Vendredi, 7 octobre 2005   

      Avantd'écrireTalisman amoureux pour mon ami Louis je ne partageais avec personne mon amour pour la tendresse sauvage et démesurée de Louis-Ferdinand Céline à l'égard des humains, des gens de la vie tout simplement. Lorsque nous nous sommes rencontrés Louis avait ajouté à son prénom déjà familier le surnom de Bardamu et il était accompagné d'un chat noir et blanc nommé Monsier Céline.

      Tout d'abord nous n'avons parlé que d'écriture et de poésie mais aussitôt nous avons dérivé vers les hommes en souffrance au bord de l'océan qui habitaient nos cités d'enfance.

      Avant d'écrire Talisman amoureux pour mon ami Louis, je ne partageais avec personne mon étrange amour pour les hommes en souffrance et leur mort différée d'à peine quelques grains de sable. Après avoir beaucoup voyagé entre Eros et Thanatos, je cherchais surtout à fuir le second en me saoulant aux alambics d'absinthe du premier.

      Mais toujours l'océan avec ses hommes en souffrance...

     La scène primordiale n'a eu lieu que sur les rives d'un lac et pourtant le navire aux trois mats gravé sur la tombe de Céline au cimetière du Haut-Meudon y était.

      C'était un jeune moineau pris par un fil de pêche invisible et se débattant comme un fou au creux de l'herbe fraîche du soir. Lorsque j'ai ouvert mes mains dans la boule d'or du soleil couchant après avoir sectionné le fil avec mes dents j'ai eu le sentiment que je venais d'inventer la vie. Rien que ça !...

      Et la tendresse sauvage et démesurée de mon ami Louis à l'égard des humains en souffrance a rencontré la mienne un après-midi d'été sur le chemin brûlant de lumière et de silence qui nous menait en grimpant fort au cimetière du Haut-Meudon avec quatre cailloux ronds et doux d'océan dans la poche.

      Je venais d'achever l'écriture de Talisman amoureux et nous nous tenions la main comme deux enfants en regardant la longue coque de granit gris s'éloigner fendant l'écume verte de nos rêves. C'est à ce moment que traversant la boule d'or du soleil qui nous éblouissait nous forçant à cligner des yeux et mouillait nos paumes serrées un jeune moineau s'est posé à nos pieds et s'est mis à picorer joyeux et fugace l'air de rien.

      Alors nous sommes repartis tranquilles vers les boucles langoureuses de la Seine où certainement la péniche des morts ne nous avait pas attendus quatre cailloux d'océan rose et gris quatre cailloux ronds et doux déposés là tel un talisman amoureux.

Jeudi, 18août 2005 En montant par la Route des Gardes Il y avait un diable malin Qui nous souriait par mégarde Assis sur le bord du chemin...

Moolaade

Moolaadé. Quelques gouttes de sueur un peu ocre au creux des mains quand je t’écris face à l’immense faux d’argent des exciseuses qui sont des femmes dont le corps coupé vaut celui des hommes sur la place du village où a lieu l’assemblée des sages. Celui qui annonce l’un après l’autre le nom des sages ne racontera jamais aucune histoire. Le village de N’gouma ne possède pas de conteur à l’intérieur de ses flancs ouverts où ne bat aucun tambour de fête.

                    Sur la place du village de N’gouma la termitière rouge cimentée de salive veille à ce que les corps informes et identiques qui l’habitent ne connaissent pas leur histoire. Leur histoire qui réveillerait leurs désirs flamboyants. Celui qui annonce un à un le nom des sages est un mauvais bouffon qui a eu la langue brûlée par le soleil d’Afrique. Ni les arbres ni les tambours ne lui ont confié la mémoire des histoires du village de N’gouma. Le village de N’gouma dont la mémoire s’est tue ne s’exprime plus que par la bouche des sages cimentée des mots poussière du passé et par le couteau au manche de plastique rouge des exciseuses.

  Moolaadé. Toi seul peut faire revenir les mots des histoires à l’intérieur du corps blessé des femmes. Moolaadé. Sang sueur et sperme mêlés coulent entre les pieds des femmes en direction de la termitière.

