Comment écrire pour parler de ce genre de violence qui nous guette tous et comment l'expédier se faire voir ailleurs... moi je n'ai jamais été fortiche pour gribouiller des paroles qui règlent son compte à la grande ennemie alors voilà parce que le tristesse me va aussi mal qu'une paire de mouffles en été et que c'est trop dur la souffrance des êtres qu'on aime face à laquelle on ne peut rien...

      Juste des mots de poèmes écrits y a longtemps... Comme un vol de papillons étonnés au-dessus d'un champ labouré par les bombes... un peu de couleur dans notre désarroi partagé pour dire combien je pense à vous cher Jean-Claude même et surtout si ça ne sert à rien...

Ma mort pas peur d’accord

Samedi, 6 Juillet 2002

Ma mort Oiseau Ruisseau Trésor

Ma mort Un manteau de feuilles d’or

D’où kangourou je sors

Ma mort Silex qui bouge dans le corps

D’un météore rouge

Ma mort Ecarlate prairie sans effort

Traverser le décor

Ma mort Cymbale emballe colibri l’aurore

Oiseau Ruisseau Trésor

Ma mort pas peur d’accord ?

Je serai le rire du bateleur

Comme un grand trou poussant là parmi les fleurs

Un grand trou-bleu mettra à nu mon cœur

Je serai sur la barque du passeur

Libellule émeraudant l’étang charmeur

L’étang charmeur s’y voient les voyageurs

Je serai ta jeune épouse ta sœur

Guettant au fond des eaux ton corps oiseleur

Ton corps oiseleur enivrera ma peur

Ma mort Rosier Brasier Regard

Ma mort Et toi tendre nénuphar

Qui nage où je m’égare

Ma mort Ibis te couchant dans le soir

De mes îlots mémoire

Ma mort Une mouvante argile qui s’empare

De nos doigts douce amarre

Ma mort Amant m’enlace fiancé ton corps

Oiseau Ruisseau Trésor

Ma mort d’un coup de dé

Tu la tueras d’accord ?

Elle

Lui Solitaire amant du vent

Aussi souple qu'un grain de sable

Aussi unique Aussi semblable

Que dix mille autres qui n'ont pas le même parfum

Ni la même couleur que lui

Mais tous ils ont la même peur

Il marche il marche vers la citadelle

De lapis-lazuli mêlé aux fleurs de sel

Lui solitaire et relié

Il marche pour la rejoindre

Mais qui ça elle ?

Elle La beauté

Sa mère Elle la terre Son amie ?

La lumière des regards fraternels ?

L'eau fraîchement sauvage au cœur du puits ?

L'enfance nouvelle qui l'étreint ?

Elle femme aux doigts d'argile et de lin

Qui doucement amant du vent

Le berce d'odeurs de cannelle

Oui mais qui ça elle ? Elle

Tout simplement la vie.

A mains nues

 Mardi, 1^er mai 2012

             

      Aujourd’hui plus que tout autre jour plus que jamais je tiens à dédier ce poème “ A mains nues ”que j’ai écrit il y a longtemps déjà et jamais publié en entier sur notre blog mais qui est paru dans le seul recueil du genre que j’aie pu faire sortir en 2003 Blues Bunker aux ouvriers et aux ouvrières… anciens et toujours paysans et paysannes… immigrés “ en quête d’une vie meilleure ”… pauvres et fiers travailleuses et travailleurs du monde nos compagnons nos camarades nos amis sur la terre…

“ A mains nues ” je l’ai écrit pour Sylvain que vous connaissez bien désormais et pour mémé Sylvie sa fille mon arrière grand­‑mère qui a commencé à marner dans les filatures du Nord à 7 piges sans sécurité de quoi ou qu’est­‑ce sans maladie sans retraite et qui aurait terminé sa jolie vie dans un hospice misérable sans un sou si la famille ne l’avait pas protégée et accompagnée sa vieillesse durant jusqu’à ses 98 ans…

Mémé ma rebelle ma petite ma grande qui me racontait la pauvreté sans honte et l’exploitation du peuple ouvrier paysan solidaire… Mémé c’est par elle et par tous ceux qui comme elle ont connu la terre la mine l’usine les hauts‑fourneaux les ateliers toute une vie de labeur et de peine et qui n’ont jamais baissé la tête ni les yeux devant les sonneurs de morts et les semeurs de mépris que j’ai appris qui sont les miens et qui je suis…

Merci... vous êtes notre grandeur et notre délivrance.

