Il a fallu partir... 1 suite

      Quoi qu’il arrive on n’avait pas la crainte de voir le tablier noir à carreaux blancs des tantes se pointer du côté du jardin qu’Antonin avait ensauvagé de touffes d’iris mistigris et turquoise d’océan avec quand même par ici une tête citron d’or rebelle et par là du mousseux à pétales blancs d’Antarctique fripé bleu pâle emmêlées aux lianes des rosiers d’Orient. Les tantes avaient peur des fleurs et les parfums stridents qu’on pouvait y boire les rendaient folles de colère. Elles s’en prenaient toujours à Mado sa mère dont les yeux fixés sur un signe incertain au bout de l’horizon grisaille restaient muets. Elle ignorait tout du drame qui la concernait pourtant et si ça lui venait par un moment où elle aurait été mal habitée elle repoussait aux lointains le désir de fouiller dans cette pièce‑là de l’histoire de la famille son cabinet hanté et ses monstres sourds à cause des cris. Il y avait intérêt à laisser la porte close et le dodelinement mou des reins de Mado qui n’allait pas plus loin dans son sommeil que le bout de l’allée aux iris gris poussiérés de givre comme ses pupilles d’eau vides aveugles en racontait tant sur la malfaisance du clan dont elle était une proie frileuse de cendres.

Grand‑mère Fany à qui elle avait refait un prénom qu’on peut sortir le soir dans les rues à bistrots et qui refusait de répondre son museau pointu de souris exaspéré de poils écrus buté parce qu’elle s’appelait Fanette avait pris le parti des tantes qu’Antonin fixait aux repas de soupe d’un rire silencieux. Comment elle avait réussi à retenir celui qui dévorait plusieurs fois par jour les voies du réseau Nord et passait ses soirées au milieu du tic‑tic‑tic frénétique des machines à coudre à dessiner de mémoire sur la table de la cuisine où il étalait des tronçons de papier calque interminables la motrice et les wagons un à un du Transsibérien où il se trouvait comme chez lui c’était l’impasse.

Mado qui dans le rituel ténébreux des machines à pédale était aussi maladroite de ses doigts de paille que dans la cérémonie de l’épluchage des oignons qu’elle transformait en un trognon blanchâtre grignoté était chargée des courses à la cave où on descendait au creux d’un puits en tournant les marches huilées d’obscur chercher les paniers d’endives et de pommes rainettes les sac de patates et les seaux de charbon. Elle y restait des heures et le tap‑tap‑tap des bûches fendues en petit bois répondait au tic‑tic‑tic au‑dessus comme un écho léger du cœur de la terre.

Mais les travaux domestiques qui l’avaient pliée au rythme saccadé de la petite maison ouvrière du côté des femmes avec le tic‑tic‑tic d’une répétition finale sans spectacle à espérer servaient à dissimuler le trésor commun aux créatures qu’aucun labeur social ne façonne ni ne détourne de leur solitude volée. Mado qui était le symbole frileux de la déchéance et de la proie s’assoyait le soir après avoir torchonné les gamelles de fonte dans l’ombre sautillante d’Antonin dessinateur inquiet  et elle entreprenait la lecture du Courrier Picard que le vieux cheminot rapportait de sa balade matinale et qu’il avait oublié une fois de plus de jeter dans le seau à copeaux pour allumer le feu. Ou bien elle reprenait en dépit du coup d’œil de malédiction des tantes le fil des récits de La Vie du Rail qui faisaient glisser son existence étroite le long des voies immobiles là‑bas.  

