INVESTIG'ACTION michelcollon.info

“ Bush en Irak, c'était formidable. Vous en reprendrez bien un peu en Libye ? ”

Michel Collon

L'Otan se déclare prête à intervenir en Libye.

Nous voilà tout émus. Ainsi, ceux qui bombardent les civils en Afghanistan, veulent au contraire les protéger en Libye. Ceux qui n'ont pas levé le petit doigt quand Israël massacrait Gaza, se prennent tout à coup d'un amour immense pour les Arabes !

La larme à l'oeil, Bernard-Henri Lévy appelle à nouveau à la guerre, comme il le fit contre l'Irak. Mais la guerre humanitaire n'existe pas. La guerre pour le pétrole, si. Henry Kissinger ( chef de la diplomatie US sous Nixon ) avoua, un jour de franchise : “ Les grandes puissances n'ont pas de principes, seulement des intérêts. ”

Même si on veut que ça cesse, les Libyens ne souffriront pas moins sous une occupation par les Etats-Unis. Bush l'a prouvé en Irak, Obama en Afghanistan. Drogues, violences, terreur...

Tout en soutenant les revendications légitimes des peuples, et en réprouvant toute violence dictatoriale, on se souviendra que toutes les guerres des USA ont été bâties sur des médiamensonges. Chaque info ou prétendue info sera donc analysée avec l'émotion de la solidarité, mais aussi avec la raison de l'expérience...

Si la guerre humanitaire existait, les USA et l'Europe seraient intervenues pour sauver Gaza.

Extrait du direct du journal en ligne Le Monde ce matin jeudi, 3 mars 2011

De son côté, le président vénézuélien Hugo Chavez s'est entretenu avec Mouammar Kadhafi d'une proposition d'envoi d'une mission internationale de paix pour régler le conflit, a annoncé Caracas mercredi.

 La Ligue arabe dit étudier le plan de paix proposé par le président vénézuélien Hugo Chavez pour mettre un terme à la crise en Libye, jugeant prématurées les informations faisant état d'un accord. La chaîne Al-Jazira affirme que Mouammar Kadhafi et la Ligue arabe auraient accepté la proposition d'Hugo Chavez.

Caracas propose l'envoi d'une mission de médiation internationale formée de représentants de pays d'Amérique latine, d'Europe et du Moyen-Orient pour tenter de négocier une issue entre le pouvoir libyen et les forces rebelles.

La Ligue arabe, qui s'est prononcée contre une intervention militaire extérieure directe, a indiqué qu'elle pourrait s'associer à une zone d'exclusion aérienne en coopération avec l’Union africaine.

Chavez‑Kadhafi

Hugo Chavez s'est entretenu avec Mouammar Kadhafi d'une proposition d'envoi d'une mission internationale de paix pour régler le conflit en Libye, a annoncé mercredi le ministre vénézuélien des communications, Andres Izarra.

Lundi M. Chavez avait lancé cette proposition formée par plusieurs pays amis qui puisse faire office de médiateur entre le dirigeant libyen et les insurgés, en condamnant toute intervention militaire, qui, selon lui, serait “ une catastrophe ”.“ Et si au lieu d'envoyer des marines et des avions nous envoyons une mission de bonne volonté pour aider à ce que nos frères cessent de s'entretuer ”, avait-il déclaré.

“ Les Etats-Unis se sont déjà dits disposés à envahir la Libye. Et presque tous les pays d'Europe ” ont condamné la Libye. “ Que veulent-ils ? Le pétrole libyen ”, avait ajouté Chavez, qui dans les derniers jours a exprimé son appui au gouvernement de Kadhafi tout en gardant une certaine distance.

“ Moi, je ne peux pas dire que j'appuie, je soutiens et j'applaudis toute décision quelle qu'elle soit que prend un ami quel qu'il soit où que ce soit dans le monde”, avait notamment indiqué M. Chavez vendredi au cours d'un conseil de ministres. “ Mais oui, nous appuyons le gouvernement de Libye, l'indépendance de la Libye. Nous voulons la paix pour la Libye et nous devons nous opposer radicalement aux volontés d'intervention ”, avait-il ajouté.

Le Venezuela et la Libye se sont rapprochés ces dernières années. M. Chavez avait déclaré lors d'une visite de M. Kadhafi dans son pays en 2009 que les deux pays étaient “ unis dans un même destin, dans la même bataille contre un ennemi commun ”, l'impérialisme américain.