        Moolaadé. Le ruisseau creuse dans la poussière ocre de ma terre d’Afrique une scarification qui rendra toutes les autres blessures inutiles. Le ruisseau du sang des femmes est entré à l’intérieur du corps cimenté de la termitière et a commencé à noyer un à un les êtres informes et identiques.

           - Alors Fatou… d’abord ne m’appelez pas monsieur le docteur… Nam… docteur Nam… cela me va bien… il a dit le docteur Nam avec ses petits yeux qui sautaient d’un bout de la pièce à l’autre.

                  - Alors docteur Nam… elle a répété Fatou sa salive séchant sur sa langue et dans sa gorge comme dans la chaleur rêche de N’gouma quand le jour se fend en deux à l’intérieur des graines de café noires.

                  - Alors Fatou… c’est que… ça risque de ne pas être simple… je vais vous parler franchement… Les petits yeux vifs du docteur Nam sont entrés en collision avec les puits d’ombre tiède de Fatou qui attendaient.

           - Alors docteur Nam… elle a interrompu Fatou les lèvres brûlantes comme la poussière ocre rouge de N’gouma… les deux mains agrippées au rebord en bambous verts du bureau… alors c’est que ça ne marche pas…

          - Non Fatou… il a dit tranquille le docteur Nam en posant ses deux mains à plat sur celles de Fatou… Ça n’est pas que ça ne marche pas… c’est que… ça risque de prendre du temps… beaucoup de temps…

           Fatou a avalé un petit rire dans sa gorge qui ressemblait à une grenouille en train de dénicher une somptueuse mare d’eau verte au centre des terres asséchées que le fleuve déserte quatre mois par an.

           - Oh ! docteur Nam… ça n’fait rien… ça n’fait rien du tout si c’est long… Maintenant que j’suis ici ça n’fait rien… elle a répété Fatou en pensant à sa copine Suah qui l’attendait dans la chambre du foyer Sonacotra où il y a autant de portes que d’arbres sur la rive du fleuve qui traverse le village de N’gouma.

                  - D’accord Fatou… alors si ça n’fait rien on y va !… Mais ça sera long Fatou… deux ans peut-être trois… Les mains du docteur Nam ont serré doucement celles de Fatou qui tremblaient.

                 - C’est une très vieille blessure Fatou… une blessure que le corps d’une petite fille ne pourra jamais oublier… mais que le corps d’une femme va apprendre à réparer pour elle…

                 - A réparer pour elle… elle a répété Fatou l’air songeur avec le petit rire grenouille au fond de sa gorge joyeux.

                - Pour elle Fatou… voilà pourquoi ça sera long… il y a si longtemps Fatou… mais je serai avec vous…

  Moolaadé. A l’intérieur des mains su docteur Nam les mains de Fatou comme la graine noire au cœur de sa fleur blanche.

Moolaadé. Quelques gouttes de sueur un peu ocre au creux des mains quand on l’écrit. Moolaadé. Droit d’asile fragile. Ma terre d’Afrique est nue sous la peau fraîche des pieds des femmes.

Moolaadé. Moolaadé. La termitière rouge de N’gouma est cimentée de salive. Elle pèse lourd sur moi.

Moolaadé. Lorsque Fatou dénouera le cordon de laine tressé devant le seuil de la cour des femmes le corps des fillettes aux robes de cotonnades claires n’aura plus besoin du droit d’asile à l’intérieur du corps des femmes. Il s’y déploiera tout entier dans la lenteur rouge de ma terre d’Afrique. Il s’y déploiera comme le parfum tendre de leur grain de café vert.

Moolaadé. Comme ta chair est douce. Et comme le rire des fillettes revenant sans crainte du fleuve nues et s’accroupissant pour uriner entre leurs pieds est éclatant.

Moolaadé. L’homme qui vend des cuvettes en plastique multicolores et des bouilloires vert pomme a été lynché pour avoir interrompu le rituel des coups que la femme reçoit de son mari. La femme a refusé de prononcer le mot faisant cesser la protection du Moolaadé. Moolaadé. Droit d’asile fragile. Le sang d’une graine de café vert nourrira une dernière fois ma terre rouge d’Afrique. Moolaadé ! Moolaadé !