Oui c’est bien ça il fallait partir. Antonin s’y était mis d’abord lui qui racontait sitôt que les tantes prenaient le large pour leurs réunions paroissiales et les laissaient naviguer au creux de l’ivresse des liqueurs d’Orient l’épopée du chemin de fer de Bagdad dont on avait posé les premières traverses sous l’Empire Ottoman. Il avait fini par s’étirer de Berlin à Bucarest et par rejoindre Konya en Turquie pour filer jusqu’à Alep Mossoul et Bagdad… et Basra ! ajoutait Antonin en dépliant au milieu du tapis de pétales qui écumaient d’odeur la précieuse carte de ce chantier où les ouvriers cheminots et les pauvres gens des pays traversés avaient échangé les poignées de sel. C’est aussi dans le magazine La Vie du Rail qu’ils l’ont trouvé le tracé du Berlin‑Bagdad colorié et plié comme une carte au trésor qui lui avait fait à l’époustoufle avec ses croquis de motrices et d’images noir et blanc des gares de Saigon Fort de France ou Dakar. 

A suivre... 

Le tailleur de route suite...

Aux mineurs Aux sidérurgistes aux " mains d'or "

Toutes les photos de cet article ont été prises par Sébastien Berrut sur les bassins miniers de Lorraine et sont à voir sur son site : www.patrimoine-minier.fr/

Merci à lui pour ces images magiques  

empoisonner les rats !

j’ai toujours à l’intérieur des fouilles de mon pardessus un paquet de pop‑corn une pomme de l’eau des carrés de chocolat une ou deux tranches de pain sec

je l’ai rencontrée entre deux stations du transparisien enfourné dessous la terre avec la bande des taupards les nocturnes ceux qui commencent ou qui finissent là et ceux qui dorment moulés au plastique pour s’asseoir je l’ai rencontrée pas trop loin de la gare de l’Est le port de la peur où y a toujours des types qui attendent prêts à becqueter des rats depuis un siècle ils ont pas bougé de là

assise sur un strapontin les profondes de sa veste kaki bourrées de petit matosse bien divers ses deux musettes où y a tout le barda qu’y faut quand on bouge et dans celle de gauche qui sortait qui rentrait il demandait rien il vaquait le voyageur clandestin le baroudeur à la lune et au charbon le rat gris ordinaire bien gras un fiston dégénéré de ceux qui radinent au fond des trous manger la soupe aux caillots gras des gamelles

je ne suis pas parti je ne suis pas revenu les galeries du transparisien qui déboulent aux taupinières des gares quand la night déballe son frusquin de lumière c’est là qu’on croise les tire ailleurs qui ont laissé le petit crouton violet des matins majeurs à la consigne quand on est un hobo de la périphérie

le destin fabuleux des rats des quartiers ouvriers bitumés au grisou mijoteurs de lave sniffeurs de poussier carnivore transvasant l’acide des cuves à pleines mains aux doigts de paille s’est arrêté à la station Jaurés y a rien à dire c’était comme on s’en doute le vicieux cul de sac qui a mené à la grande confusion des soutes des supermarchés où gavés avides ils n’ont pas vu venir la mort rose

empoisonner les rats ! 

à côté d’elle y avait de la place on pouvait s’asseoir en bonne compagnie du rat qui observait tout de ses calots de jais rubis luisants cavalant comme un falot au bout du quai pour moi qui ne vis qu’en transit c’était la bonne affaire

quand j’ai tiré le morceau de pop‑corn de ma poche il a avancé son tarbouif en reniflant ses moustaches frissonnaient à peine on pouvait voir sa baveuse humide pointer entre ses chicots c’était vraiment un très gros rat il a bondi dehors de la musette et s’est posé sur la cuisse de la fille c’était plus pratique le tangage ça l’a pas dérangé il avait l’habitude on a grignoté sans façons la fille le rat et moi

d’un coup elle m’a demandé si moi qu’avais bourlingué je connaissais le port de Chersonèse et les pierres blanches de Sébastopol pendant que je matais la musette ébouriffée de pages brunes tachées et grifouillées les feuillets des récits de Sébastopol du capitaine Tolstoï et les notes de Sibérie de Tchekov sa baroude en train et en caboteur direction Sakhaline et au retour c’est la dérive de Vladivostok à Singapour et à Ceylan et du Canal de Suez à Istanbul pour rejoindre Odessa

je lui ai dit que j’avais pas quitté Babylone Zero depuis que j’ai été chassé des cathédrales de fonte et d’acier des châteaux d’eau nuagés de roses d’Hayange qui dans la nuit orange broutée d’herbes violettes ont fait gicler de l’or au ras des ciels de toute la vallée et les lampes crissaient voie lactée laborieuse milliers d’étoiles d’ouvrage jamais éteintes dans la fournaise des horizons têtus

comment savoir qu’ils nous chasseraient même du souvenir à trous des rats ?