Voyage d’une fille de banlieue au gré du Journal de mes Algéries en France suite...

Leïla Sebbar

Et quelques lignes plus bas : “ J’ai photographié les oiseaux migrateurs de la brasserie Les Cigognes boulevard Vincent-Auriol, dans le XIII^e à Paris, et le carré au-dessus : COUSCOUS – TAGINES – MÉCHOUI – GRILLADES Il y a sûrement d’autres cafés avec cigognes. ” Tenir un Journal… c’est une idée qui ne me serait pas venue à l’esprit tant il me semble que mon présent doit rester comme les tags des murs gris de la Cité improvisé et sans lendemain…

Mais en me plongeant dans cette liste des “ cafés avec cigognes ” que dresse Leïla je songe à mon émotion quand j’ai retrouvé sans doute avec d’autres propriétaires mais toujours des Algériens, à Aubervilliers rue Lécuyer juste à côté de l’usine de choucroute transformée en atelier de théâtre qui se trouvait en face de notre sixième étage avec le chiffonnier et la brûlerie d’ordures le même café où je regardais les Algériens quarante ans plus tôt boire le thé à la menthe lorsque nous revenions le samedi des commissions avec ma mère… La nostalgie que je lisais alors au fond de leurs yeux sans le savoir me bouleverse encore aujourd’hui. Tenir un Journal pour parler d’eux… oui peut-être… mais accepteront-ils eux de me raconter comme l’a fait durant six ans mon ami Jean Pélégri… oui… accepteront-ils ?…

Alors Leïla, pourquoi cette idée d’un Journal pour retrouver une à une les traces de ces “ Algéries dans la France ” ? Un Journal ça s’écrit au présent non ? Et là il s’agit du passé que tu réécris en le mêlant à ta vie aujourd’hui et à celle des Algériens-Français que tu rencontres. Est-ce le regret que ton père ou ta mère n’aient pas tenu eux-mêmes un Journal racontant ce métissage qui est aussi le tien ?

L. S. : Le journal est une forme parmi d’autres pour dire, rêver, lire, écrire au jour le jour et entrevoir les correspondances, les échos, les résonances d’un fragment à l’autre qui formeront la tribu métaphysique ( qui n’a pas existé ) d’une rive à l’autre. Ça m’amuse, ça m’émeut, ça m’inspire…

Barbès… La Chapelle… Stalingrad… Jaurès… tout ce Nord de Paris qui est en fait un morceau des Faubourgs juste de l’autre côté des Grands-Boulevards… ces faubourgs il n’y a pas si longtemps encore étaient à l’extérieur de la ville elle-même et c’est là que vivaient les “ couches populaires ” voire paysannes rejetés désormais dans les périphéries. Là se mêlent encore Maghrébins, Juifs marocains et tunisiens, Africains et aujourd’hui asiatiques à cette part de la population de la cité qui tient à ce pluralisme humain, à ce métissage et à la richesse qu’il nous offre. Ce rêve de l’ailleurs qui nous a nourris et enchantés nous mômes des faubourgs et des banlieues il est le même que celui des premiers émigrants partis vers ce qu’on nommait alors “ les colonies ”, un rêve d’immensité et de découverte vite transformé en une conquête injustifiée et méprisante en un vulgaire esclavage…

“ Début novembre

C’est le Ramadan. Boulevard Rochechouart, rue Polonceau, rue des Poissonniers, rue Myrha… (…) Contre la grille bleue de l’école maternelle, sous le drapeau tricolore, un écrivain public, assis. Il attend le client. Rare. Partout des boutiques de téléphone. L’écrivain de la rue des Islettes est revenu. Pour combien de temps ? ( … )

Métro Château Rouge. La cigogne des vins d’Alsace à migré chez Vivrelec, publicité EDF. Elle s’est multipliée, quinze cigognes passeront l’hiver au chaud chez l’homme qui leur donne l’hospitalité. ”

A ce passage du Journal je songe à mes nombreuses flâneries juste un peu plus bas sur les boulevards en direction de Nation. Boulevard de Ménilmontant à cet endroit si arabe de Paris juste au moment du Ramadan. Dès que le soir tombait j’allais partager la chorba à la rupture du jeune dans un des petits restaurants du Boulevard que j’aime bien à cause de ses faïences bleues jaunes et blanches. Ce temps désormais révolu a cédé la place après la mort de mon ami Jean Pélégri, à celui du deuil et de l’écriture. Celui du “ Kateb ” ainsi que le nommait Jean littéralement “ l’écrivain public ” qui écrit ce que les autres lui disent.

