Le testament de Yurugu suite...

Hop ! ça y’est… l’anorak rouge par‑dessus le pull réglisse reste qu’à se jeter dans les escaliers avant que les vieux se ramènent avec la bande des deux cochonnets les frangins Richard et Louis... Riri et Loulou et tout le fourbi des commissions qui déborde explose le coffre de la R8 et qu’ils lui tombent sur le râble… Ça va pour le portage des paquets de bouteilles de flotte plus le coca des cochonnets et le cabas qui crève ses conserves par quatre ou six elle a plus l’intention… ah non alors qu’ils se débrouillent ! C’est leur tour à eux les p’tits… sont assez costauds les lardons avec leurs vingt piges additionnées pour charrier la tortore vu qu’ils engloutissent comme dix‑huit porcelets à l’engrais !

La galette sous le bras faut qu’elle se dépêche qu’elle les croise pas… boum et reboum ! deux marches à la fois… la galette c’est Blue Train un titre comac en plus comment ça te cause quand tu es en rade dans une banlieue à bouseux tous Gaulois tous chez soi  c’est le big West à la portée pas même en rêve ils iront c’est sûr… 

Et les collines de terre rouge que les pelleteuses ont montées de l’autre côté des plâtrières ils y caltent des fois à deux sur la mob que Markou il emprunte à son daron garée au fond du jardin à caillasses ripous sous le p’tit appentis avec la tondeuse et l’tuyau d’arrosage et les jouets d’leur enfance entassés moisis sales surtout une ferme aux bestioles en bois peint qu’il avait eue au Noël des Krémas quand il se tire il l’emporte… Et vas‑y que le Zouave l’allumé il aboie pas hein…

Blue Train c’est leur Collorado à eux au P’tit Noir mais la pochette elle est du bleu foncé des cloppes au‑dessus de la cité avant c’est leur ciel pas celui d’l’été du bleu indigo lazuli trop class !… Ce bleu du Trane avec son sax l’image elle est gris d’anthracite poussière pas black grise pareille que leur life… ce bleu c’est le blues d’ici leur rengaine à eux qui sont arrivés là au bout de l’histoire minable que leurs vieux ont laissé faire tu penses s’ils s’occupent… leur monde c’est à l’intérieur des boîtes de conserve du supermarché qu’il tient le reste c’est rien ça existe pas néant néant !…

Markou il a le temps de bourrer son keus un de l’armée qu’il a eu pour trois tunes aux puces d’la banlieue il les a tirées dans la boîte de pastilles pour la toux la jaune et blanche où sa daronne elle range la monnaie des commissions l’argent de poche c’est ça y’en a jamais eu d’autre alors… 

‑ Et quoi qu’tu vas faire avec de l’argent d’poche ? il a bramé son daron un jour qu’il posait une réclame… Manquerait plus qu’ça qu’vous ayez des ronds tiens !

Les puces il y va en loucedé avec Fil qui crèche pas loin son vieux aussi il est esclave à Kréma c’est un du genre du sien pareil taillé qu’il est à la haine et aux coups de tatanes on dirait qu’ils sont jalminces que les jeunes en bavent pas autant qu’eux encore avec ça qu’ils ont fait la guerre et que c’est pas pour se faire enquiquiner par des chienlits comme eux ça non !… 

Leur guerre et les détails de l’imposture que ça a été ils en ont bichonné un feuilleton couleur qu’ils resservent  pendant que la famille se tortore les haricots bouillis avec de la sauce tomate saignante et la barbaque qu’est plus dure aux chicots que la pelure d’un éléphant d’Afrique… chaque repas faut s’le farcir quand c’est pas le silence de l’étrangleur de rats qu’est imposé et si tu l’ouvres Zouh ! Flaouch ! ils te virent ton assiette dans les cabingouinces !

