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e buée d'un bistrot, à vos murmures endormis au creux de vos draps complices des poussières de soleil passant par la fenêtre entrouverte...
re illustrateur préféré que vous connaissez et on vous invite à faire un détour pour zyeuter ses images vous
en prendrez plein les mirettes ! Alors ne loupez pas cette occase d'être émerveillés c'est pas si courant...
Il y a quelques temps j'avais copié pour notre blog les petites notes intitulées Petits contes à rebours qui étaient en fait le début d'un projet de bouquin sur ma traversée perso des années 70 et l'étonnante aventure qu'a été ma vie à partir de là... Ma rupture avec un destin bien précis ainsi que ça a été le cas je crois pour pas mal d'entre nous qui ont aujourd'hui un peu marre d'entrendre dire n'imorte quoi et le pire sur notre jeunesse extra...
Et en voici donc la suite avec un texte que j'avais publié dans mon ex revue défunte et que je réécris en ce moment pour ce p'tit futur bouquin...
A celles et ceux qui ont aussi vécu des choses incroyables à c't'époque d'utopies généreuses et colorées de juger...
Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire… 
En plein vol
"Les gouines !… les goui-neuh-euh-euh !…" Le mot m’avait percutée en plein vol… La première fois que je l’ai entendu ce mot j'avais treize années derrière moi qui traînaient les pieds. C'était en plein milieu d'un pré frissonnant de petites herbes crues. La première fois je ne savais absolument pas ce que ça voulait dire et comme j’étais un peu naïve encore j’avais ri pendant que les autres autour de moi et de ma copine Caroll que je tenais drôlement fort soudain par la main dans le pré aux petites herbes crues sous les pommiers promis à une agonie d’automne tournaient la ronde en répétant : "Les gouines !… les goui-neuh-euh-euh !…" Les autres filles de l’internat qui pour moi restera toujours jusqu’à ce qu’on me fasse la même chose qu’aux pommiers cet automne-là « la pension » tournaient tournaient sur leurs pieds lourds de fillettes adolescentes aux godasses assez moches et aux blouses bleues qui leur donnaient l’allure de petites vieilles qui vont au marché… Vont au marché leur panier au bras elles dodelinent de la tête pareilles à des pintades dos déjà arrondi piétinant sans légèreté et sans l’élégance des oiseaux préparant un ballet de grains de blé autour d’elles… Elles c’étaient deux pâquerettes givrées au creux de la même peur… Elles c’étaient des filles aussi et les filles ne les aimaient pas…
"Les gouines !… les goui-neuh-euh-euh !…" La même peur… Elle les prenait sournoise et avec une petite grimace pas vu pas pris à l’intérieur du ventre… Et elles ne savaient pas pourquoi… La même peur ouais… En regardant la tête pourtant baissée de plus en plus… baissée… les yeux railleurs et cruels des chanteuses qui resserraient de plus en plus… resserraient la ronde… qui haussaient la voix pour que la ritournelle devienne un cri sorti de leurs gorges où des rires résonnaient comme des culs de casseroles qu’on frotte avec un clou. Des culs de casseroles où leurs visages grimaces se reflétaient… "Les gouines !… les goui-neuh-euh-euh !…" La première fois qu’elle l’avait entendu c’était à la rentrée du second automne à l’internat et elle croyait qu’elle en avait fini d’avoir mal à cause de l’habitude prise du retour dans les bras camarades de réclusion des pommiers qui l’attendaient au fond de la cour là où le petite herbe crue poussait comme un gros hérisson vert doux. Et à cause de la main de Caroll dans la sienne. Nos corps silencieux se donnaient Et le sang était venu cette année-là de leurs douze ans… Cette année-là du grand bouleversement des mondes encore enfants… Des mondes tout comme elles et comme Tom l’ours en peluche embarqué vite fait dans le sac du départ imposture vers la pension sans prévenir à la fin de l’été avec le bleu doux incrédule de ses yeux… Tout ce qui me restait… Tout ce qui me restait dans cette année 1968 où un peu de mon sang allait rejoindre celui des rêves réunis des jeunes garçons et filles… eux et moi réunis dans une blessure qui n’en finirait pas… Tom l’ours en peluche tout ce qui me restait…
A suivre...
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Oui ses papiers sont en règle pas comme ceux de la vieille femme libanaise au fichu bleu d'un de mes poèmes y a quelques temps de ça... elle faisait la queue dans la file des sans-papiers avec un sourire posé comme un papillon sur ses lèvres qui ne m'ont pas dit un mot mais pourtant... on n'sait jamais comment ça naît un poème et ceux de Djalila dans leur danse de feux follets quand ils parlent de la mort parlent de la vie...
un livre de poèmes L'écho des dits publié aux Ed. L'Harmattan par Patrick Navaï que ceux qui apprécient la revue Migraphonie connaissent bien, et pour moi qui suis tellement à fond avec les poèmes que j'aime et qui peux dormir avec un bouquin de J. Sénac ou de Prévert, de la poésie comme ça qui allume des milliers de p'tits follets d'or dans mes mirettes, c'est le vrai bonheur ! 
peu du livre que j'ai déniché par hasard au cours d'une de mes balades en quête de bouquins sur 
