Gare du Nord vous connaissez ?

Elle s’en était allée Marion en suivant les rails d’acier bleu le long du ballast vers le Nord… de plus en plus vers le Nord en suivant sur les entrepôts taggés de noms que maintenant elle connaissait bien un chemin qui s’enfonçait dans la banlieue où brûlait la colère de cet automne-là avec les châtaignes au-dessus des bidons remplis de braises sur un couvercle troué à l’envers.  
           La colère craquait sa bogue où elle était enfermée trop longtemps et c’était un langage dont on n’voulait pas. Nord… toujours vers le Nord… elle courait Marion… Hop ! Hop ! et le chien Sentinelle à ses côtés avec au fond de la musette les bombes de couleur que Banou lui donnait quand il arrivait derrière elle la nuit toujours sans qu’elle entende rien et le chien Sentinelle non plus… Hop ! Hop !
           Souvent c’étaient des bombes entamées qu’il voulait plus com’il disait parc’ qu’elles lui poissaient les doigts et qu’avec les neuves t’as la pression !… Mais pour celles de couleur blanche c’étaient toujours des neuves vu qu’le totem de Marion s’appelait « Neij Carbonik » et que Banou trouvait ça trop bien l’idée de se servir des extincteurs pour rendre la fureur du monde impuissante.
          Nord… toujours vers le Nord… c’est vrai qu’Marion elle les connaîssait bien les noms des taggeurs de cette banlieue-là surtout « Venin » et « Grav » et puis aussi y avait « Mor » et « Apel » dont les signatures l’emportaient à nouveau d’un coup d’aile coupant et d’un jet de comète sur ses baskets rouges vers ce monde d’où elle était partie. Elle avait pas su comme il signait Banou vu qu’il lui avait pas dit et que dans les banlieues c’est des questions qu’ n’pose pas.

          Gare du Nord vous connaissez ?

          Elle était à peine arrivée avec le chien Sentinelle sur ses talons au bord de cette cité qu’elle ne fréquentait pas et qui ressemblait à un de ces espaces de la périféerie où c’est encore possible de semer des graines de rêves qui poussent parfois de drôles de fleurs turquoise parmi les coquelicots qui sont la colère fragile des terrains vagues…
          Elle était à peine arrivée quand l’aube sur la savane ocre rouge fait craquer les herbes sous leur carapace d’étincelles froides aux rives du terrain vague qui entourait la cité que des tourbillons de sable portés par les vents géants de l’hiver qui s’étaient remis soudain à souffler comme s’ils jaillissaient hors des grandes orgues de glace avaient distribué partout des poignées de silice et de quartz qui taillaient les lèvres et la peau du visage de petites gerçures aux fines traces de sang.
          Aussitôt elle a remonté sa cagoule de laine noire que lui avait refilé Banou jusqu’à la ligne bleu de lin de ses yeux et elle a enfoncé ses poings profonds dans les poches de la veste rembourrée de kapok qui ne protégeait pas assez en se disant qu’elle aurait pas dû venir pendant que le chien Sentinelle secouait frénétique sa tête et ses oreilles pour en faire sortir les éphémères de sable.
          Même elle a pensé sur le coup repartir direction la Gare du Nord malgré le jour qui allait rappliquer avec le danger des vigiles des gares bleu-noir et de leurs chiens noir-noir d’ennui… Oui… elle a pensé repartir mais elle l’a pas fait sans doute à cause de la fatigue qu’elle avait déjà qui lui faisait les pieds comme des pierres trop lourdes et aussi y avait cette chose au creux du ventre qui lui disait qu’ici c’était un peu chez elle… C’était au moins autant chez elle alors qu’ces mots-là y z’avaient pas de sens… que chez les rats au museau rose fendu assis sur leur queue au milieu des sacs poubelle de plastique bleu éventrés.