‑ T’as pas entendu que j’ai dit d’la fermer hein ?… Tu l’ouvriras quand tu trimeras et que tu s’ras chez toi espèce de voyou !… Et vlan ! l’assiette de choucroute conserve dans les gogues ! Et flouf ! le verre de flotte sur la touffe ! C’te tirade‑là aussi elle lui a farci les esgourdes et son pote Fil c’est la même… des vieux comme les leurs y’en a à la pelle d’l’époque et du milieu pareils comme s’ils avaient été fabriqués moulés jumeaux des séries des mauvaises quoi… Sa vieille elle en pipe pas une sauf pour gémir en roulant ses calots effarés de l’un à l’autre :

‑ Papa ! j’ai ciré l’carrelage c’matin… Oh la la ! Oh la la ! 

‑ C’est comme ça ils nous piffrent pas on les gêne probable… qu’il raisonne Fil que ça impressionne pas et il a mis au point un tas d’moyens pour se tirer d’la baraque dès que le vieux prolo radine déjà mûr complet et qu’il va chercher rapide quelque chose ou quelqu’un à tortionner… Fil qu’est b ien vu par sa daronne qui marne au repassage des nippes de la bourgeoisie du coin en profite que son dab attaque la pauvre aux insultes sitôt qu’il la matte radiner avec ses ballots de linge sur la hanche qu’elle rapporte pour en faire encore le soir après l’dîner… Il lui taxe un ou deux biftons qu’elle pose toujours ric‑rac dessus le buffet sinon le vieux l’accuse de le voler en mettant son flous à gauche…

‑ Ah ! c’est à c’t’heure que t’arrives toi… Chez qui qu’t’as encore été écarter les cuisses hein ?… Tu crois que j’le sais pas par quel mariole qui t’fais sauter pendant que j’vais trimer ?… C’était parti il s’échauffait à donf et Fil sait qu’il démarre comme ça et ensuite s’il reste sur le secteur le vieux le rate pas alors il calte discret rejoindre les autres loustics du quartier au P’tit Noir avec la patronne une grosse femme aux cheveux décolorés qu’était venue des pays de l’Est on n’sait pas comment et qui sert les épaves du coin sans toujours demander l’artiche… 

Les gars qu’avaient tous des darons à misère que le turbin aux 3/8 a fait péter un câble depuis des piges qu’ils duraient au‑dessus des cuves de parfums chimiques pour blondir les tiffes ou à talquer les milliers de caoutchoucs des vitres de bagnoles et à trimballer les caisses de Ricard dessus les palettes géantes à l’intérieur des remorques au volant des fenwicks qui manquaient de les écrabouiller si y’en avait un qui sommeillait un peu ils traînent là à partir d’leurs 14 piges à sucer d’la bière avec le pognon des p’tits trafics de mômes ils se débrouillent d’toute façon y’a pas le choix… C’est pas méchant et ça les sort de la crasse qui colle aux godasses des familles durant des générations et que pour finir elles l’ont passé dessus leur peau comme un bleu de chauffe on n’pouvait pas lutter contre…

Ah ça y est ! Markou il l’a retrouvé le sac militaire enfoui entre les tas de fringues sales qui s’entassent dedans sa piaule vu que sa mère elle a laissé tomber et que son vieux il assure pas quand il marne à l’équipe de l’après‑midi alors ça lui donne une trêve jusqu’à c’qu’il reprenne son délire le dimanche s’il a roupillé et qu’il va pas avec Zouave du côté des bois où y reste encore un lot de lapins à traumatiser et que le gros clebs il les course devant ses yeux fascinés de tueur… Des musettes comac tous les frangins d’la banlieue ils en ont ils les taggent de citations anars avec les gros feutres blacks qu’ils fauchent facile au super marché en allant acheter les kils de jaja pour le daron et des mots d’ordre des guérilléros cubains et des Chiliens qui investissent la rue pour soutenir Allende… “ Hasta la victoria sempre ! ” “ Cuba libre ! ” “ El pueblo unido jama sera vincido ! ”

Ouais tu parles… jamais vaincu… Markou le peuple il y croit moyen quand il reluque son daron… mais sûr qu’ailleurs y’en a un de peuple un comme les gaziers du Potemkine et les chevaucheurs de la Maknovchkina d’Ukraine… faut calter c’est tout !…

A suivre...

Déjà qu'il neige sur la lune suite...