Moolaadé n’a rien pu pour l’homme qui vend des cuvettes en plastique multicolores. Moolaadé habite à l’intérieur de la cour des femmes aux petites maisons construites en rond. Il habite la douceur blanche du ventre des petites maisons sous la peau. Il ne protège pas les hommes de leurs lois.

                     Moolaadé. Je t’écris avec le sexe rouge des fillettes où j’ai plongé mes doigts. Droit d’asile fragile. Coupé. Cousu. Coupé. Cousu.

           Au-delà du seuil et des cordelettes tressées le sexe rouge des fillettes cesse d’être en danger sous la cuisson lente du soleil. En danger d’entrer dans l’espèce des hommes dominants qui n’ont aucun devenir. Mes graines de café vert… leur parfum suave me monte aux lèvres.

Moolaadé. Tu es plus puissant qu’eux par le refus des femmes at par leurs épousailles avec l’exil. L’exil est un mot écrit à l’intérieur du corps des femmes telle une histoire venue de loin. Un seul mot a suffi pour dire qui elles sont. Moolaadé !

Un seul mot Moolaadé pour les détacher du silence et qu’elles se mettent enfin à raconter leur histoire.

Un seul mot Moolaadé pour dénouer les cordelettes de laine tressées sur le seuil des demeures des femmes et pour que cesse le rite des donneuses de vie et des donneuses de mort.

Assise au bord du fleuve la grande déesse terre sur laquelle les volcans ont posé leur couverture de lave écarlate pour la protéger du crissement froid des nuits indigo du désert a pris la parole :

Moolaadé. Sur ma terre rouge d’Afrique je te retrouve. Droit d’asile déposé au creux de mes mains de poussière ocre rouge. C’est d’ici que tu es venu Moolaadé et jamais plus les termitières géantes cimentées de salive ne pèseront lourd sur moi.

Moolaadé ! Moolaadé ! Jamais plus je ne serai la mère ogresse vêtue du grand tissu écarlate des exciseuses. Jamais plus je ne serai la mère ogresse offrant la graine de café vert des fillettes au couteau des exciseuses. De mon corps de terre rouge sont sortis les grands reptiles qui se sont mis en marche lentement en direction de toutes les termitières géantes cimentées de salive au rythme sauvage de leurs pattes dont les doigts peints par la poussière ocre qui farde tout ici ont effacé la douleur de mon attente.

Moolaadé. Je te confie aux mains des femmes réunies à l’intérieur des cours rondes tracées par les maisons d’argile blanche sur ma terre rouge d’Afrique.

Moolaadé. A l’intérieur des cours rondes les femmes te versent de l’eau des bassines en plastique multicolores au ventre des jarres d’argile rouge qui te gardent un moment dans leur fraîcheur accueillante avant de t’offrir tel un ruisseau ouvrant tous les chemins possible en direction du fleuve qui s’en va bien au-delà du village de N’gouma.

Moolaadé. Tu es ma fleur de café blanche qui grandit à l’intérieur de la graine noire souveraine. Elles ont le même corps qui nourrit les grands parfums du monde où je reconnais mon désir bien-aimé. Le désir du corps bien-aimé de Fatou remontant à la nage nu l’eau du fleuve vers la rive où les graines de café vert se laissent caresser par le chant des conteurs de ma terre rouge d’Afrique.

Moolaadé ! Moolaadé ! Tu nous a enfin ouvert la porte des histoires.

Vendredi, 30 septembre 2005

Moolaade

      Le superbe dernier film de Sembene Ousmane Moolaade sorti dans les salles parisiennes au printemps 2005 est un poème en même temps qu’une œuvre picturale à lui seul. Comme toute véritable création elle inspire à celles et ceux qui en sont témoins et en reçoivent la sensibilité magique l’envie à leur tour de raconter… Voici un extrait de l’histoire née de ce que j’ai reçu de ce film qui m’a permis de rencontrer une autre face de l’Afrique que celle que je croyais connaître.

      Mais tout d’abord quelques mots au sujet du réalisateur Sembéné Ousmane pour celles et ceux qui ne le connaîtraient pas.

Moolaade Un film de Sembene Ousmane, Sénégal, 2002.

Synopsis

      Il y a sept ans, Collé Ardo, mère excisée, a soustrait son unique fille de la Purification (l’excision).