          Comment elle était arrivée jusque là Marion avec le chien Sentinelle dans ses talons elle ne savait pas… en fait c’était pas si important… Hop ! Hop ! Ils avaient sauté tous les deux la glissière bleue transparente des rails où ça givrait dur déjà… trouvé un endroit du grillage qu’on avait sectionné à la pince et qu’y avait qu’à soulever avec les doigts gelés qui font mal pour sortir et se retrouver entre deux palissades taggées à fond de couleurs terribles sur les rebords de la cité.
          Hop ! Hop ! Encore un bond au creux de l’herbe aux étincelles verglacées qui craquent vu qu’ici le terrain vague et le bitume des parkings se mélangent facile et ça y est… Ils se retrouvent le chien Sentinelle et elle au pied des tours où Banou lui a dit une nuit en passant comme un diable à travers le bleu outremer de la banlieue pfuitt… pfuitt… et qu’il faisait déjà trop froid qu’il créchait chez ses vieux et qu’elle pourrait trouver dans les caves un endroit pour dormir enroulée à l’intérieur de la couverture orange aux losanges vert pomme et personne le saurait.
          C’est à ce moment-là qu’elle a senti sur les petits espaces fragiles de sa peau au bout des doigts et sur les paupières les insectes du sable qui la frôlaient dansant virevoltant et en pagaille se posant et qu’elle a vu le chien Sentinelle qui secouait ses oreilles pareilles aux ailes d’un moulin que le vent engouffre.
          Imaginez une grande quantité de sable se déversant entre les hautes tours où s’entassent les populations de fourmis qui dorment encore pas pour longtemps… Imaginez…
          Imaginez ce sable tout autour de grands troupeaux d’éléphants blancs qui venaient prendre des bains gigantesques à l’aube dans les petits lagons où ils s’arrosaient de boue ocre rose…
          Imaginez ce sable d’un rouge très doux et ses reflets turquoise où elle s’enfonçait Marion… les talons d’abord à peine et c’était frais comme la neige et puis un peu plus haut que les chevilles alors elle avait bien du mal à marcher et il était coupant comme des écailles de verre…

                         Gare du Nord… vous connaissez ?

Ce texte a été écrit avec la participation généreuse d'Hélène Cixous dans le cours de l'année 2000 après qu'elle ait accepté de faire un entretien avec moi à partir de son livre le plus récent : Les Rêveries de la Femme sauvage Ed. Galilée 2000. Elle m'a demandé ensuite de venir participer à un de ses cours à la Fac de Saint-Denis qui faisait intervenir ce livre, ce qui fut fait avec grand plaisir pour moi. 

«J'ai été mille fois plus dans les bras d'Aïcha que dans ceux de me mère. Cela n'était même pas pensable.»

 
De l'autre côté de nos liens infernaux

      Le ferment de votre récit est comme vous l'avez précisé cet Enfer/mement envers lequel il convient de remonter le sens des mots pour retourner une situation de mort en situation de vie et descendre dans la grotte ventre centre où peut avoir lieu la résurrection, la surrection du sens.

      Il nous faut donc passer à partir de votre histoire algérienne jusqu'au don de ce livre, histoire fermée sur elle comme un fruit défendu puis désormais fendu et offrant sa semence à toute volée de vie, à la conception de l'Endroit au-delà des-portes. Muer nons-sens en naît-sens. Convier l'humus humain à un festin de jardins, à un costume de conscience. Le passage à l'acte créateur est une cérémonie de dépossession de cet Enfer errant en dedans de nous. Ce lieu clos d'où il ne nous est pas permis de sortir. Ainsi s'accomplit la «violence virtuelle» de la scène d'écriture.

«- Je te suggère d'appeler ce livre le Paradis Perdu dit mon frère. C'est-à-dire l'Enfer Perdu dis-je. Tout ce que nous perdons est paradisiaque dit mon frère. C'est infernal dis-je. L'enfer du paradis.»

      Vous aviez dit lors de notre entretien au sujet de votre texte Pieds nus, paru en 1997 dans le recueil Enfances Algériennes, que vous n'écriviez pas sur l'Algérie par pudeur et respect pour les Algériens. Mais que vous pourriez commencer à le faire à la demande de vos amis algériens qui venaient en exil en France.
      Pour qui et avec qui avez-vous écrit ce livre? Ou qui l'a tracé au travers de votre nuit noire?