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

J’avais douze ans et j’écoutais la chanson de Lili Marlene dans le train de bidasses qui m’emportait

Ils avaient décidé de mon présent de mon uniforme bleu marine et des gouttes de givre clouées

Sur mes joues et tous les gars qui somnolaient dans les gares avant le petit trou

Qu’ils vous font dans la tête quand tu as vingt ans et que tu ne sais pas ce qu’ils veulent

Lui criaient de continuer à chanter de ne pas les laisser comme des chiens errants au milieu du charnier

Et les lettres qu’ils écrivaient à leur petite fiancée

Ressemblaient aux miennes qu’ils ont déchirées en flocons de papier blancs

J’en avais deux valises pleines que j’ai éparpillés dans les rues de Charleville sous les tilleuls au printemps

On ne marche pas sur les traces des poètes

La neige couvre d’oubli la peau des parchemins au mont de piété et bourre de fleurs de coton le cornet des gramophones

Hey Lili Marlene ! devant la caserne est‑ce que tu sais qui tu es dis est‑ce que tu le sais hein ?

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

Que les poètes les vrais ça ne court pas les rues ni les trottoirs d’ailleurs comme des chiens

Et les mots pareils à des clarinettes poignardées sur la porte de la cellule suent des fleurs de sang de sperme et de salive

Quand le gardien au matin vient chercher celui qui se balade muet avec sa langue bien pendu

Et ses poèmes lucides et frais comme des jeunes filles s’écoulent en caillots de sel et de givre

Dans les caniveaux où les trains foncent en gargouillant

Vers les gares abandonnées leur ventre lubrique livré aux troupes de mendiants amateurs

Virés des boîtes de Jazz de St Germain par les proxénètes à la pelisse de hibou Arfang

Les gardes-barrière gardent l’absence et ma collection de vynils

J’en ai choisi quelques‑uns pour le musicien de l’armée rouge avant que l’huissier chauve

Vienne mettre la main sur les breloques de ma vie qui ne valent pas un kopek

Tout ça tient dans une charrette des quatre saisons que je déplace selon les indications fantasques du cadran solaire

Sitôt que je serai mort ils se les partageront et ils empêcheront les gamins de Bamako de jouer aux billes

Avec les lampes de mes vieux Teppaz

Maintenant c’est l’hiver et les rêveurs remontent la mécanique de l’orgue de barbarie

Au fond des cours de Berlin de Vladivostok de Tunis de Marseille

S’ils sont deux ou trois à savoir qu’il neige sur la lune ça suffit comme ça

Et que Janis était folle des color TV et des Mercedes Benz

J’avais dix‑sept ans et j’écoutais Ho ! you know that I need a man mais il était un peu tard

Tu survolais déjà Stinson Beach dans ta robe de plumes blanches il allait falloir du temps

Hier ils avaient décidé qu’on ne traverserait jamais le Colorado ensemble à bord de ta Porsche rose 356

Hey Janis ! ils ne se doutaient pas que tu prendrais la poudre d’escampette comme un lemming arctique

Paré au suicide collectif avec la bande des 27 moulés dedans leur combinaison de scène clignotante feu brun feu blanc

Bien sûr qu’on est les seuls nous autres à pouvoir changer de parure camouflage et à s’évanouir fumée

Quand on veut et les chasseurs de trophée ne retrouveront que les griffes tigresses

De nos ombres plantées dans l’enduit huileux des cachots d’Attica où on a pas fini

De se saouler à la vodka orange pour ne pas se souvenir qu’ils ont abattu George Jackson

Et Sam Melville avant le carnage final et cette fois ils ne se sont pas servi des matraques à Nègres

Pour cet après‑midi de chien où Mingus et sa contrebasse répétaient “ Remember Rockefeller and Attica… Remember… ”

Hey Janis ! avant de filer par la sortie des artistes de l’hôtel Landmark à LA est‑ce que tu savais qui tu étais ?

Est‑ce que tu le savais hein ?

A suivre...

      Comme promis pour ceux qui lisent nos Cahiers avec beaucoup d'assiduité depuis qu'ils existent et ça fait pas loin de 5 piges je crois... on va reprendre tout doux nos balades dans les soutes les caves et les greniers de nos petites écritures algériennes...