      Ayant entendu parler de cet acte de résistance, lors du nouveau septennat, quatre fillettes se réfugient chez elle et lui demandent le Moolaade qui signifie " droit d’asile " en langue Peul.

Le village est en ébullition, deux valeurs s’affrontent : la Salinde (antique tradition de l’excision) et le Moolaade.

A propos du film

      " L’excision est pratiquée dans 38 des états de l’Union Africaine. Quelle que soit la méthode employée (classique ou moderne), exciser est une atteinte à la dignité et à l’intégrité de la femme. Je dédie Moolaade aux mères, femmes qui luttent pour abolir cet héritage d’une époque révolue. "

      L’Aîné des anciens, Sembene Ousmane

      Le réalisateur Sembene Ousmane est né en 1923, à Ziguinchor, au Sénégal. Mobilisé par l’armée coloniale française dans les Tirailleurs sénégalais en 1942, il s’embarque clandestinement en 1946 pour la France.

      Il y exerce des petits boulots et en 1956, se met à écrire son premier roman Le docker noir. En 1960, il publie son plus beau livre Les Bouts de bois de Dieu. Il s’intéresse au cinéma et réfléchit à une démarche plus grand-public, comme il dit " politique, polémique et populaire ".

      A 38 ans, il entreprend des études de cinéma au studio Gorki à Moscou. En 1962, il réalise son premier fil, un court métrage Borom Sarret, le bonhomme charrette. En 1964, un deuxième court métrage Niaye, primé au Festival de Locarno. En 1966, il réalise La Noire de… et offre à son pays le premier long métrage " négro-africain " du continent.

      Suivent de nombreux films qui sont des témoignages de la société africaine contemporaine, parmi lesquels Le mandat en 1968, Xala en 1974, Ceedo en 1976, Camp de Thiaroye en 1988 et Guelwaar en 1992. En 1999, il rend hommage à la femme avec Faat Kiné, premier film de son triptyque Héroïsme au quotidien, Moolaade en est le second et le troisième volet, La confrérie des rats est en cours d’écriture.

Ces informations sont tirées du site de Clap Noir : www.clapnoir.org

       Moolaade

      En langue peul " droit d’asile ".

      Moolaade. Moolaade. La termitière rouge de N’gouma est cimentée de salive. Elle pèse lourd sur moi.

      Moolaade. Des petits êtres par milliers l’habitent de leur corps informe et identique. Leur corps repu des demeures mangées a rendu le corps des autres impuissant. Cette fois-ci il n’y a pas d’histoire à raconter car tout se passe à l’intérieur. A l’intérieur de mes jours et de mes nuits.

      Il n’y a que ce mot : Moolaade ! Moolaade ! Fatou marche de son pas lent d’Africaine le long de la rue Mouffetard qui monte sous ses fines sandales roses rendant la peau entre ses doigts de pieds plus tendre que de la soie sur le cou.

      - Tu as des doigts de pieds parfum café Fatou !… elle lui dit chaque jour en riant sa copine Suah pendant qu’elle lui masse doucement les chevilles et la peau en dessous après leurs heures de démarches sur le corps de la ville araignée.

      Droit d’asile fragile entre les pattes de l’araignée pour Fatou et pour Suah comme pour toutes les filles qui arrivent d’Afrique. Fatou sent bien qu’ici rien ne la protège du regard que les hommes posent sur elle. Un regard identique qui mange aussi à l’intérieur. Il y a ici d’immenses termitières cimentées de désirs humides qui rendent chaque pas plus fou et plus inquiétant.

      Moolaade. Ici tu n’es plus à l’abri de toi-même. Après tant de pas dans la ville elles étaient allongées toutes les deux sur le lit bas de la chambre qu’elles partageaient au foyer Sonacotra d’une cité de banlieue pleine de gens comme elles… pleine de gens venus d’Afrique.

      Moolaade. Ma terre ocre rouge d’Afrique sous les pieds frais des femmes qui vont chercher l’eau au fleuve dans les cuvettes en plastique multicolores.