A mains nues

Mains d’ouvriers

Sentinelles des fonderies

Mains orgues de barbarie

Dépouillées de la danse des petits singes

Et des sous de cuivre

Qui roulent dans la poussière bleue

Par les rigoles de lave cerise

Ouvertes comme une plaie

A l’intérieur des paumes

Mains sillons de terre rose

Mains crevasses langées d’oripeaux

De moissons et d’abeilles sauvages

Labours de doigts livrés

A la houle des crinières

Mains caresses qui roulent

Sur les hanches des meules

Et mettent en boule les mésanges

Mains charbonnières

Fabriquant des nids de paille rousse

Pour les hommes blessés

Et les chevaux qui marchent sous la terre

Mains de femmes penchées

Qui glanent des escarbilles de verre

Afin de nous garder de l’hiver

Et de l’ennui

Mains farandoles et rondes folles

Sur le tambour creux des ruches troncs

Reines aux poignets d’écume

Battant le sable comme le cœur vert des vagues

Au‑dessus de nous

Mains de terre ocre‑rouge et de grand feu

Amantes éphémères des genêts

Couchant les outres crues

Comme des ventres où le pain lève

Dans le brasier de nos désirs enfouis

Mains de rebelles

Cousant la toile des drapeaux

Aux bambous des cerfs‑volants

Sentinelles des printemps écervelés

Montant aux branches des cerisiers

Légères comme des rouges‑gorges

Mains cueillant les épis‑bayonettes

Et les bombes de peinture‑sang

Dans la même nuit claire

Mains de sorciers sur les deux grands tambours

Tournent la ronde des enfants

Qui n’iront plus en guerre

Les œillets sont coupés

Mains ouvertes comme les pages d’un livre

Ecrit pour nous

Doigts d’encre et de poudre mêlés

Comment pourrais‑je oublier ce mur de pierres

Où vous êtes scellés ?

Mains de gueux

Mains de poètes

Pas un instant les plombs n’ont cessé de cribler

Les linges blancs

Des signes de reconnaissance

Que vous nous repassiez

Comme des phares

Entre les barreaux des caves

Mains d’écriture et de conterie

Oiseaux‑labeur échappés

Des poches de l’oiseleur

Paumes rongées par l’eau‑forte et le sel

Mains veilleuses allumées dessous la terre

Où les taupes aveugles dépouillent

Les châteaux gravés à l’intérieur

Des douilles de cuivre

De leur manteau de brume verte

Mains d’ouvriers

Mains d’immigrés

Mains d’aubes brûlantes comme une plaie

A l’intérieur des paumes

Mains coupées négligemment

Par les fabriquants d’orgue de barbarie

Mains‑guitares s’abattant à un certain stade

De l’oubli

Qui ne s’appelle plus torture

Mais machine‑outil

C’est fou ce que ces gens‑là aiment la musique !

Doigts flocons de neige envolés un à un

Tournent les pages

Comment pourrais‑je oublier mes livres d’images

Où un sang d’encre clair

Tache le bout de mes ongles

De l’empreinte de vos cœurs scellés dans la pierre

A en crier.

Mercredi, 25 août 1999

      Il y a des années j'aurais tout fait pour être peintre et j'ai peint durant vingt piges et je n'ai pas montré ça à grand monde... Ils y a des années que je voulais être écrivain et j'ai beaucoup écrit et j'ai un peu montré ça à pas grand monde... Aujourd'hui je ne sais pas bien ni ce que je veux ni ce que je suis et je n'ai plus envie de montrer ça à personne...