      Et vu que nos vrais Cahiers de papier et de plumes eux ils sont devenus des collectors alors voici pour commencer quelques pages de notre Cahier Jean Pélégri le poète Les mots de l'amitié comme si vous y étiez !

      Et tant pis pour celles et ceux qu'ont eu l'idée géniale de les acheter en chair et en poils... vous inquiétez pas des textes non publiés j'en ai plein et je vous les prépare entre deux séries de ce Cahier extra pour la suite...

      Si vous aimez Jean ce qui est évident vous allez jubiler ! Des comme ça vous en verrez nulle part ailleurs...

A suivre...

“ devenir célèbre et se faire demander : 

pouvez‑vous venir faire une lecture ?

pouvez‑vous être là à neuf heures ? ”

“ Et les grands chevaux blancs viennent lécher le givre du rêve ”

InLes jours s’en vont comme des chevaux sauvages dans les collines

Charles Bukowski

Ouaouf… Ouaouf ! C’est samedi matin je suis mal réveillée à cause de cette fichue épaule qui m’a verrouillé toute la night mes envies de pioncer j’ai les yeux qui me brûlent comme des fusées d’artifice manque d’air dans cette pièce où y a à la fois mon plum mes avalanches de bouquins mes peintures d’une époque y a longtemps les piles de cahiers où je balance mes dérives mes disques vynils mes fringues sales… pourtant fait si tellement froid avec chauffage impossible le plafond est à perpette et les radiateurs électriques ce que ça coûte hein vous savez ?… 

Je vais pas ouvrir les fenêtres en plus aérer ben voyons déjà que je m’asperge le bras d’eau glacée au réveil pour que la douloureuse fasse une pause le temps du p’tit noir quoi !… 

Le kaoua sans son parfum rugueux et brutal qu’on dirait une caresse de jeune neige je calte pas impossible… Ouaouf ! Je zigzague direction la cuisine pour me l’avaler avec fumée bleue garantie et Hop ! retour écran de l’ordi bol dans la paluche gauche pour zyeuter le courrier en fourrant mon tarbouif dedans sa bonne chaleur généreuse… j’attends rien mais c’est régulier quand on attend rien qu’il vous arrive les mauvaises nouvelles celles qui vous terrassent un ours en plein élan de framboises une petite dégustation gourmande le poil mouillé par la rosée des minuscules feuilles vertes retroussées à l’aube sous un gros soleil rond qui monte tout à son affaire il voit pas la chose survenir et Vlan ! 

Ça y est le dernier ours sauvage de la race des cavaleurs de sentiers à caillasses de ceux qui trouentla frontière pour retrouver les frangins ours direction Barcelone il a passé l’arme à gauche Ouaouf !… Ils ont plus à craindre les glandus les bouffons qu’écrivent avec les arpions et qui font la chasse à coups de pruneaux bourrés de plombs aux gribouilleurs des rues y en a plus un seul de la sorte peuvent baver tranquille la chienne et mézigue pas de risque qu’on s’approche de leurs boutique à foie gras sont bien trop mauvais alors ! Ouaouf ! 

Et voilà ! ce que je vous disais… le kaoua j’ai pas eu le temps d’en laper une gorgée que j’ai été mise au parfum qu’on allait pouvoir continuer à la sauter régulier la chienne Bonnie et cézigue vers la fin du mois c’est baguette carrés de chocolat pour bibi et pour l’affamée de lapins garennes faisans poules au pot et jambons crus c’est viande hachée limite périmée et faut pas se plaindre encore hein ? Le manus il a été refusé pour “ manque de fluidité dans l’écriture… ” ben ça si on pige ce que ça signifie nous autres ce mot qu’est la marque de fabrique de c’t’époque qu’il nous en rabattent le zéph par­‑dessus les esgourdes… “ faites‑moi un CV plus fluide… ” les relations avec les gugusses qu’on se farcit dans les endroits où ils vous coincent pour vous faire marner à des turbins dont vous avez rien à cirer doivent baigner dans la fluidité… même la Bonnie qu’a un cerveau en poudre de pollen si elle s’en tape de ce truc mou gluant baveux tout pareil que les milliers de pages imbuvables des torchons à vaisselle qu’ils pondent à la pelle eux autres... Ouaouf… Ouaouf !