H.C. : Il y a quelque chose qui s'est ouvert pour moi sur le mode tragique lors d'une rencontre au théâtre avec deux artistes algériennes qui se sont mises à me parler de ce qui se passait en Algérie. Il y a eu un moment de communion entre nous qui pour moi n'était pas normal. Le fait qu'elles s'adressent à moi en me faisant totalement confiance m'a dit alors que quelque chose était possible. Dans le rapport qui s'est instauré à ce moment-là l'exil a été suspendu.
Je dois à ces arrivées causées par de la mort la possibilité d'écrire ce que je ne pensais pas écrire. Car je croyais bien finir ma vie sans me retourner vers l'Algérie.
Et en effet, le thème de la porte ou du portail comme icônes du visage fermé est très important pour moi. Le portail m'apparaît comme étant encore plus fort en tant que figure de la tentation du possible impossible. A travers le portail de la maison du Clos-Salambier on se touchait, on se voyait. Et on pouvait toujours se demander qui est de l'autre côté. Est-ce nous ou est-ce les "petitzarabes" ?
Tous les enfants, eux et nous, nous étions accrochés aux mêmes barreaux de ce portail et nous nous parlions comme ça. Mais nous étions séparés par quelque chose comme la figure même des barreaux de prison. J'ai retrouvé cela à plusieurs reprises dans ma vie. Dans les camps de survie au Cambodge il y avait ces mêmes portails et chaque fois que je passais à côté alors que je pouvais sortir et pas eux, j'éprouvais cette violence identique du portail. On se voit mais on est séparés peut-être pour l'éternité.
Ceux qui ont donc été mes porteurs vers ce texte ont été ceux dont j'étais séparée quand j'étais petite et qui ont fait tout le tour de l'histoire et de la terre pour revenir de telle manière que nous nous sommes retrouvés du même côté.
Ce sont aussi mes morts. J'ai quand même des parts de ma vie et de mon corps qui sont enterrées en Algérie, qui sont gardées mortes mais qui pour moi gardent l'Algérie vivante.
Et puis il y a ma mère qui était un personnage de vie et dont je désirais maintenant écrire la vie algérienne, après avoir écrit la vie allemande.

      Cette vision de l'Algérie comme "un Enfer d'en haut", qui est essentielle dans le livre est l'inversion fondatrice de toutes les autres. Car le texte travaille à déconstruire les images réelles et symboliques dans lesquelles nous sommes pris au piège en les retournant pour ouvrir un autre sens possible. Pour cela il reprend à son compte les mythes les plus anciens sur lesquels nos histoires s'écrivent puisque le livre porte en sous-titre : Scènes primitives…

 
       Car dans toute votre histoire «L'Enfer» se trouve effectivement en haut. A Alger, la maison du Clos-Salembier et même la fente, le Ravin de la Femme Sauvage. Et vous sur un arbre. «Lorsque je vivais dans les hauteurs de l'Enfer au Clos-Salembier, à la crête du Chemin des Crêtes…» Lieu où votre père «avait choisi de nous nicher et nous élever…» après son départ d'Oran et qui allait devenir son lieu de mort, duquel vous tenterez avec violence de vous libérer en quittant l'Algérie.
      D'où l'inversion absolue du déroulement de votre temps : mort allant vers vie. Un schéma de ce genre : mort au départ et refus de soi par l'autre, puis vie à l'arrivée par la création et le regard de soi vers l'autre et de l'autre vers soi.
      On peut considérer que cet Enfer est fondateur d'une façon globale de penser le monde : haine-violence-guerre-mort-masculin, on y reviendra, qui s'appuie sur un mensonge archaïque et cycliquement renouvelé. Mensonge qui descend sur nos têtes et taraude les corps jusqu'à les déduire de toute pensée de joie et de lien créatif avec la matrice du monde. Mensonge se répandant sur nous et devenant notre unique manière de concevoir puis peu à peu de ressentir.

«Dans le Lycée, ici, c'est la France, or ce n'était qu'un immense mensonge délirant qui avait pris toute la place de la vérité, et qui donc était devenu la vérité. (…) Quand le pas vrai s'étend à l'infini, il est vrai.»

H.C. : Dans ma famille il y avait peu de conscience politique, excepté chez mon père. C'est mon frère et moi qui avons eu cette conscience. Cela s'est produit pour moi à trois ou quatre ans et cela m'empêchait de vivre. Chez moi il n'y avait pas de discours de résistance ou de colère parce que chacun faisait corps avec l'Algérie. Ils y étaient nés pour ce qui concerne ma famille d'origine espagnole et marocaine algérienne. Quant à ma mère elle arrivait de l'enfer nazi et l'Algérie était donc pour elle le paradis. Elle n'a même pas vu ce qui se passait. Les relations humaines qu'il y avait étaient certainement à ses yeux moins dures que celles qu'il y avait en Allemagne.
Mais pas pour moi. J'étais une écorchée vive. Je ne pouvais pas sortir sans me sentir en absolu désespoir et sans me dire qu'il fallait trouver une solution que je ne pouvais pas trouver. Je me racontais des histoires alors que je savais parfaitement qu'on ne faisait rien et qu'on ne ferait rien.

«Ce qui n'empêche pas les bananiers les pêchers les néfliers les palmiers les orangers les mimosas mais le paradis au milieu duquel hurle solitaire Le Chien n'atténue en rien l'éclat extraordinaire de l'Enfer.»