      - Vrai Fatou !… tes pieds sont plus tendres que le coton des pagnes de N’gouma… On n’dirait pas que tu as tant marché…

      - Vrai Fatou !… tu as un grain de café vert entre les cuisses qui sent bon !… qui sent bon !… elle lui disait sa mère en riant avant. Avant…

      Moolaade. Quelques gouttes de sueur un peu ocres au creux de mes mains quand elle arrive vers moi depuis le bas de la rue Mouffetard qui monte. Du plus profond de ma poussière ocre rouge d’Afrique je la regarde avec fierté. Malgré le corps identique des milliers d’êtres qui habitent la termitière cimentée de salive elle est toute seule au milieu de la rue en bas la tête droite et dressée dans son tissus de coton mauve où des motifs géométriques jaunes et cannelle étincellent et battent contre ses flancs.

     Moolaade. Tes pieds sont tendres comme les fleurs blanches du café sur lesquelles tu marches en montant vers moi.

      Moolaade. Droit d’asile fragile. La fleur de café blanche grandit à l’intérieur de la graine noire souveraine. Elles ont toutes les deux le même corps qui nourrit les grands parfums du monde.

      Moolaade. Ta graine de café fendue était si douce avant. Avant… Moolaade. Droit d’asile fragile pour un corps de fillette à l’intérieur d’un corps de femme. Tes maisons d’argile cuites au soleil tout en haut sont blanches comme les pagnes de la circoncision. Moolaade.

      Moolaade. La termitière rouge de N’gouma est cimentée de salive. Je voudrais la secouer de moi. Le village de N’gouma appartient aux femmes. Ce sont elles qui apportent l’eau du fleuve dans les cuvettes en plastique multicolores. Ce sont elles qui couvrent doucement les enfants de mousse et de fleurs de coton dans l’eau des cuvettes en plastique rouges jaunes vertes orange. Ce sont elles qui pétrissent les galettes avec des gestes lents et joyeux en puisant l’eau des calebasses peintes de couleurs vives. Le village de N’gouma appartient aux femmes. Ce sont elles qui font les gestes amples de la vie.

      Moolaade. Les hommes ont mis les exciseuses vêtues de rouge de leur côté en leur donnant le pouvoir de couper le corps des femmes et de recoudre la blessure pour un seul. Il n’y a pas d’amants ni de femmes adultères à l’intérieur de la chair ocre du village de N’gouma.

      Moolaade. Il y a une bassine de fer blanc au creux de laquelle la première épouse l’aînée lave doucement le sang coagulé de la blessure décousue entre les cuisses de la deuxième épouse la préférée. Moolaade. Comme ta chair était douce avant. Avant… Comme était tendre le parfum vert de ton grain de café.

      Moolaade. Droit d’asile fragile cordon de laine tressé à dix centimètres de hauteur. Je t’écris et elles demeurent devant toi en robe rouge sur le seuil arrêtées.

      Moolaade. Je t’écris avec des couteaux au manche de plastique rouge jetés sur un drap blanc entre les pieds drapés de terre des exciseuses. Le pouvoir des hommes s’écoule et suit le galbe parfait de leurs cuisses sous leur longue tunique d’écarlate.

      Je t’écris avec la lenteur et le rythme rouge de l’Afrique à l’intérieur de la peau des gros reptiles dont les chasseurs blancs ouvrent le ventre à la machette. Leur chair mêlée à de petits piments écrasée est agréable sur la langue.

      Je t’écris de dedans leur chair sous leur ventre là où leurs pattes aux doigts peints par la poussière ocre qui farde tout ici font rouler des bouteilles vides parmi des cuvettes en plastique multicolores à côté de l’étalage du marchand. Les enfants poussent sa charrette qu’il tire semblable à un bourricot quand il vient s’installer entre la termitière cimentée de salive et la mosquée à l’intérieur de laquelle les hommes assoient leur vérité. La mosquée qui est une termitière aussi.

      Moolaade. Je t’écris au-delà du cordon de laine tressé devant le seuil de la cour des femmes car je suis celle qui n’a pas cessé d’attendre.

      Moolaade. Fatou marche de son pas lent d’Africaine le long de la rue Mouffetard qui monte vers le cabinet du docteur Nam. Le docteur Nam c’est tout une histoire ça encore ! Mais à quoi bon la raconter ici ? Le docteur Nam est un homme qui habite ici à l’intérieur de la termitière depuis longtemps. Et c’est ce qui compte pour Fatou qui n’a pas de temps à nettoyer avec les mots.