Je songe à Alger que je ne connais pas et aux rues de la Kasbah peintes par Louis Bénisti dont j’avais vu alors les toiles chez Jean à cette Algérie imaginaire nourrissant mon rêve d’écriture que les artistes algériens m’ont offerte… J’ignorais qu’après la mort de Jean j’aurais entre les mains les lettres magnifiques qu’il avait reçues durant toute sa vie… lettres de peintres et architectes de la Kasbah tels que Louis Bénisti, Jean de Maisonseul, ou même de Le Corbusier. Ce rêve d’Algérie enrichi par leurs mots mêlés à ceux des poètes et écrivains orientaux demeurerait le mien ici à Paris au bord de la Seine…

Colonel Fabien… la rame rentre sous la terre alors que je lis en date de “ Mars ” à la page 12 “ L’ingénieur agronome Guy Langlois met sa science au service du domaine agricole qu’il conçoit à la manière des utopistes du siècle précédent. ” ( … ) “ …à Sébaïn-Aïoun dans le Sersou, entre Tiaret et Vialar ”… et un peu plus loin page 14 et 18 : “ Oui, Sebaïn a existé. Oui, Sébaïn aux soixante-dix sources était belle et prospère. Oui, Sebaïn était généreuse. ( … ) Je veux l’écrire, cet homme-là a entrepris pour lui, sa famille et les Algériens une œuvre bénéfique qu’il aurait souhaité poursuivre en Algérie comme Algérien, de la même langue et de la même terre. ( … ) Peut-être le père de l’écrivain Jean Pélégri, colon, fils de colon dans la Mitidja, est-il mort du chagrin de n’avoir pu, comme Guy Langlois, de n’avoir pu… ”

       Ce que j’aime dans tes livres sur la quête d’une mémoire algéro-française, c’est qu’il n’y a pas de choix de mises à l’écart ni de jugements de valeur permettant d’exclure l’un ou l’autre de cette mémoire. Tu traces le parcours d’un témoignage où harkis, tirailleurs algériens, Algériens et Français engagés dans les combats de libération, Pieds-Noirs acteurs ou non de l’Algérie indépendante, ainsi que toutes celles et tous ceux qui ont vécu cette période de l’Algérie coloniale sont nommés et reconnus. Alors qu’en règle générale dans les livres on trie la “ bonne ” et la “ mauvaise ” mémoire. Comment s’est passée pour toi la prise de conscience de ce travail de témoignage, de cette enquête minutieuse qui s’inscrit aussi dans ton écriture romanesque ?

       Il y a certainement des gens que tu as détestés dans ce parcours de tes Algéries en France lors de tes voyages dans les différentes régions afin de retrouver ce qui allait faire la matière de ton livre, les as-tu volontairement écartés de ton “ Journal ” afin de retrouver le fil d’une “ Algérie heureuse ” celle qui a certainement existé, comme l’affirmait l’écrivain Jean Pélégri en dépit de la situation coloniale ?

L. S. : Ce qui m’intéresse dans ces histoires multiples et paradoxales prises dans l’Histoire collective, c’est d’en approcher l’intime, la chair, bonheur et malheur, les causes gagnées, les causes perdues, l’amour et la mort qu’on se trouve du côté du vaincu ou du vainqueur. J’ai souvent cette prétention de tout comprendre hors de moi, avec l’acuité du regard et de l’intelligence sensible que me donne ma position singulière d’être de l’Orient et de l’Occident, aujourd’hui à la bonne distance je crois, sous les haines qui peuvent nous habiter lorsque nous sommes sous influence.