Sans charre à chaque fois que je me les farcis ces tartignolles qui décident à votre place de ce que les gens ils vont comprendre ou pas à ce qu’on écrit à ce qu’on filme à ce qu’on peint… je repense à Antonin Artaud qui beuglait depuis son asile d’aliénés que le poète il n’a pas pire ennemi que ceux qui décident à sa place qui va pouvoir entraver quelque chose à ses histoires et qui du coup empêchent avec le plaisir malveillant des entremetteurs les gens de rencontrer son univers fulgurant… Pour ça que le poème de mon pote Buko que j’ai pioché au hasard dans son bouquin extra de poésies Les jours s’en vont comme des chevaux sauvages dans les collines il me fait bien marrer vu que pour sûr y aurait pas quelque chose de pire qui pourrait nous arriver à la chienne Bonnie la coureuse de caniveaux et à mézigue que d’avoir la plus petite fréquentation qui soit avec la célébrité ah ouiche ! 

N’avoir aucun compte à leur rendre jamais venir à l’heure à leurs rendez‑vous parce qu’on a du respect pour l’humain pas plus pas moins et donner aux gens ce qu’on a envie et puis Zouh ! on s’en retourne dans notre gourbi glacière où on a de visiteuse nocturne que notre copine la lune et basta ! Ouaouf ! Ouaouf !

Déjà qu’il neige sur la lune

Epinay, Samedi, 27 novembre 2010

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

J’avais trois ans et j’écoutais Nina Simone chanter Never tired loving you

Et ils décidaient de mon futur de ma trace de mes clarinettes

Dès que j’ouvrais la bouche ils disaient tiens il neige sur la lune

Maintenant ils calculent la valeur de l’or qu’on suce dans l’éclatement

De mes oreilles sanglantes

Ils décident toujours de tout pour vous

A votre place ils lèchent le sel qui se dépose

Autour des petites flaques dessous les trous

Qu’ils vous ont faits dans la tête quand tu avais trois ans et que tu refusais

De dire qu’ils connaissaient la musique et ça n’a pas traîné

Ils ont déchiré les pages fulgurantes de tes cahiers et ils les ont données à manger à l’incinérateur

Des ordures ils ont dit que tu ne serais pas Rimbaud et que ça commence à bien faire

Hey Nina ! ma berceuse sauvage est‑ce que tu sais qui tu es dis est‑ce que tu le sais hein ?

Vous entendez cette trompette au bout de la rue je suppose ?

A moins que vous ayez du coton dans les oreilles je crois bien que vous l’entendez

Le type est là tous les jours à quatre heures cet hiver et il joue

Il est roux et sa peau ressemble à celle d’une orange de Kabylie complètement givrée

Ma parole il est venu de Vladivostok de Bakou ou de Gorki quand ils ont décidé

Que le cuivre avait autant de valeur que l’or

Et que les musiciens allaient devoir faire quelque chose d’utile

Il porte les bottes et la chapka avec l’étoile de l’armée rouge et il joue

Le concerto pour trompette de Haydn et les gens lui jettent des petites pièces

Et ils lui disent qu’il continue

Hey man ! mon frère de Stalingrad est‑ce que tu sais qui tu es dis est‑ce que tu le sais hein ?

Qu’il revienne après‑demain qu’il ne les laisse pas à nouveau seuls écartelés le couteau sur la gorge

Ça fait tellement longtemps que personne n’a joué pour eux dans la rue devant les façades sales

Qui dégoulinent de fièvre

Chaque soir ils font un détour avant de rentrer chez eux

Il y en a qui lui apportent à manger une assiette de soupe chaude

Alors il s’arrête un peu et tout le monde retient son souffle

Souvent il y a un Nègre avec un chien d’aveugle qui écoute debout droit au milieu du trottoir

Il salue le musicien de l’armée rouge plusieurs fois

Et le chien saute après les plumes de ara blanc qui sortent de sa trompette et s’envolent

Et le Nègre dit que c’était la même musique il y a un bail dans la 130^e Rue de West Harlem

Hier quand ils décidaient déjà j’avais trois ans et j’écoutais Nina chanter Wo I am

Le type est là tous les jours il n’a pas peur de la neige qui commence à nous effacer

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

Que nous n’existons pas et qu’ils abandonneront aux rats des laboratoires les caves où nous n’avons pas cessé de jouer

De la musique de Nègres d’écrire des poèmes furieux comme des chats à l’affût et des ivrognes au moment du partage de l’aube

Est‑ce que vous avez rencontré Bruno S avec son orgue de barbarie au fond d’une cour à Berlin après la guerre ?