      - Si c’est un homme alors ça ira… Elle a dit Fatou en répétant le nom qu’elle porte à l’intérieur de sa bouche depuis qu’elle a quitté le village de N’gouma.

      - Docteur Nam… Docteur Nam…

      Moolaade. C’est un mot qui sonne comme l’eau offerte dans les calebasses peintes de motifs géométriques entre la lenteur rouge des termitières sacrées qui se sont posées là pareil à des palais et qu’aucun prince revenu de l’exil n’a encore détruites. La plus grande juste en face du seuil de la cour où les fillettes qui ont échappé aux mains des exciseuses ont revêtu des vêtements tout différents. De petites robes de cotonnades claires aux tons joyeux.

      Moolaade. Moolaade. La termitière rouge de N’gouma est cimentée de salive. Je voudrais la secouer de moi. La plus grande des termitières marque l’interdiction d’enfreindre le rite sacré du

      Moolaade. Moolaade. Le droit d’asile qu’offrent les femmes à qui vient se réfugier à l’intérieur de la cour ronde formée par les maisons d’argile blanche cuite au soleil. Une joute a eu lieu entre la plus grande des termitières et la mosquée au sommet de laquelle un œuf d’autruche blanc et rond veille sur le lieu où la vertu des hommes s’asseoit. La mosquée est une termitière aussi. Aucune des deux n’a gagné malgré la force de dévoration qui les a conçues. Aucune des deux ne connaît le mot qui arrête le Moolaade.

     Moolaade. Une odeur douce comme ta graine de café vert me monte aux lèvres pendant que tu soulèves le long tissus de couleur vive qui habille ton corps d’enfant chauffé par ta course dans ma poussière ocre rouge et que tu t’accroupis pour uriner soigneuse entre tes pieds. Avant… C’était avant… Ensuite un petit caillot de sang me séparera aussi de l’eau de ton corps. Nous ne serons plus jamais complices.

      Moolaade. Fatou s’est arrêtée à la hauteur de la porte du docteur Nam car ici il faut des portes pour qu’on n’entre pas dans la maison des hommes. A l’intérieur du foyer Sonacotra c’est pareil. Il y a des portes partout alors qu’on habite à cinq ou six la même chambre pêle-mêle avec les valises au-dessus de l’armoire et sous les lits. A l’intérieur du foyer Sonacotra il n’y a pas même un petit coin où on peut s’accroupir et sentir son corps posé là contre la terre ocre rouge entre ses doigts de pieds.

      - Fatou ! Fatou ! … tes doigts de pieds parfum café sont si jolis… tous les hommes doivent en être amoureux !… Voilà ce qu’elle dit chaque soir sa copine Suah en lui massant doucement les chevilles et chaque doigt de pied un par un parce que Fatou ne s’habitue pas à la morsure noire de l’asphalte où ça ne se fait pas de marcher pieds nus. Ici les fines sandales roses brûlent ses talons. Ici je ne sentirai plus la douceur de sa peau soyeuse se frotter contre la poussière ocre rouge d’Afrique.

      Moolaade. Fatou lit sur la plaque clouée au milieu de la porte du cabinet du docteur Nam : " Docteur Nam. Chirurgie réparatrice des organes génitaux féminins. " Au milieu de tous ces mots alignés comme les cuvettes en plastique multicolores Fatou en a saisi un aussitôt qu’elle pétrit au creux de ses mains le mêlant à quelques gouttes de sueur un peu ocre.

      - Oui… c’est vrai… elle murmure Fatou en appuyant d’un doigt décidé sur la sonnette… si je suis venue jusque-là c’est bien pour être réparée…

      - Réparée… comme une chose qu’on a cassée alors ?… Non… elle murmure Fatou le doigt toujours appuyé sur la sonnette du cabinet du docteur Nam… Non… pas comme une chose… Non… réparée comme quelqu’un qu’on a blessé il y a longtemps…

       Moolaade. Ta graine de café fendue était si douce avant. Avant… Moolaade. Droit d’asile fragile pour les fillettes qui ont couru jusqu’à la cour ronde des femmes que les maisons d’argile blanche protègent des secrets anciens de la termitière rouge cimentée de salive et des rites absurdes de la mosquée qui tourne sur elle-même en colimaçon vers le ciel nu. La mosquée est une termitière aussi.