 Belleville… Couronnes… Ménilmontant… Ici à chaque station où s’arrête la ram e  de métro les gens qui montent sont presque tous d’origine métisse ou dite “ étrangère ” voilà quarante ans que nous ne pouvons plus faire semblant de vivre à l’écart de la culture et de l’histoire des autres. Voilà qu arante ans que nous oblitérons leur existence de femmes et d’hommes et ne prenons aucun soin de leur réalité et de leurs rêves. Voilà quarante ans que nous écrivains et artistes continuons d’aller nous dépayser ailleurs alors que l’histoire des gens qui vivent avec nous demeure à faire entrer dans nos imaginaires dans notre art et dans notre créativité afin quelle y prenne enfin la place qui est la sienne.

A suivre...

Voyage d’une fille de banlieue

au gré du Journal de mes Algéries en France

de Leïla Sebbar

 Jeudi, 7 avril 2005 12 heures…

Je lis Journal de mes Algéries en France de Leïla Sebbar que j’ai reçu il y a quelques jours et que j’emporte avec moi au travers de mes pérégrinations dans la banlieue debout à l’intérieur de la rame de métro parmi les gens qui montent nombreux à cette heure de midi sur cette ligne 13 très populaire qui m’emmène de Saint-Denis où le bus d’Epinay m’a laissée et après un autre changement à Place Clichy pour sauter dans la rame de la ligne 2 tout aussi populaire Barbès-Nation...

Le Journal de mes Algéries en France de Leïla me fait penser à cette mémoire des gens avec lesquels j’ai grandi ici, au cœur de cette banlieue Nord-Est de Paris et que je retrouve désormais trois fois par semaine ... ce ne sont pas les mêmes évidemment mais leur présence me demeure familière et je me sens ici « chez moi »... quand je me rends dans une des Cités où les vieux Maghrébins ceux que Leïla nomme « les chibanis » se mêlent sur les trottoirs aux jeunes Blacks et aux jeunes Maghrébins de la deuxième ou de la troisième génération,fils de l’immigration laborieuse des années 60...

En lisant le Journal de Leïla qui a choisi cette façon de remonter par bribes vers la mémoire des Algériens en France et puisque c’est son histoire des Français en Algérie le sentiment que j’ai toujours eu qu’il fallait donner à celles et à ceux qui habitent dans ces lieux dits « ban-lieues » où on les a faits venir et d’où ils ne sont jamais repartis la mémoire de ce que leurs parents ont vécu ici il y a quarante ans quand ils sont arrivés se renforce à chacune des stations où le métro s’arrête pour charger encore d’autres voyageurs au regard absent... Saint-Denis Porte de Paris… Carrefour Pleyel… Mairie de Saint-Ouen… autant de noms qui pour nous nés à l’intérieur de ces espaces marginaux que sont les périphéries des grandes villes résonnent de la même musique brutale que pour les « chibanis » ayant travaillé durant quarante ans chez Renault ou chez Citroën et pour leurs fils qui sont nos camarades de la zone.

Porte de Saint-Ouen… à la page 25 du Journal de mes Algéries en France à la date de « Fin avril » alors que nous sommes au début de ce mois d’avril à peine printanier je découvre ces lignes qui me parlent très intimement... Il s’agit de quelques phrases que lui a dites un vieil Algérien qui a connu son père. « (…) Tu nous as oubliés… Tu as oublié le pays et nous, les Algériens… » (…) « Vous êtes une fille de mon quartier. J’ai lu vos livres. Le Clos Salembier, c’est pas ce que vous dites, mais vous êtes la fille de Mohamed, vous êtes la fille de mon quartier, je vous aime bien. Bonne journée. » Au changement de la Place Clichy je descends de la rame le livre à la main avec la carte à la dédicace pour ne pas perdre la page... En croisant le regard tranquille d’un vieux Maghrébin qui s’éloigne vers la sortie un sac à carreaux roses et blancs de chez Tati à la main je me demande si moi aussi je suis une « fille de leur quartier »...

Et toi Leïla, ne te sens-tu pas plus proche parfois de ces vieux algériens ceux que tu nommes dans tes livres « les chibanis » ceux de la première immigration algérienne que des intellectuels qui sont les immigrés récents des années 90 ?

 Ton enfance algérienne, dont tu as longuement parlé dans tes livres, et ta relation privilégiée à ton père cet « étranger bien aimé » ne t’a-t-elle pas mise dans un contact intime avec les gens de la population algérienne parce qu’ils approchaient ton père et ta mère à l’école qu’ils étaient là partout, simplement présents même sans les connaître ni parler leur langue ?