empoisonner les rats !

le rat a pas arrêté de grignoter les grains de pop‑corn qu’il venait chiper dedans le sac en papier où il embringuait ses pattes je voyais à ses calots à haute tension qu’il faisait gaffe les rats ils sont les meilleurs pour la fuite et l’improvisation sans lune sans miroir sans compte à rebours ils se seront tous tirés de là avant que Babylone laisse dégringoler ses murailles sur les arpions de ses milliers de garde‑chiourmes épatés et qu’on fera cuire les géantes casseroles de nouilles avec l’eau d’océan entre les rails  

je lui ai demandé où le rat et elle s’étaient rencontrés et comment elle avait décidé de tailler la route et de s’élancer hobo à la rencontre des trains de ligne les pistes de transhumance sont effacées et les voyageurs réinventent d’autres rythmes et d’autres histoires que ceux des hommes dessous la terre qui maudits ont fini d’être les maîtres du feu

empoisonner les rats !

elle avait le museau gravé avec les signaux rugueux de ceux qui ont bien bourlingué et les tailles fines qui lui creusaient au coin des châsses la peau de la couleur ocre de la boue des grands fleuves buveurs d’autres soleils traqueurs des débris naufragés de lunes maternelles qui remontent vers l’estuaire enchâssé d’arbres aux pieds marins

ses pieds nus aux ongles recourbés griffus taillés d’écailles turquoise du grand lézard à l’intérieur des naïls qui ont brûlé la route recousues d’un gros fil rouge aux semelles de pneus semelles de sable et de poussière marcheurs de lave il faisaient les furets par ici et par là                                                                                                      

elle a regardé mes mains d’ouvrier elle a eu un petit rire et elle a dit

écoute avant de crécher là où les brasiers de météores métal sont nos totems alignés et où on refile aux gens des costumes de rien fluo pour toute une vie je le sais ce qu’on ressent quand on arrive pas à courir assez vite hein…

magine un peu l’hérisson aux quinquets phosphore brouteur d’asphalte à pattes… c’est l’époque du pollen sous mes talons la marque d’or jamais elle lâche sa proie de lenteur… alors c’est l’époque où je joue le rôle de la proie à l’intérieur du terrier d’absence défensif Rimb’ l’a débobinée entière l’histoire hein ? 

alors y a plus rien à écrire même avec l’eau de la rosée on peut pas… le temps du spectacle à l’avant‑scène des tueurs de singes nous a défigurés…

avant de connaître les traqueurs de rats j’ai déjà trop dit… j’ai rapporté des choses c’est danger ! une gare du Sud où je colporte des histoires racontées par un poète d’Alger ébavuré les coups de surin l’ont ensoleillé à la fin d’août… ce sang n’est pas le mien ! 

elles étaient trois les laveuses d’infamie à la descente du train trois gargouilles maudites cherchant leur bouc… si moi j’en savais quelque chose de leur façon de mise à mort grotesque efficace dégommer la tête ! t’effacer ce qu’ils ont fait au poète d’Alger lui ont coupé la chique… muselé son clapet ravalée sa bafouille à poésie muselée sa bavarde son grelot d’or danger ! mieux que la kalach le taser le planteur ! calfater un griot c’est le tuer sans se salinguer les paluches hein ? elles me l’ont répété encore avant de me faire la peau… ce sang n’est pas le mien !