      Moolaade. Sur ma terre ocre d’Afrique les talons doux et légers des fillettes impriment un chemin qui refuse d’écarter d’elles leurs désirs. A dix centimètres au-dessus de ma terre ocre d’Afrique le seuil de la cour ronde où les femmes versent l’eau des cuvettes en plastique multicolores dans de grandes jarres d’argile vivantes comme des ventres est relié aux autres demeures par une cordelette de laine tressée.

      Moolaade. Ma terre ocre d’Afrique vit en moi aussi insouciante et légère que toutes les terres où s’écrit l’histoire des êtres qui marchent sur la trace de leurs désirs.

A suivre…

Texte écrit du 22 mars au 1er avril 2005

Suite du " Journal d’une fille de banlieue

" Lundi, 26 septembre 2005, fin de matinée dans l’autobus des brousses…

      Trois églantines rouges suite…

      Tam-tam-ra ta ta tam !… C’est l’autobus des brousses… le 154… le nôtre… il est à l’approche… celui qui nous prend du côté de la station " Lacépède " en face des Studios Eclair où la ville d’Epinay fait son cinéma petite star des banlieues rouge comme terre et feu qui incendie ses tours centre ville en plein ciel avec des artifices qui éclatent comme ça entre les pattes des mômes…

      Ici c’est un monde d’artifices comme vous savez… faut gratter des allumettes grandeur baobabs sur des boîtes géantes qui sont des maisons il paraît et alors ça nous étincelle des morceaux de plâtras dessus qui ressemblent à des galaxies foraines tourbillons… manèges… fêtes et tout le reste qu’on aura pas sinon… Les galaxies béton on peut les toucher alors que les autres… c’est aussi derrière les vitrines y a pas d’doute… les vitrines des bouffons qui vendent des pépites d’la planète Mars comme les bouts d’or des rivières !…

      C’est nous autres les chercheurs d’or… l’or des déserts on l’a plein les paluches… pour de vrai l’or du vent… Ici y’a que quand ça explose avec les maboules de couleurs jaune… bleues… rouges tintamarres et farandoles que ça existe la vie et c’est pas du météorite de lune à côté des terriers des renards… ici les blocks y mettent 25 étages à fricoter avec le ciel alors… Nous on habite des blocks baobabs… attention mirages !…

      Tam-tam-ra ta ta tam !… l’autobus casse bitume qu’il croque entre ses pneus caoutchouc nous ramasse après avoir bloqué des quatre fers d’étincelles en plein sentier poussière ocre de brousse… à peine une trace… Il nous ramasse l’autobus d’Afrique comme une poignée de cerises dont le jus a pas fini de couler par ici… Une jolie tache de sang dans le sable blanc frais tombée de la lune des banlieues météores. Une jolie tache de sang qui arrange bien les barbouilleurs de pages blanches tombées de la lune pour emballer vite fait les banlieues météores… Ça ouais !…

      Tam-tam-ra ta ta… ! l’autobus… le 154… vous le connaissez bien maintenant vu que c’est premièrement l’animal totem de l’histoire et que vous avez son image dans vos yeux tout comme nous pour la raison qu’on l’a empaillé photo l’autobus d’Afrique !

      Ra ta ta ta !… l’autobus… l’autre là-bas zig-zag fourmilières et termitières grains de sable vivants qui grouillent dans des hauteurs et s’éboulent… zig-zag il suit la piste avec les ballots et les paniers sur le toit ficelles de partout brinquebalent se couvrent de poussière rose qui leur colle et sa tôle de partout elle s’enfonce…

      Boum ! Boum !… et encore et encore… les sacs de toile bourrés d’épices ouverts déchirés des traînes de cumin et de paprika derrière lui avec dedans les talons qui enfoncent des gerçures comme des lézardes…

      Boum ! Boum !… et encore… et lui qui grince couine au milieu de l’incroyable brume rouge et feu qui met dans la bouche des poignées d’argile sèche. Alors avec la salive des éléphants blancs qui ont leur place aussi dans les banlieues de par ici vu qu’ils sont nos dieux païens à nous autres ça fait la terre d’Afrique dressée rebelle sortie des mains des femmes comme un totem nouveau.