      Pourtant c'était un temps où l'espoir portait chacun de nous vers un grand idéal partagé... et déjà j'étais une voyageuse solitaire... Je ne crois pas que ce poème ait jamais été publié alors voilà...

      A Antonin et à Vincent... deux fous qui me font supporter ma folie...

“ Chacune des floraisons glacières de mon âme intérieure bave sur moi ”… 

A.Artaud  Oeuvres complètes I

“ Floraisons glacières ”

Trottoir cinglant théâtre à vif

Jupe entrouverte avant les trois coups

Voiture gyrophare bleu exploser le décor

Odeur de pneus chaude à vomir pas possible de ralentir

Freins miaulant écrasés le sable a grimpé sur les planches

Un type à quatre pattes cherche au pied d'un rosier                

Son trousseau de clefs

Epine de glace dans le corps du rosier

Ville qui crépite et se déhanche

Maisons bidons juste pour rire

Murs fulgurants coups de poings écarlates

Achète ! c'est combien ?

Toute la cité est à vendre

C'est un théâtre gigantesque où les rats tiennent les chandelles

Et entretiennent les grimoires

De la lubricité géométrique

Moisissures sanglantes d'orchidées béton

Deux vieux regardent l'escalier en lambeaux

Qu'un balancier fracasse lentement 

Poèmes implosés comme “ le cri de la vie ”

Dans une assiette d'encre 

“ Vous me détestez parce que je ne vous ressemble pas ”

Un type fatigué a laissé son costume de lézard au vestiaire 

Le garde-barrière habite une petite maison jaune

Dans les coulisses

Toit de chaume hérissé d'iris

Trottoir cinglant théâtre à vif

Masque de vieux clown                                  

Exonérer sa tronche des rides du hibou

Se voir est proprement dégueulasse 

Bas frontières entre ventre et parking

Arlequin à losanges noirs sur sexe blanc

Passer par ici repasser par là

Trou du souffleur à la fourrure louve

La douleur se marre comme un blouson noir

Camisole de glace au couteau flagrant

Bouquets de roses-haine dans des yeux enfants

Enfants barbares comptent leur fric dans les parkings

Le vieux clown joue sa vie sur le trottoir fragile

Les rats notent dans les grimoires

Que le trottoir est un théâtre

Trottoir frontière entre jupes rouges et bas noirs

Histrions purs comme l'épine de glace 

Qui défend le garde-barrière des trains voraces

La porte de la maison est fendue sur des champs

De tulipes rougeoyantes                                  

Des signaux d'alarme

Et des femmes courbées aux hanches larges

Le corps grand ouvert un type écarte les jambes

Au milieu de la ville en hurlant

Comme un soleil avorté

Trottoir cinglant théâtre à vif

Tournoiement des anges projecteurs soleils castrés

Dans la lueur de son visage     

Pourriture des mots au fond des flaques d'eau vertes   

Mangue-solitude dévorée par des yeux de jeunes loups

Qu'un sax incendie de silences            

Trottoirs creusés par des galops de doigts

Bleus gyrophares allument

Leurs jambes comme des aiguillages

Les loges sont remplies de blousons-noirs

Qui protègent les artistes affamés des courants d'ère

Trottoir cinglant un ange a entrouvert ma peau  

Avec une épine de glace et m'a faite rosier

Vous entendez bien rosier non pas rose

Et c'est pour cela que vous me détestez

J'ai griffé mes fleurs de glace

A la rampe de l'escalier

Chaque main posée sur elle

Sentira son cœur qui bat dans les décombres

La maison au toit d'iris mauves

Brille au fond des souterrains de ma mémoire

Je sais qu'il faut sautiller dans un champ de mines

Pour y parvenir

Un chien aux tendances suicidaires est assis

Au sommet d'un monticule d'escarbilles 

Les rails coupent les champs de tulipes rougeoyantes

De scarifications qui fuient

L'homme au corps grand ouvert rayonne un soleil sanglant

A l'extrémité du sexe

Gouttes de sang dans les grimoires

C'est de nous tout ce qui restera

Moins qu'un costume de lézard

Trottoir cinglant Théâtre à vif

Pestilence des rues suant l'urine et les lilas                               

Des centaines de nez rouges se pointent

Dans l'herbe d'un terrain vague

“ Ça sent le rat crevé ”                        