 
A suivre...

Pieds nus
Mardi, 30 janvier 2006

Deux enfants pieds nus dans la neige noire
Ecrivent sur Macadam black l’histoire
Des vieux au bleu tâché d’encre leurs pères
Flocons de bitume tombés hier
Tourbillons goudron pesants éphémères
Deux enfants pieds nus dans la neige noire
Ebauchent leurs noms papillons sans gloire
Nuits des réverbères sur nos trottoirs
Coulées brûlantes leurs doigts s’exaspèrent
Neige noire ici incendie mémoire
Parkings ils ont le sable recouvert
Linceul aussi de leur corps territoire
Sans eux pas de rues pas de neige noire

Deux enfants pieds nus inventent leurs pères
Deux Arabes tirent la lave chaude
Des mamelles en feu d’une citerne
Rouge qui généreuse ogresse rôde
Dans son ventre aussi leur jeunesse hiberne
Deux enfants pieds nus ils étaient hier
Burnous de lune sous les oliviers
Le pays entier pour s’émerveiller
Des trottoirs de sable aux rues de poussière
Pas de géantes prisons qui les cernent
Emeraude horizon tout déplié

Deux enfants pieds nus dans la neige noire
Rêvent de baskets volant sur la terre
C’est écrit dessus chevaux de lumière
Au Super Market son allés les voir
Pour eux pas d’autre idéal qu’acheter
Acheter présent banal ficelé
Traînées d’étoiles plastique truquées
Acheter fatal pour leurs vieux largués
Navires sur calles d’éternité
Deux enfants pieds nus dans la neige noire
Achètent lessive qui lave hier
Flocons de bitume que courants d’air
Effaceront de vos livres d’histoire

Deux enfants pieds nus qui rêvent de gloire
Quand leurs pères soleils font les trottoirs
D’un pays couvre-feu état de guerre
Les souliers écrasent les éphémères
Désirs d’écrire leurs noms quelque part
Seule et nue quand ils sont morts une pierre
Petite debout tâchée d’encre noire
C’est un livre de sable grand ouvert
Que le feu des citernes du désert
Etendra draps de lave sur la terre
Deux enfants pieds nus dans la neige noire
Rejoignent leurs pères fiers chevaux de lumière.

Couvre-feu

Couvre-feu

Couvre-feu

Couvre-feu

Couvre-feu

Couvre-feu

Couvre-feu

Couvre-feu

      C’était Novembre encore de par le monde…

      Il a neigé très fort ce jour-là pendant que la nuit laissait tomber ses vieilles nippes sur nous. Il a neigé très fort dans les rues et ça a transformé Macadam black parkings et murailles de lave en un édredon dont les plumes givraient aussitôt au milieu des draps d’ombre de la Cité Nègre.
      Il a neigé très fort et les réverbères aux halos bourrés d’ailes de noctuelles comme les feus des villages d’Africa rendaient tout ça encore plus effrayant avec ce masque blanc figé pareil à la mort aux yeux couleur du fleuve sur la peau de la Cité Nègre.
      C’est vrai qu’à l’intérieur de la cité ils ont pas eu l’habitude de ça souvent vu que la neige quand elle se pointe de par ici et sûr que c’est une erreur elle dure pas longtemps à cause de la chaleur de c’qui couve sous la lave. Pfuitt… pfuitt…
      C’est vrai que cette année elle a commencé à ramener les plumes de son édredon troué par malveillance alors que c’était pas du tout l’hiver et qu’il a fallu partir à l’entraînement les matins roux d’automne qui sont les mêmes que tu vives dans la zone ou pas avec ses flocons de coton gelé qui entrent sous la capuche du jogging et que c’est pas possible de les virer de là.

