez comment c’est là-d’dans… la fonderie… il hésite à peine… j’ai les clefs… on peut y aller quand vous voulez… - Vas y Léo… il reprend Ousmane en rigolant...
Epinay, 25 juillet 2006 Petits contes à rebours Il y a toujours eu beaucoup de femmes dans ma vie c’est vrai… Les hommes sont venus bien plus tard et je dois dire que je me suis drôlement rattrapée avec de géantes amitiés par la suite qui avaient rien...
Sous la peau des citrons Sadek est mort… Il fait à peine jour sur les hauteurs de la ville et les hirondelles qui sont les yeux fardés de khol de la nuit se tirent en poussant de petits cris… Sadek est mort… Oui je sais… je ne vous apprends rien… Ça doit...
Le petit bonhomme qui avait peur Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire… Assis à la terrasse du bistrot arabe où il venait tous les soirs boire et écouter Abdi le guitariste chanter un e berceuse triste qui lui donnait encore plus le goût...
C'était le printemps encore une fois de par le monde... « Vitale présence »… c’est le nom qu’ils se donnent entre eux les jeunes Blacks qui habitent la Cité Nègre aux murs recouverts de lave noire d’où ils partent le matin très tôt alors que les fenêtres...
Sous la peau des citronniers - Tu sais que Sadek est mort ?… C’est son ami qui me l’a dit… Sadek était un journaliste et un écrivain algérien… Les hirondelles fardées de khol sont descendues très bas en piqué dans mon sommeil… J’ai dormi sur le divan...
En plein vol - Carotte ! La carotte ! Heu-heu-heu !… Pour elle l’autocar… la première fois… après le train bourré de jeunes militaires qui lui faisaient peur… la gare de Nancy… les rails bleus qui trouaient l’inconnu… le train… La gare elle connaît bien...