Murmure la petite dame

Dans le trou du souffleur

“ Parlez pour vous ”

Ricane le vieux clown

A quatre pattes il caresse les feuilles

Avec ses mains illusionnistes

“ Nous sommes en pays de barbarie ” 

Souffle la dame obstinément                           

Aux pieds ailés des anges incendiaires

Qui prennent leur envol                                   

En froissant leurs ailes de tôle

Dans les poussières de mercure

Leurs dents s'enfoncent dans la viande crue des étoiles

Mastiquent les mots avalent les lettres

Déchiquètent les points-virgules et les lilas

Sur la scène du parking désert les rats achèvent

De réduire à néant les grimoires

Une épine de glace a percé le cœur du rosier

Son cœur de chair seulement

Car son cœur de rose a explosé

En mille cathédrales d'odeurs inhabitées

Le garde-barrière de la petite maison

Au toit d'iris a conservé

Secrètement quelques grimoires

Sûr qu'ils se souviennent

Que le dernier train est passé juste à l'heure

Où un type se faisait dans sa baignoire

Un mauvais sang d'encre

Deux vieux assis au cinquante quatrième étage

Dans l'escalier de la Tour Azur

Qui résonne de coups de canne et de hululements

Regardent quelques centaines de mètres plus bas

Un homme au corps grand ouvert leur faire signe

Que la répétition va commencer

Trottoir cinglant théâtre à vif

Des filles hiboux chassent en rase-bitume                                

L'asphalte rend gorge des mecs au sexe fric

Petite lampe du géomètre lubrique                              

Guide client pas regardant

Achète ! c'est combien ?

Toute femme est à vendre

C'est un bordel gigantesque     

De triangles éphémères 

Où les écureuils font les fous               

Pas de murs qui résistent

A leurs griffes rouillées

Ils entrent un à un                                           

Dans les bocaux de verre des épiciers

Et rapportent aux filles et aux poètes

Des poignées de berlingots acidulés 

Et d'étoiles d'araignées

Incandescente indécence

Des trottoirs lucioles aux trésors dévoilés

Où j'ai traqué pour leur déplaire

Le corps de la rose et le cœur du rosier

La petite maison au toit d'iris

Est retournée se blottir

Dans son rectangle flamboyant

Il n'y a plus de refuge pour les enfants barbares

Sauf les grimoires ensorcelés

Où les anges noirs et blancs

Se glissent dans les coulisses

Enjambant la ligne rouge qui sépare

Les trottoirs-saltimbanques

Du ventre mou des honnêtes gens

Au  milieu de la ville

Un type au corps grand ouvert comme un livre d'images

Tourne les pages vierges de l'été

Où tombent une à une les épines de glace

Des étoiles d'araignées.

      Voici la fin du poème commencé il y a pile un an que j'avais appelé alors " Déjà qu'il neige sur la lune " qui est une de mes goualantes d'infini et que j'ai rebatisée " Le trompettiste de l'Armée Rouge "... J'ai repris quelques-uns des vers déjà publiés dans le passage précédent début 2011 pour que vous vous y retrouviez un peu... Bon... vous avez l'habitude de mes écritures éclatées hein ? 