 Un contact affectif et fort qui n’est pas de l’ordre des idées échangées mais de ce qu’on ressent de la même manière une souffrance partagée pour ce qui nous échappe d’un paysage d’une fraternité tant désirée réciproquement comme l’évoquent si bien les mots de cet homme qui te téléphone chez toi la nuit pour te parler ?

Leïla Sebbar :  Mon étonnement depuis que j’écris c’est d’éprouver une si profonde familiarité avec chibanis, chibanias, pères et mères maghrébins des enfants nés en France dans l’exil parental (Shérazade, Momo le Chinois vert d’Afrique, Jaffar de JH cherche âme-sœur, celui qui revient après de longues années d’absence dans le HLM familial de Parle mon fils, parle à ta mère, republié en avril 2005 et les autres) affinités particulières avec ces enfants-là, filles et garçons de la 2°, 3° génération aujourd’hui. Etonnement, parce que je n’ai jamais vécu, de corps, avec des Algériens et des Algériennes dans la maison, sauf Fatima et Aïcha avec lesquelles je ne vivais pas et qui ont aidé ma mère à la maison, l’une après l’autre pendant les années Hennaya. J’ai ainsi hérité malgré les apparences, malgré la domination coloniale et le silence de la langue de mon père, dans la maison d’école, de ce qui fait que je peux, sans me tromper, parler de mes sœurs étrangères, de mes frères étrangers. 

      Tenir un Journal, quelle idée étrange… c’est ce que je pense en m’installant dans la rame de la ligne 2 à côté d’un homme d’allure asiatique qui épluche soigneusement des lechees dont il jette les écorces roses au fond d’un gros sac en plastique rempli de courses et qu’il déguste sans voir personne autour de lui... Ecrire de petites notes à la manière de celles et de ceux qui comme Leïla,savent qu’en les publiant ils préserveront une part de ce qui n’a pas été mis en mots de leur histoire et de celle des gens qui l’ont partagée...Oui… des mots qui racontent une histoire quotidienne qui malgré sa précarité et surtout à cause d’elle et de la fugacité de ses instants est la nôtre… Et pour ce qui nous concerne nous qui avons la certitude d’appartenir à une réalité métisse partir à la recherche de l’histoire de celles et de ceux qui participent à cette réalité avant que la mort ne les engloutisse...

Au moment où je lève la tête attirée par la lumière de la station Barbès qui est sur la partie aérienne de la ligne je songe que le quartier où Leïla rencontre elle les Algériens de Paris se trouve juste à l’opposé de celui-ci que traverse la ligne également aérienne encerclant la ville par le Sud... La ligne 6 qui longe le marché du Boulevard Auguste Blanqui où on trouve de la menthe fraîche et de la coriandre avec la même abondance que par ici... Au moment où la rame repart je lis page 32 du Journal de mes Algéries en France à la date de « Mi-juin » : « Rue de Tolbiac, dans un coin de La Postale à lui seul réservé, un chibani algérien roule une cigarette en buvant un ballon de rouge. Au pied du verre, le paquet jaune « Le Zouave » ZIG-ZAG qu’on trouve encore dans certains tabacs. Le buraliste de L’Ariel vend des « Zouave ». Pour combien de temps ? »

A suivre...

Déjà qu'il neige sur la lune suite...

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

J’avais 47 ans et je descendais du métro sans armes sans coursiers vernis de pollen station Porte d’Orléans

Ma ligne d’horizon finit ici Hey Man ! je n’irai pas plus loin je ne ferai plus de nouvelles rencontres

Ce sont les mots qui tombaient de ma bouche comme des canines inutiles

Les perles du collier cassé de ma jeunesse un 24 septembre que je venais semer

Sur le trottoir tiré devant la porte obscure du terrier de la cave du tombeau de la pierre

Qui bouche l’entrée de l’urne et l’ombre blanche d’un coquillage du déluge a commencé

A dévorer le temps limaille du granit et sa plaie de nostalgie à rebrousse rage

Où ne s’enfonceront pas mes pas mais où scintillent au creux d’un soupirail carnivore

Depuis que mes oreilles saignent au bout d’un message téléphonique vampire sur sa proie

Deux photophores bleu turquoise les yeux perdus de mon ami sur la terre

Hier ils décidaient déjà

A la place de celui qui a connu les noces têtues des créateurs d’Algérie avec le soleil et la gloire salamandre