hobo des voyelles un peu rameur aux rimes passagères y a des piges que je trime sur l’affutage d’une voix de traverse rasoir aux mâchoires du renard roux à l’affut… j’ai lâché les chiens de mots sans pertinence au milieu des rentiers et des tenancières de bastringues d’Afrique débarqués là pour faire affaires en littérature de gare…

elle a éclaté de rire un rire qui tisonnait la peur il en restait plus que des cendres le rat a fini de se remplir la bedaine et il la surveille en roupillant d’un œil qu’on loupe pas l’arrêt des fois mais y restait trois stations alors elle a continué

un soir il a fallu que je me farcisse une pièce de théâtre infâme du lâcher de corbacs sur un camion à blé la curée l’orgie la même à chaque fois qu’on refile aux gens du spectacle de bijouterie avec de la verroterie qui a bradé le soleil et des drapeaux torchons essuyant le  derche des rois dans une bibliothèque à papiers moisis… ça y reniflait fort et tant les amis rancis frangins gardiens repus des poètes morts un de ces bastringue où on croit venir glaner de la culture populaire et des boulons émeraude cailloux des gueux taillés pour nos frondes… un soir j’ai failli me faire pendre…

empoisonner les rats !

hobo arrêtée par les signaux du renard dans cette gare traversière toujours j’ai écrit des rogatons sur du papier de boucherie… je me suis pas méfiée des mots de culture à toubabs de ceux qui te hantent vampires au grand jour des salles électriques ta gorge de hibou soie et tes costumes frileux d’araignée à brume filante…

le blé est empoisonné dans leurs poches mais au début on le sait pas c’est tout…

dedans la cave du poète d’Alger ils y sont tous passés ceux qui allaient le clouer sur sa paillasse… gougnafres ils ont refilé à leurs héritiers le goût à répéter le rituel sacré couleur de sang et puis ils sont allés partout répéter non ce sang n’est pas la mien !

c’était un soir d’été qui se dénudait écarlate avec des pépites d’horizon à ramasser les quinquets rimmel de la nuit à la fenêtre… c’était mon heure d’errance ma passion hibou décollage au ras des rues fallait que je parte et on m’a demandé de dire un mot… un mot oui mais lequel ?

me voici spécimen d’exote mûr à point et il est temps de tailler la route hein ? ceux que j’ai aimés ils avaient radiné de très loin c’était des gens de parole qui judacent pas et je croyais que les laveuses de macchab’ appartenaient à la tribu alors j’ai dit ce que j’avais sur le bout de la baveuse et j’ai senti mon vieux pote de rat blanc et noir au nez rose que je trimballe partout se recroqueviller au creux de ma profonde… j’ai fourré mes doigts et les ratiches de Ravachol ont agrafé mon index du léger comme pour avertir… je suis son unique issue de secours…

même un mot des fois y vaut mieux pas y a rien de tel qu’un mot pour déchaîner la haine des sots et pour qu’ils sautent sur l’occasion comme Ravachol sur les petits bouts de fromage…

empoisonner les rats !

le soir de l’affront mes frangins d’Alger ont des mains d’ouvriers aux abattoirs autour d’une assiette de lentilles thaïlandaises… on me somme de fournir une explication manger avec des gens qui font passer le goût pour la guerre avant celui des lentilles ça veut dire qu’il faut avoir le sens de la fuite et des semelles de papier à cerf‑volant j’ai de l’insouciance en pagaille…

le poète vigie d’Alger sait qu’ils ont toutes les armes de leur côté ceux qui racontent qu’écrire c’est un job sans pesanteur un job d’oiseau quoi et ce coup‑ci y aura personne pour dénouer le fil qui lui serre la gorge qui va l’étrangler lui l’étranger lui retirer les ailes…

les trois laveuses sont là se tiennent debout aux portes de l’infamie elles sauront emmouscailler les journaleux… les mots c’est comme l’encre c’est lourd ça traîne au fond des poings fermés il en reste toujours un peu tiens ! si ça vous dénonce les paluches sales on est repéré tout de suite alors tailler la route ! ce sang n’est pas le mien !

empoisonner les rats !