Le trompettiste de l'Armée Rouge

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

J’ai 50 ans je descends du métro à la station Edgar Quinet le jour del a St Jean ce sont mes retrouvailles avec la lumière

Il fait tellement chaud au bord du grand champ de blé jaune et les fleurs de tournesol me grimpent entre les doigts

Sur le quai il y a un homme assis vêtu d’un uniforme de l’Armée Rouge qui joue de la trompette avec entre ses pieds aux bottes de cuir déchirées un sac en plastique bourré de cannettes de Chimay et de Kriek

Et c’est le dernier rendez‑vous qu’on s’est fixé avant que le présent nous remette chacun à notre place le cimetière du Montparnasse ça n’est pas loin

En coupant à travers les prairies qu’on connaît comme notre poche lui et moi nous marchons à la boussole C’est une vieille habitude qui permet d’égarer le chien du temps qui renifle les solstices aux aisselles citronnelle et les équinoxes aux crinières réglisse

Le soldat de l’armée rouge ne transpire pas nous fumons comme des lessiveuses de neige fondant dans le four des locomotives en prenant d’assaut l’allée 4

Ses cratères de lune aussi gros que des terriers de loups aux corridors incroyables tout au bout Fatima silhouette accroupie

Impatientes ses lavandes et sa djellaba bleue a balayé la terre la ghessa creuse son trou remplie de couscous sur les feuilles de bananier

A l’abri de la stèle dressée les azulejos que le jardinier de l’Alhambra de Grenade m’a donnés dessinent ton nom vols saugrenus Yahya

Martins pêcheurs orange et turquoise frôleurs de bougainvillées violets noyés dans leurs miroirs Fatima allume les écorces des araucarias

Cavaliers corps d’arbres leurs talons crevasses que ton oncle a menés jusqu’au Jardin d’Essai à Alger éloignent leurs lucioles de camphre clignotant les passants de l’intention folle de s’arrêter

De ce côté‑ci du temps brasier nos cérémonies du passage du feu à d’autres roses de sel les bâtons de pluie sont plantés ils avouent notre peau qui veut retourner à la chaleur d’un désespoir jaune

Et la tribu des salamandres cogne sa tête contre tam‑tam peau de chèvre le soleil la tend et on entend leurs coups petits et sourds qui lancent pierres d’horizons de l’autre côté

Magiciennes elles peuvent le forcer à descendre en marche à midi aussi La tribu avance vient lance c’est Potick le chien de la ferme y a cinquante ans

Hey Man tu te souviens hein ? tu te souviens ? 

Potick museau bâillonné les boit météores mais nous ne voulons personne pour la danse lente du retour qui s’achève dans son déluge capricieux

Ruissellent les fleurs coupées aux têtes de serpents de cendres décapités qui agitent leurs khals‑khals comme des grands anneaux d’astres morts autour de leur cou

Hey Yahya ! est‑ce que tu te souviens ? La face de cette journée sans ombre nous a emportés reliés à la chair immobile de la gloire et du soleil ô son royaume de pierres au jardin de Tipaza

Alors le soleil pas encore le couteau planté le fracas pas encore le charnier sourd églantines Sétif

Pas encore les épaves d’Orient citadelles d’hommes aux soies vendues pas encore l’Afrique dénudée ses ors caraïbes sucrant nos petits noirs sur les tables des bistrots Porte d’Orléans

Pas encore le soleil perdu dans les paumes de Fatima alors la nuit chaque poignée jetée sur ton nom couché te fait tressaillir sa bonté désaltère de lait salé nos déserts

Et le soldat de Stalingrad boit et souffle dans son soleil trahi jusqu’à ce que l’aube rouge vente et emporte la poussière sang sur le visage de Fatima qui a fini de s’éloigner pour un salut définitif à l’Afrique de Sankara et à l’Ukraine de Makhno

Le soldat de l’Armée Rouge a saisit sa trompette et joue Petite Fleur au milieu des oiseaux de marbre qui rient et reprennent le refrain

Il joue il joue pour toi Yahya et pour Fatima la danseuse au ventre troué par un arc‑en‑ciel qui sort du robinet et qui remplit les arrosoirs de vert de bleu d’orange d’indigo ça suffit pour commencer

Et personne ne nous empêchera de balancer le rouge et le jaune des bombes aérosol à la figure des fabricants de livres qui racontent la guerre aux enfants

Et personne ne nous empêchera de les traiter d’assassins censure les mains et de leur couper la parole

Hey Man ! Est‑ce que tu sais qui je suis ?