Bruno S ne peut pas se battre contre ceux qui en ont et qui accélèrent pour écraser les chiens

Ceux qui fracassent une fille à coups de tabourets dans un bar et sur sa robe mouillée grimpent des tournesols

Hey men ! Je ne sais pas si vous les voyez hein ? 

Le métier de Bruno c’est ouvrier dans une fonderie et le samedi il descend de sa cuve de laitier miroitant

Où des nénuphars ailés se bousculent pour aller faire l’acteur dans un film de Werner Herzog

Bruno S a perdu la mémoire de sa mère qui faisait le trottoir et des poules qui dansent à la fin sur un tapis roulant mécanique

Ça vous dit quelque chose ? M’étonnerait qu’on se soit croisés un soir dans un ancien cinémascope de la rue de l’Ouest

Sûr que la vieille lanterne éclaire toujours un couple enlacé sous un réverbère ou sur un quai de gare

Hey Bruno ! toi qui rêvais d’être cavalier est‑ce que tu sais qui tu es dis est‑ce que tu le s ais hein ?

Ses anciennes chansons allemandes n’avaient rien à voir avec Lili Marlene 

Pourtant elle l’a cherché pendant des mois et il neigeait des cendres sur Berlin

Tous les soirs elle est allée l’attendre Vor der Kaserne

Mais personne n’est venu

A suivre...

Le testament de Yurugu suite...

Je ne veux pas habiter ce monde !

Salut jeune fille à la parure de plumes rouges salut ! C’est toi qui as la première posé

Sur ma tête le masque de bois de la yasigine et son oiseau quand j’étais debout avec mon sac

Au bord de la route du pays du père et je n’avais rien à moi qui provienne de la case obscène

Des femmes mûres les prétendantes aux couteaux d’os qui retirent aux filles la vitesse

De l’antilope et le droit de savoir lire les traces de la création d’Amma c’est toi la première

Qui m’a fait monter les marches de la scène au milieu des danseurs à la cagoule de cauris

Nous avons échangé nos corps jumeaux et j’ai pris le sentier qui s’écarte surpris

Des manguiers de l’histoire commune et le renard pâle s’est chargé de ma mue qu’il a mangée

Avec le sel poudré des plaques appuyées aux pinasses de Mopti c’est déjà demain

Ah Yurugu !

Je ne veux pas habiter ce monde !

Vous qui vivez ici vous détruisez les maisons aux pièces étroites elles verdoient d’odeurs café

Et de cardamome clarté des murs brouillée par le mout épais des olives nocturnes broyées

Geste interminable de nos pères leurs mains de patience aux fils qu’on coupe

Ah ! qui se penchera sur leurs mains de jardiniers célestes ?

Leurs ongles hiboux grattent l’eau du port interdit saignant ses œillets sur la peau

De ceux qui ne sont pas arrivés Yurugu que la lampe de tes oreilles les protège

De l’autre côté d’Izmir et de Marmara la tombe se froisse de brisures mosaïques turquoise

Que le faucon de Leïla a recueillies au pied des portes de Babylone

Leurs vrilles flammèches devant les corbeaux rouges déments abreuvent le corps

De celui qui ne sera jamais un homme Yurugu que la pureté de tes yeux le berce

Je ne veux pas habiter ce monde !