      Tam-tam-ra ta ta tam !… l’autobus… le nôtre… le 154 c’est celui avec le chauffeur blakc parfois qui a les dread locks et les petites perles jaunes au bout… Le chauffeur black il attend et déjà assise sur la banquette en rond je suis très loin de la violence crue des petits jours étroits passés ici à n’rien voir du monde qui s’ouvre comme un sexe de fillette… Un grain de café vert fendu et sa fleur blanc-crème à l’intérieur. Des milliers de graines de café vert fendues dans les mains des hommes que leur odeur poivrée rend fous…

      L’autobus d’Afrique… au fond sur la banquette en rond comme pour une cérémonie du contage y a les trois jeunes blacks et moi assis avec les trois églantines rouges qui sont un morceau de savane écarlate jetée là entre nous. Elle sa peau très noire comme le chocolat amer du goûter je ne la vois pas. Celle que je vois c’est la silhouette aux épaules et aux reins lourds de Fatou debout dans son boubou blanc sur la place du village de N’Gouma face à la termitière que le soleil couvre de bave argentée et qui attendent l’une et l’autre le courroux des hommes et des exciseuses.

      Moolaadé… moolaadé… Fatou qui en nouant la cordelette de laine orange à quelques centimètres au-dessus de la terre rouge d’Afrique a séparé la cour des femmes où les jarres d’argile gardent l’eau du fleuve fraîche aux lèvres de la tradition ancestrale du rite de l’excision des jeunes filles la Salindé.

      Moolaadé… ça se passe là-bas en Afrique… le rire léger des fillettes courant nues vers le fleuve et jouant dans la boue ocre leurs corps grain de café vert fendu offert aux regards des petits dieux scintillant parmi les grandes herbes de la savane sèche. Ça se passe ici et son rire léger mêlé à celui des deux garçons qui la regardent auxquels elle tend la branche d’églantines rouges comme une promesse de douceur et de volupté.

      Et pendant que se déroule l’histoire l’autobus des brousses… le 154… il en a bientôt fini de son trajet cahotant crachotant… Tam-tam-ra ta ta tam !… direction Saint-Denis et puis après… après… Après c’est sans importance vu que l’histoire s’est arrêtée là avec les trois églantines de sang qu’elle a posées en partant sur la banquette ronde du goûter où je suis demeurée assise avec ce cadeau de braise et d’aube soleil tout à côté de moi.

      Moolaadé… trois églantines rouges et les mains de Fatou dénouant la cordelette de laine devant le corps libre des fillettes vêtues de robes de cotonnades claires et fleuries.

      Tam ! tam ! ra ta ta tam !… Non il n’y a pas dans les banlieues que des filles au corps effrayé par le rituel du feu et de la déchirure… Non il n’y a pas dans les banlieues que des garçons aux doigts coupants ou aux poings armés de mèches et de poudre…

      La langue des banlieues parfois je la comprends et parfois pas. C’t’une langue qui emporte sa porte avec elle et qui nous laisse des halls courants-d’air où n’s’arrête même plus la houle macadam blues des trottoirs. Elle entre… elle entre et elle nous rentre dedans et nous colle son écume réglisse nostalgie plein la bouche. C’est tout ce qui nous reste à boire d’elle… c’est tout…

      Ouais… dans la langue des banlieues aucun de nous… aucun d’eux trois avec leur peau black ni de moi avec mon masque blanc aurait pu dire l’histoire. L’histoire du sang qui prend la couleur des fleurs vous comprenez ? Mais c’t’avec la langue du corps qu’on s’est tout dit parc’que la langue du corps c’est la même sur la terre rouge rouge et feu et au creux des nuits blues et blacks de par ici.

      Tam-tam-ra ta ta tam !… vous entendez ?… le chant du griot sur tambour banlieue… vous entendez ?… Non ?… Il chante sa ritournelle la nuit au pied des Blocks…

      - L’Afrique mon gars c’est pas une affair’ d’couleur de peau… Oh ! l’Afriq’ c’est pas une affair’ d’couleur’…

A suivre…

A voir absolument Moolaade, un film de Sembene Ousmane, Sénégal, 2002.