Hein ? Est‑ce que tu sais… toi le philosophe qui sucre ton café noir avec d’obscènes petites dents de lait

Les enfants sans tombeau de Palestine et de Libye renaissent déjà d’une rage d’encre et du hululement de mille trompettes solaires 

Je suis celle qui va t’enfoncer une épée de papier à travers la gorge et te clouer à ton miroir de phosphore comme l’image même de la mort

Hey Man ! Ta charogne idéale d’un monde Damoclès à l’étalage des boucheries je l’ai filée aujourd’hui dans la poche de l’uniforme du soldat de l’Armée Rouge qui est reparti bras dessus bras dessous avec Fatima

Et je te jure que là où ils vont il n’y aura personne jamais pour décider à notre place

Hey Man ! Je te jure qu’il n’y aura personne jamais pour retirer aux

 enfants d’Afrika demain

Le chant noir de nos poèmes au bout du petit matin.

Permission de sortie

Enfance c’était une gare terrible

Où tout s’arrêtait où tout s’épongeait

L’encre sur les doigts avec un mouchoir

Oh ! que j’aimerais Oh ! que j’aimerais

Oiseau colibri savoir inventer la pluie

Avec tes ailes m’envoler jouer tam‑tam

Tam‑tam canne à sucre et puis voler ton âme

Les murs des gares sont en papier buvard

A l’envers tout est écrit mangue ouistiti

Enfance un jeu de massacre une cible

Trop petit pour atteindre le comptoir

Où on dégomme les cafés noirs des gares

Depuis combien de stations on rame

Enfance c’est le crapaud tambourineur

Qui annonce : “ Descendez tous station souffrance ! ”

Quais rails sifflets on connaît ça par cœur

Sous le préau en rangs bérets noirs silence

Enfance c’était une gare de triage

Où tout était joué où tout était triché

Mouchoir déchiré pour bloquer l’aiguillage

Oh ! que j’aimerais Oh ! que j’aimerais

Perroquet turquoise couper par la forêt

Aux lianes phosphores tailler dedans

Et planter de petits totems devant ta case

Dans les halls des gares pupitres en bois blanc

Attendent la cérémonie où on rase

Nos crânes nostalgie mangue ouistiti

Enfance une permission de sortie toujours

Refusée des morceaux de verre pour gratter

L’encre sur le bois oiseau colibri

Sous nos paumes sentir l’âme des crapauds lourds

Monter monter vers nos désirs de tuer

Et de s’asseoir sur les tabourets du bar

Devant combien de quais attend‑on dans le noir

Que les pupitres soient des palétuviers

Des bananiers géants pour enfance t’aimer

Enfance c’était une voix de gorge

Où on se moquait de tout où on cassait tout

Mouchoirs aux fenêtres d’un furieux voyage

Oh ! que j’aimerais Oh ! que j’aimerais

Colibri sortir des statues mortes debout  

Dans des cimetières où personne ne va                        http://mississippi.centerblog.net

Déposer des petits baisers sur vous amis

Et des cailloux polis mangue ouistiti

Par l’océan lavant les quais à coups de jet                 

D’encre fraîche dans l’herbe qui ne pousse pas

Au milieu des buvards épongeant l’histoire

Que personne n’écrira sauf les murs des gares

Enfance arrêtée là tasses entre les doigts

Figée en morceaux on dirait un coup de feu

Qui règle le problème de la monnaie

Pendant que les grandes tribus de crapauds bleus

Tambourinent tambourinent et voilà

Qu’à l’intérieur du totem de pierre ou de bois

Bat des ailes colibri l’enfance qui meurt

Enfance c’était une station sans arrêt

On montait dans la locomotive à vapeur

Pour vêtir d’un costume toujours rouge et noir

De fumée indécente déesse des gares

Des vieux artistes fous les cadavres en fleurs.