Sabre du feu planté et avalé debout face à la mer poètes natifs de Novembre sacre du sel

Et leur soif d’avant le temps de la grande séparation

Les vendeurs de cigarettes le regardent déposer dans chaque baraque du bidonville

De la Femme Sauvage à Alger en 1962 une feuille de cahier et des roses achetées au sable

Pour Fatima qui est femme de ménage et qui n’a pas porté de besace emplie d’épices

Sous son voile dans les rues de la Kasbah Fatima qui attend le retour de son fils du djebel

Et la caméra sautille se cogne aux recoins du gourbi gonflé d’absence au silence caillé

Et les places des marchés sont vrillées de troupeaux de mouches vibrantes

Que le preneur de sons capture émeraudes de pauvreté

Les clefs du royaume des oliviers carillonnent aux ceintures des femmes

Qui épongent le sang des boucheries et pressent le corps des kakis pour jeter le jus

De la mise à sac le scénario est écrit déjà hier et le soldat de Stalingrad traverse l’image

En courant il est en retard sur l’histoire et demain Miles Davis joue Kind of Blue à Paris

Mais il n’arrivera pas à l’heure

Hey Man ! Est‑ce que tu le sais que tu seras toujours en retard ?

Au Ravin Fatima joue sa vie devant les projecteurs pipés

Hier on a taxé les dés en bois de citronniers et les touristes ont lâché le décor

Mais personne ne s’en doute encore le grisou a donné un incendie lucide au Sud

Qui répand sa bave rose sur le néant nacré et les ténèbres miraculées au sucre violent des cannes

De Cuba à Bamako d’Oran à Dakar de Tipaza à Tamanrasset de Haouch el Kateb à la rue Elysée Reclus

Yahya le voyageur fulmine fume et chique le tabac jasmin du peuple algérien et son rêve qui crame

Lui fait aux doigts des tâches rousses et il note pour Fatima

Dessus les feuilles de papier à rouler les mots fragiles de la foule éparpillée des nénuphars

Qui remonte du fond de boue de l’oued rouge et déballe sa race d’oiseau Phoenix au djebel soleil

Pour Fatima qui est femme de ménage et qui supplie ceux qui savent lire d’arrêter les guerres

Mais la chair sucrée du poème n’a rien arrêté du tout et les Paroles de la Rose

Ont l’air décadent de l’Audubon Ballroom de New York à Manhattan

Et le désespoir est devenu doux comme une grenade entre nos mains

Que nous ne lançons pas

Hey Yahya ! Quand tu te cachais entre les roseaux au bord de l’oued dans la plaine de la Mitidja

Est‑ce que tu savais qui tu étais ? Dis est‑ce que tu le savais ?

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

J’ai 50 ans je descends du métro à la station Edgar Quinet le jour de la S^t Jean offrande

Des feux de paille ce sont mes retrouvailles avec la lumière il fait tellement chaud

Au bord du grand champ de blé jaune et les fleurs de tournesol me grimpent entre les doigts

Sur le quai un homme assis vêtu d’un uniforme de l’armée rouge qui joue de la trompette

Entre ses pieds aux bottes de cuir déchirées un sac en plastique bourré de cannettes

De Chimay et de Kriek c’est le dernier rendez‑vous qu’on s’est fixé avant que le présent

Nous remette chacun à notre place le cimetière du Montparnasse ça n’est pas loin

En coupant à travers les prairies qu’on connaît comme notre poche lui et moi nous marchons

A la boussole c’est une vieille habitude qui permet d’égarer le chien du temps

Qui renifle les solstices aux aisselles citronnelle et les équinoxes aux crinières réglisse

Le soldat de l’armée rouge ne transpire pas nous fumons comme des lessiveuses de neige

Fondant dans le four des locomotives en prenant d’assaut l’allée 4 ses cratères de lune

Aussi gros que des terriers de loups aux corridors incroyables

Tout au bout Fatima silhouette accroupie impatientes ses lavandes et sa djellaba bleue

A balayé la terre la ghessa creuse son trou remplie de couscous sur les feuilles de bananier

A l’abri de la stèle dressée les azulejos que le jardinier de l’Alhambra de Grenade m’a donnés

Dessinent ton nom vols saugrenus Yahya martins pêcheurs orange et turquoise frôleurs