il s’appelait Ravachol c’était un spécialiste en grignotage de romans russes un peu archaïques les romans russes sont de grands fleuves irrésolus il avait une préférence pour Tolstoï… avec Guerre et Paix il pouvait tenir tout le temps de l’hiver à Vladivostok… 

c’est Tom un hobo du Transsibérien qui me l’a refilé on s’est croisés sur un quai Gare de l’Est à son retour de Vladi… il revenait d’Okinawa l’île où les oiseaux ne vieillissent pas et une fois rejoint Séoul il a troqué son passage à un docker Mongol contre trois bouteilles de Vodka embarqué à Sokcho sur un cargo transporteur de bois frais…

direction l’index de turquoise liquide du Bosphore oriental pointé vers Zolotoï Rog à Vladi il a traîné entre les entrepôts aux chicots rouillés sur le port des heures il a marché… il s’arrêtait seulement aux cabanes à roues pour se gaver de pirozhki au chou et avaler des litres de bière où nagent des crevettes il ne voulait pas rater ça…

Vladi c’est l’Orient du froid avec des quais qui en finissent pas quand il en avait bien marre le petit tramway jaune et bleu le larguait à la Gare qui ne va pas plus loin… on peut se laver aux fontaines de céramique verte les pieds des hobos et des poètes ont besoin d’eau qui désaltère l’oubli…

dans les wagons du Transsibérien y a de l’eau chaude aux robinets de cuivre des gogues de luxe mais lui il partageait un puceux de 3^ème classe avec un vieux cantonnier qui avait sa claque de balayer les rues d’Ulan‑Ude à cause du zeph qui remet les choses à leur place et tu n’en vois pas la fin… il a refusé de bazarder sa brouette rouge il ronflait dedans les soirs à Vodka alors il a fallu l’embarquer et aussi avec le grand compas et le nounours d’astrakan à peluche anthracite son héritage de l’époque qu’il était ingénieur à la fabrique de textile Krasnoë Znamia de Leningrad la Rote Fahne… 

planquer des litrons dans ton pieu même en platskartny la classe des gens qui ont du mal c’est interdit alors ils acceptent de voyager dans l’odeur des gogues et du thé noir longtemps Tom et l’archi cantonnier Nestor et le rat… à chaque arrêt du Transsibérien ils ont tenté de s’embaucher dans les cirques ambulants mais malgré la dégaine de Nestor et son récit de ce qui l’avait mené de son activité dans le constructivisme soviétique à gratter les routes avec un vieux balais de paille ils sont arrivés à rien du tout…

A suivre...

Léo la fête aux vivants

Dimanche, 24 août 2014

ouaouf ! des fois on se demande hein ?

24 août 2014… 24 août 1916 naissance de Léo 98 balais que ça t’aurait fait aujourd’hui Léo mon frère de sang et nous autres alors désormais comment qu’on se dépatouille avec ce lustre néant et total cornichon celui d’après le plus plombé le plus crasspet le plus massicot à barbaque qui soit lourdingue en diable ah ouiche… comment qu’on fait pour la prendre sur nos endosses la frétillante la chansonnette à Rimb’ que t’as pas cessé jusqu’à la dernière de faufiler entre les mailles à lumière de ton piano ?

ce matin à l’ouverture du poste Requiem de Berlioz enregistré en 1989 dans la cathédrale forêt tropicale de Köln pour fêter la révolution française de 1789 t’y crois toi Léo hein ? ouais y a des fois où on se demande pas vrai ? toi mon pote l’anarchiste qu’a mis les voiles un 14 de juillet pour nous faire forcé la pirouette à Guignol je t’imagine paluches levées en face de la tribu des pingouins à musique parés à se la refaire la grande messe des morts bien solennelle pour cette fête des vivants bondis jaillis enfin de leur trou d’ombre à misère ah ! ouiche… 