Vous qui vivez ici vous rasez les maisons anciennes leurs cours fraîches à grenades à citrons

Couchés sur les dalles laiteuses qu’on lavait d’eau vive au temps où nos puits crépitaient

Vous les bourrez de sacs ordures au corail pointu qui fragmente des déchirures métal

Il n’y aura pas d’autre printemps avec les fleurs des citronniers

Elles éclatent et envoient leur écume comme des lessives de cocktails

Elles n’enflamment que nos maisons marines où sont gravés nos noms d’indigènes sacrilèges Sur les volets qui clignotent de goémons violets frappent sans fin frappent

Tambourinent rebondissent leurs mains qu’aucun élixir aucun miel d’oursins n’a noirci

De l’infâme reniement leurs paumes libres des charrues encrées au chant charbonnier

Du jus des fruits battent la cadence des drums d’écorce les troncs innocents

Des arbres de nos premières récoltes fourmillent du désir saxo clairvoyant et fougeux

Des blues men aux poings de nos pères les jardiniers célestes

Qui ne se sont penchés que vers la terre Ah Yurugu ! 

Ils feront un trou où mille hommes vêtus des armures de sable passeront à travers

La muraille livide que les enfants ont déjà effacée de leurs rêves de l’autre côté du monde

Les trompettes insoumises aux cartons de lumière sourdes malgré les cris de guerre

Des rabatteurs leurs couteaux à équarrir logés dans la gorge des azurs

Les trompettes ouvriront les chemins de givre bleu flamboyants dans vos murs lamentables

Je ne veux plus habiter ce monde !

Vous qui vivez ici vous avez rejeté la fougue heureuse du babinu l’ancêtre commun

Notre mère père jumeaux nous avait donné les fruits crépuscules de minu l’arbre à karité

Les fleurs îles obscures d’oro le baobab sa jeune visite aux mares d’ambre verte

Et toutes les couleurs contenues nous avait donné le poisson kagu et son double

Qui multiplie le lait des seins de lune cambrés pour nos lèvres réglisse où glisse

La mésange impatiente l’hommage de l’homme qui ne vieillit pas à la boue du lébé

A dessiné nige l’éléphant au bout du museau écarlate de la falaise de Sangha

Il nous avait donné les maisons rectangles à la peau de rose et de gris

Qui coulent des larmes d’eau que Nommo verse dans l’outre du fleuve retournant

Sa queue de grand serpent vert vers la savane orangée au bord de la route du pays du père

Je sais que nous étions les fils du léopard tatoué d’encre blanche et d’encre noire

Les fils de l’antilope et du lézard indigo quand nous vivions dans le hameau luisant

De cendres la forteresse des Camisards avec Syrius sa lentille du phare d’ambre doux

A résisté au péril des chasseurs d’immonde à l’égorgement roux des hermines de sable

Et maintenant Yurugu on lui a retiré son nom de notre histoire

Nous étions prêts pour la transhumance et nous n’avions pas peur des hommes camouflés

Qui ont bondi dehors des essaims de hannetons d’acier et leurs reflets mordorés

Mordaient jusqu’au sang  porphyre ses pierres au cou A l’assaut Yurugu ! A l’assaut !

Et qu’aucune fleur ne nous serve de bouclier cette fois nous n’avons pas fui

Par le chemin cuivré des crêtes où le Blue Train sorti exprès du Ballroom de Manhattan

Attendait qu’on monte dans la troisième voiture ses portières d’ébène ont claqué

En même temps que nos kalachnikovs Han ! 

Ah Yurugu ! Nous qui ne voulions ni la guerre ni la mort et ils sont descendus sur nous

Il nous croyaient fragiles et faibles mais nous étions rusés comme les enfants des usines

Nous étions très vieux et vêtus de marguerites nous étions armés de nos rêves impatients

Qui ont survécu à Stalingrad et à ses soldats solides glacés dessous leurs pelisses

De loups mis à notre mesure par le tailleur ténèbre du plateau le Blue Train en était plein

Il était passé par l’Ukraine et les troupeaux de chevaux sauvages le protégeaient

Il nous a rapporté les chapkas et les bottes de la Makhnovchkina et la neige nous a envoyé

Ses caravanes poudrées Ah Yurugu ! il a fallu tenir bon et on a tenu et puis ils ont ramené

Les obus au phosphore et le peuple a pris la piste de l’exil avec ses chèvres ses ânes

Ses charrettes une autre fois en direction du Sud et c’est toi Yurugu qui a écrit l’histoire 

A suivre...