De bougainvillées violets noyés dans leurs miroirs Fatima allume les écorces des araucarias

Cavaliers corps d’arbres ton oncle a mené jusqu’au Jardin d’Essai à Alger

Leurs talons crevasses éloignent les passants leurs lucioles de camphre clignotant

Qui auraient l’intention de s’arrêter de ce côté‑ci du temps et d’assister à notre cérémonie

Du passage du feu à d’autres roses de sel les bâtons de pluie sont plantés

Ils avouent notre peau qui veut retourner à la chaleur d’un désespoir jaune

Et la tribu des salamandres cogne sa tête contre tam‑tam peau de chèvre le soleil la tend

On entend leurs coups petits et sourds qui lancent des pierres d’horizons de l’autre côté Magiciennes elles peuvent le forcer à descendre en marche à midi aussi

La tribu avance vient lance c’est Potick le chien de la ferme y a cinquante ans

Hey Man tu te souviens hein ? tu te souviens ? Potick museau bâillonné qui les boit météores    

 Les poètes assassinés

      Après ce qui s'est passé samedi en Algérie à l'occasion de la marche pour la liberté qui a été interdite et réprimée par le pouvoir en place il me semble intéressant de rapeler que c'est déjà ce même pouvoir qui a zigouillé Jean Sénac les derniers jours d'août 1973 dans sa cave-vigie rue Elisée Reclus à Alger...

      Il y a eu ensuite bien d'autres poètes et créateurs algériens assassinés comme on sait mais Jean Sénac est à lui seul le symbole de cette barbarie qui n'a jamais cessé car il était résolument hors de tous les coups tordus de la politique et de ses dicktats et pire encore pour tous les donneurs de mort il était poète et homosexuel... enfin et surtout il avait un tort qu'aucun chef militaire ne supporte : il aimait le peuple...

      Voici quelques mots qu'ont échangé ses amis après qu'il ait été empêché de nous poser entre les mains son soleil...

Jean Pélégri à Jean de Maisonseul

Sept 73

Mort Jean

Plus envie de faire quoi que ce soit,

pas même de vous écrire un mot !

Jour et nuit son image, comme si

j’avais été témoin. A quoi a‑t‑il

songé pendant que le soleil le

quittait. A sa mère, à l’Algérie,

Aux deux ?

… Nous voici mutilés. L’intercesseur,

le dépositaire des rites

et des mots de passe s’est retiré. Comme nous

allons être seuls, désormais.

Combien nous allons nous sentir séparés. 

Lettre de Jean de Maisonseul à Jean Pélégri après la mort de Jean Sénac

Alger, 3 octobre 1973

Mon cher Jean,

Je vous demande pardon de ne pas vous avoir écrit plus tôt, mais je n’en ai pas eu le courage, j’étais véritablement épuisé. J’avais cependant écrit une longue lettre aux Vitalis-Cros, le lendemain de l’enterrement de Jean qui a eu lieu le 12 Septembre. Je leur avais demandé de vous communiquer cette lettre pour que vous puissiez aussi en faire part à Mourad et à Dib et à Benanteur. Pour chacun d’entre-vous j’ai jeté un collier de jasmin sur la tombe de Jean. Avez-vous eu cette lettre ? Voulez-vous demander aux Vitalis s’ils l’ont bien reçue et me le dire.

Par un étrange pressentiment, Jean avait laissé à Mireille, avant notre départ en France, son testament, ce qui nous a permis d’agir. Jacques Miel, qui est arrivé à Alger en même temps que nous accompagné par Denise Krief, est son unique héritier et exécuteur testamentaire. Maintenant il nous faut sauver son œuvre. Il a constitué un conseil littéraire dont vous faites partie. Je suis en train de réunir les adresses des membres à qui je vais adresser une photocopie du testament, accompagné d’une note exposant les premières dispositions que nous avons prises avec Jacques Miel.

Tous ses papiers de la rue Elysée Reclus sont encore aux mains de la police et de la justice, aussi nous avons pris comme avocat Maître Benabdallah, que je connais bien, pour défendre sa mémoire et récupérer ses papiers. Nous avons à la maison un fond important, toute la période de jeunesse, jusqu’à 1954, que Mireille est en train de classer avec le Père Déjeu, la période 1954-1962 se trouve à Paris chez Pierre Omeikons que Jacques va récupérer, mais toute la période 62-73, se trouvait dans sa cave, c’est cela qui m’inquiète le plus. C’est pourquoi il est important de constituer le conseil littéraire.