ça n’est pas la musique qui dévore les murs de l’enceinte interdite aux rebelles obscurs et cuit les rues où bouillonne son tison liquide architecture de lave levée bulles crevant au bord des lèvres baisers incandescents de silence gargouillements couperets de pierre ce sont les voix les voix des hommes défaits à qui on a pas dit sauf toi Léo et les autres goualants des cours des caves des bicoques ruinées au bout des routes qu’on traque que poésie c’est la fête à la vie

qui peut arrêter le souffle trompettes fourneaux de lune plus libre que l’air vif vert de la nuit des peuples hurlant la joie murant de salive la porte livide des abattoirs des tribunaux militaires aux mâchoires mastiqueuses de brume rosée mastiquant l’entrée des quartiers sécurité où des chiffons pendent des gorges muettes ? ouaouf ! qui peut arrêter l’appel des trains de ligne quand les chiens à leur bord dévorent de leurs canines nues toutes les terres humaines plutôt que de se rendre ? les trains où les hommes farouches sautent en marche agrippent la paille de bois des plateformes et jettent par‑dessus bord leurs nippes d’esclaves appelant le petit jour de son nom de passeur fulgurant

ouais ! qui peut nous empêcher de monter en route hors des gares nos godasses gavées sur les marche‑pieds plaqués du sang d’or mouvant des mangroves femmes et hommes d’argile qui marchons toujours

les voix en transe débordent la lumière des tilleuls arrêtée qui couine aux clairières un temps hors de ce temps Ouaouf ! on se décale encore un pas de côté pour sortir de là et se retourner vers la bonne trajectoire celle qui part de Charleville et grimpe dans la poudre bleue des verrières du chemin la même que le vieux buveur d’absinthe chasse cinquante piges plus tard d’un geste de la main sur la table du bistrot couverte de feuillets que personne ne réclame et la suie les efface les voix des poètes se sont tues qui dira combien on vous a mal aimés

des fois on se demande 1789… un autre pas pour sortir de là nous sommes des créatures d’argile petit bataillon de boue bavurée de métal la danse est de rigueur nos armes vont virer de sens délivrance blessures pansées marche arrière tout ce sang n’a pas coulé dans le mitant doux des rivières on s’ébroue enfin on a faim de mies de pain semées sur le bord de la voie lactée

 sauvages nous étions Léo avant que tu ne nous apporte des fruits des fleurs des feuilles et des branches on en a fait des paillasses parfumées où on s’ébroue à la night dans nos cocons d’émeraude avant de fermer nos yeux hiboux et de nous égarer loin au bout des rails où tu nous as laissés

en haut les voix traversent Oh là ! les frangins Oh là ! c’est l’heure du refus et de la fête Oh là ! ta voix Léo sur mes trottoirs pianos d’hier ma nostalgie comme c’est extra tu sais…comme c’est extra 

Hobos du sens

       “ Les mots sont comme des œufs. A peine éclos, ils donnent des ailes. Si tu ne le sais pas, ta langue se détachera. ”

Gianni Guadalupi, Préface de Sahara regards sur l’immortalité, 2009

c’est en tombant au hasard des dunes d’As‑Sahara sur la phrase jumelle qui me colle parfait aux paluches et en écrivant gribouillant les notes fragments pour le Cahier Céline l’exemple de ma façon de marcher sur les œufs des mots de rebondir d’un texte article poème bout de chronique ou de récit l’autre et de n’en pas finir surtout jamais que je me suis dit que les Carnets de Route vont témoigner obligé des pistes d’écriture des cairns qu’on m’a mis aux croisements sans pitié et des erreurs d’errance que connaissent les voyageurs aussi bien que des tentatives abandonnées des va‑et‑vient entre les parois lisses d’inconnu des petites combures qu’on allume à la night quand il est pas question d’aller se pieuter parce que j’appartiens pour sûr au peuple braillard des oiseaux de nuit.