Oui, le grand Eveilleur est mort, j’avais espéré pour sa grandeur que ce fut un crime passionnel, mais il n’est que sordide. Nous attendons chaque jour ses yeux rieurs et sa barbe triomphante. Mireille est véritablement désespérée, notre dernier lien avec ce pays est coupé, nous y sommes seuls.

Mireille et moi nous vous embrassons tous deux avec toute notre affection.

Jean

P.S : Il est certainement mort brusquement d’un traumatisme crânien, car les 5 coups de couteau, comme les 5 branches de son soleil, 3 dans le thorax et 2 au ventre n’ont pas laissé de sang.

Lettre de Jules Roy à Jean Pélégri juste après la mort de Jean Sénac.

29 sept. 73

Mon cher Jean, Sénac a eu la fin qu’il risquait et que sourdement je pressentais pour lui. Il paie durement toutes les raisons qui ont compté dans son droit de la citoyenneté algérienne. Il y avait quelque chose de noir dans son soleil, du tragique, une sorte de condamnation. Nous n’avons pas fini d’y penser et d’en souffrir. Notre vérité à nous a été de fuir l’Algérie. Encore faut-il pouvoir. Je voudrais fuir le Morvan, l’étang noir devant lequel je suis, les bois tristes où j’erre, et tout m’y cloue pour le moment. Je savais depuis longtemps que j’allais vers une période amère de ma vie. M’y voici.

L’année 1974 sera sans doute la plus dure, ou peut-être le plus dur est-il passé. Après les certitudes, l’incertitude. Après la foi, le néant. Après la maison donnée, les refus, les doutes, les menaces d’engloutissement. Acceptons de bon cœur, sans rechigner, ce que donne la main céleste. Mangeons le pain sec, buvons de l’eau, rasons-nous la tête en esprit d’humilité et regardons en face l’horizon brouillé. Toute épreuve est bonne si elle grandit. Je me dis que je n’ai plus qu’une année à souffrir et qu’après, tout sera léger, que j’aurai exorcisé ma propre Algérie et racheté mon propre péché et celui de nos pères. Tania me dit que ce que je fais servira. Je doute que cela me servira, à moi. J’ai peut-être tort. Mais pour l’instant je suis dans la nuit. Passons. En tout cas, je n’irai pas à Paris quand j’en aurai fini avec ce que je dois écrire et que je n’ai pas encore commencé, tant je me sens impuissant à rendre ces deux années 1961 et 1962, tant je maîtrise peu mon histoire, tant j’erre et cafouille, tant je merdoie, tant je suis inquiet.

Mais je me réjouis du moins que toi tu trouves dans une maison ce qui fut si longtemps ma force et ma paix. La puissance des maisons est immense et mystérieuse et sacrée. Le malheur de Sénac est qu’il était sans maison et que l’Algérie même, qu’il voulait sa patrie, n’en était pas une.

La patrie des poètes, qu’est-ce donc ?

Affection pour vous deux.

Jules Roy

Poème de Jean Pélégri dédié à Jean Sénac à l’occasion d’un hommage à Paris, Librairie Moati, Novembre‑décembre 1973

Quand un homme a le pouvoir d’apporter la LUMIÈRE dans les ténèbres

de dénouer complications et ambiguïtés pour rendre sensible l’ÉVIDENCE

de mêler vie et mort pour que VIE pèse plus lourd

 il a pour nom POÈTE

et, quand sous sa plume les mots de tous les jours deviennent

graine, sève, AVENIR

il s’appelle JEAN

Au‑delà des maladies, des races et des frontières

il cueille des mots, rassemble des fruits

il définit une patrie TRIOMPHANTE

où l’amour polémique.

DOULEUR, CACTUS de la Douleur

L’intercesseur s’est retiré, le dépositaire des rites et des secrets

L’EXORCISEUR

Nous voici mutilés

… Reste le mot, tout simple, qui lui seravit de recours

PEUPLE

Peuple‑visage, peuple‑sourire, parole

Peuple‑terrasse, peuple‑rue, RIVAGE

PEUPLE‑MÉMOIRE ET SÉPULTURE

SOLEIL !