parce qu’il y a bien une cause première primaire une goutte d’eau originelle qui a alimenté nourri la soif fabuleuse celle qui ne s’est ni tarie ni atténuée à la naissance constante presque de ces pages de traces ces bouts de toiles de bois de carton ces morceaux de terre marqués gardés précieux comme une carte qu’on dessine chaque jour d’un territoire qui sitôt découvert s’épuise alors jetés abandonnés et que c’est peut‑être juste la quête de cette soif‑là qui fait continuer

parce que prendre note sur les carnets toujours à portée ces ostraka de papier quadrillé que les gaziers qui croient avoir été missionnés scribes d’un monde rompu un sac à miettes qui se cause pas qui s’écrit pas accumulent et dispersent je ne le fais pas en raison de mille raisons qui s’étirent du découragement jusqu’au dégoût de témoigner du pire et au tourment d’y faire entrer l’épopée et la grandeur mais sans elles les mots sont des charges de plomb et des pierres d’âge

pourtant si c’est pas comme ça que ceux qui sont des météores ordinaires avec la conscience du spectacle qui les guette aux mirettes sur le Carnet de Route quotidien de la marche solitaire des peuples là où ils sont et là où ils vont se débrouillent à faire exister l’histoire et la destinée des hommes simples qui ont leur trace mêlée à celle des autres et aussi ailleurs dans le grand lointain ?

et ce qu’on en peut nous autres abreuvés au lait de force des nourrices songhaï les filles des déesses du premier océan ? ce qu’on en peut nous animés de la conscience des présages d’Ogo le jumeau d’ombre et sa face solaire Yurugu le renard pâle nous les passeurs de paroles de Nommo le génie silure porteur de la soif qui ne tarit pas et de l’eau demeure fertile sinon noter ce qu’y a à voir au fond du chaos des mondes perdus que nous sommes au milieu des foules démentes réclamant à leur heure leur offrande de sang frais pour l’interminable ordalie d’images de ruts imbéciles et d’orgies vulgaires

quand on a commencé à se frotter aux mateurs de miroirs que les toubabs ressortent pour la nouvelle mystification astiqués et techniquement modernes eux qui croient qu’ils causent au nom des peuples qui ne savent ni lire ni écrire les langues des maîtres et de leurs bouffons littéraires mais la parole des Jeli en toutes oralités d’Afrique leur est familière on a emprunté la piste d’exil qui fait le tri et qui sépare. ce qu’on voulait nous autres pour sûr se relier à la part d’histoire authentique la part commune des peuples dominés humiliés désenchantés dépossédés d’eux‑mêmes

nous les lascars des classes sociales aliénées on a été si peu nombreux avec notre démarche liminaire à ne pas prétendre au trône des grands diseurs de l’idéal de mort qui se sont glissés habiles costumes scintillants de défenseurs des vérités essentielles celles qui échappent aux gueux toujours dont ils sont les héros sortis des coulisses du théâtre au moment où les gourous politiques ont fini de refourguer les richesses de l’histoire africaine aux fabricants d’aventures et les richesses du sol d’Afrique aux pompes à fric

si peu nombreux à refuser la toquarde la magouille sournoise d’une langue factice et ses ficelles l’engrossée de ses imageries spectaculaires menteuses qui flattent l’ignorance du grand trimard de la marche des Jeli et des territoires de rêves sauvages traversés de sens cosmique ensemencés par leur patience gourmande qui dévergonde. si peu nombreux à réclamer le droit coutumier des peuples de choisir leurs griots dehors des chemins des écoles des bagnes à culture des gourbis d’alphabêtes qu’il faut pas qu’on s’étonne de se retrouver largués solitaires virés poussés en bas par les lézards les fileuses les poucaveurs qui l’un après l’autre ont pas pu rebecqueter la liberté du renard pâle et l’ont renvoyé sur la route de la Babylone heureuse la mère de tous les ghettos

si peu nombreux à décider d’être des hobos du sens et de ses lignes de mire qui se défaussent d’horizon des voyageurs de la soif des guetteurs d’eau inaltérables alors la durée et la nature de nos transhumances et de nos quêtes on en cause dans le vent sachant qu’y a pas de raisons qu’on nous reconnaisse qu’on nous nomme laboureurs d’errance tailleurs d’arbres à paroles éphémères vu qu’on a l’enthousiasme et la jubilation aux paluches et la totote farcie d’expérimentations d’art brut et de poésie buissonnière

et tous ces Cahiers ces feuillets à barbouille que j’entassais les pelures grasses tâchées bourrées raclées les expériences des vernis trop cuits pas assez les résines collantes à perpette ou qui ont fait vitres de couleur les glacis d’émail louches aux outremer des brumes aux vermillon rancis boursoufles et crevasses des obscurs les heures marquées rouges au petit trait des gribouilles de plume si je sais aujourd’hui ce qu’y faut faire avec et je déchire lambeaux pour les coller dedans les pages des Cahiers de Route comme ça ils m’encombrent plus alors ! je sais qu’ils manquent ah c’est vrai ! un manque physique pareil que le parfum des roses du premier jardin rien de plus rien de moins rien d’autre qu’un moment de la vie

sans doute des fragments du réel comme les Cahiers de prison de Céline c’est une question de survie quoi ! vrai pas sûr que la situation d’aujourd’hui qu’éclaire du coin de l’œil du hibou un monde qui nous débecte et une condition humaine avide de chaos soit en train de fricoter avec la folie qui le faisait écrire des bafouilles terribles on a des traces de la méchanceté de ceux qui pensent bien. noter les pensées désenchantées du hobo que la route rassure et retient sur ses gardes aux battantes du sommeil des gueux c’est ma façon pour pas me perdre et refiler aux fils d’Ura s’ils veulent reluquer par là un fourniment de traces dont on ne voit pas le bout au‑dehors des murailles où ils sont verrouillés et retenus sacrément abrutis

pour moi ça a commencé à 12 piges l’enfermement dans le bobinard à sauterelles noires trifouilleuses d’obscène qui ne s’en prennent pas qu’à la peau le Stalag Notre‑Dame des Anges pensionnat religieux à 400 kilomètres du gourbi c’est là qu’on m’a mis gentil sur la route de l’infernale solitude d’enfance. pour une scène initiatique à la soif d’écriture c’est la bonne on peut pas rêver se faire carotte de l’insouciance par ses vieux d’une façon plus reptile y a personne qui se doute aux alentours et la peau d’abandon quand on la perd après elle emporte les traces ce qui reste au fond c’est le goût salé de l’exil qui remonte et qui donne le désir d’art brut dont on se passe facile à cet âge

en fait on pige assez vite que ça ne commence pas vu que l’exil c’est pas du vidage de rapport aux autres ça se passe à l’intérieur de la viande c’est comme ça qu’on est ce qu’on y peut ? alors l’écriture rapplique brutal art brut de la séparation comme un diabolo qui fait ressort dehors de l’enfance où on ne pourra pas jamais retourner avec sa mémoire du spectacle tréteaux et planches où la family life déballe ses promesses d’attache mais y a rien autre que baratin la leçon cruelle qu’on se carre on oublie pas dans le même sac la tribu le clan la patrie l’état sans eux !

Cahiers de prison notes d’exil et de voyage dedans pareil que dehors l’écriture des hobos de la vie c’est l’expérimentation pas ordinaire du monde et c’est juste ça que les commerçants leurs larbins leurs banquiers ne calculent pas pour ça qu’il faut tracer la route là où ils sont pas se lever leur laisser aucun pouvoir d’interdire de piller de désenchanter ! y a pas un temps plus dur de griffer à mains nue que celui qui s’est pointé pour saboter la cérémonie du sacré commun les troupeaux de financiers l’ont sapée costumée banale vulgaire retirée ses rituels ses griots ses passeurs outrepasser leur race à rapine rejouer l’épopée qui fulgure au creux de nos jours !

les ouvriers maçons d’Afrika qui ont posé dans l’esgourde géante de pierre de Mandela un petit lapin rigolard sont mes frangins de sang camarades de route hobos croisés là où il en reste pas lerche de notre histoire griots muets ils ont filé aux peuples en désarroi un arçon à reconnaissance fanal pour rire dire qu’on appartient nous autres au monde facétieux qui fait pas révérence pas prêt d’être récupéré et personne qui les en empêchera