      C’était Novembre encore un peu de par le monde…

      Déjà qu’ils aiment pas trop ça sortir du ghetto à l’aube à force d’avoir vu leurs vieux se tirer du pieux dans le ventre de la nuit noire les paupières bouffies comme des têtes de chauve-souris le café noir à peine avalé et les fringues tu les remets pareil à la veille parc’que la force d’en prendre d’autres tu l’as pas et tes pieds sur les trottoirs bitume de la cité ils cognent… ta-ta-ta-ta… jusqu’à l’arrêt du bus… le premier…
      Non… sortir à l’aube du ghetto ils aiment pas vu qu’ici cette heure-là elle n’a rien de la poussière ocre rose mouillée sur la peau nègre d’Africa au cœur de la savane écarlate quand ça commence à chauffer un peu et que l’odeur elle suit d’herbes brûlées et d’épices froides et que les animaux se réveillent en se frottant contre la terre comme leur ont raconté leurs vieux.
      Et pourtant ça fait depuis qu’ils ont l’âge des mômes qui vont chercher le pain qu’ils ont commencé à lutter de leur corps de jeunes guerriers capables de courir durant des heures le long des pistes rouge cinabre et sang contre la brûlure des ailes de noctuelles qui marquaient leurs muscles tendus de petites coupures cuisantes.
      Oui… ça a commencé tôt ce rituel d’initiation et c’était bien pour eux car ça leur a donné une arme redoutable et beaucoup plus subtile face aux gamins blancs que les cailloux qu’ils ramassent pour se défendre des plus grands qui les attendent à la sortie de l’impasse et dont rien ni personne ne va les défendre.

      C’était Novembre de par le monde…

      Il a neigé très fort ce jour-là et personne ne sait quelle idée est venue dans la tête des gamins blacks de fabriquer soudain à la place de la piste de glisse un énorme éléphant blanc totem de glace en plongeant leurs mains nues à l’intérieur des tas de flocons qui ont planqué déjà le bas des escaliers et les murailles béton de lave noire jusqu’à pas loin d’un mètre.
      Ici c’est un pays où les choses démesurées elles existent aussi et quand ça commence on n’sait pas du tout par quel moyen on pourrait arrêter ça. L’idée des gamins blacks de construire entre les grilles du ghetto où y a rien qui donne de la grandeur le totem de l’éléphant sacré à la peau d’un gris fragile quasi blanc elle venait de la quantité de neige pas croyable qui a submergé vite fait Macadam black et tous les parkings de la Cité Nègre.
      Y avait pourtant les vieux qui rentraient en déblayant de larges coups de leurs souliers qui avaient dans des temps écrasé les fleurs fragiles des coquelicots les termitières pâles aux parois déjà solides et qui les appelaient pour qu’ils traînent pas dehors à c’t’heure !
Faut dire que c’était pas bien vu qu’ils soient dehors des limites du ghetto à n’importe quelle heure et la nuit alors ça surtout pas… mais quand ils étaient encore au creux du ventre d’Africa leurs vieux ils avaient des nuits violettes et ocre rose qui en finissaient pas de faire la fête sous leurs pieds…

      C’était le printemps encore un peu de par le monde…

      Non… ici c’était pas bien vu que les jeunes s’amusent au milieu des herbes craquantes des terrains vagues rouges et depuis qu’on avait décidé de leur interdire de sortir de la Cité Nègre après l’heure du couvre-feu y avait autour des grillages dehors des vigiles armés de leurs guns et de leurs flash balls qui les guettaient pour entamer avec eux une partie de chasse cruelle au cas où ils auraient été assez fous pour ne pas écouter les recommandations de leurs vieux.

      C’était Novembre de par le monde…

      Et encore plus de ce côté-ci de la terre vu qu’on vit depuis les temps d’un peu après leur naissance claquemurés entre les lourdes plaques de lave noire et que la nuit ici même l’été quand ça pétille rouge c’est violent si t’es un Nègre.
      Et surtout un jeune Nègre cousin ! Alors là c’t’encore pire !…
Ce couvre-feu ils l’avaient mis on n’sait plus à quelle occasion qu’on s’est dépêchés d’oublier et ils l’ont laissé parce que quand t’es un Black dans la nuit t’es comme chez toi… tu leur échappes…

      C’était Novembre de par le monde…

      Il a neigé très fort ce jour-là et au moment où ils sont sortis du terrain pour o’entraînement la ville tout autour était étrange… une déesse obscure tatouée blanc… un masque noir sous la neige…
Ça les a fait rire et ils ont couru comme des gamins en criant fort et en se poursuivant vu que les quatre heures d’entraînement c’était plutôt tendu avec les compétitions qui auraient lieu au printemps partout de par le monde… Et s’ils gagnaient ils pourraient enfin quitter le ghetto devenir des seigneurs de guerre qu’on admire sur ce territoire où on n’s’occuperait plus de leur couleur.
      Ils ont couru comme ça en poussant des cris de guerriers vainqueurs en direction de la Cité Nègre et d’un coup brutal ils ont pris les phares d’une voiture de police en plein dans les yeux.

      C’était Novembre de par le monde…

      Il a neigé très fort ce jour-là pendant que la nuit laissait tomber ses vieilles nippes sur nous. Il a neigé très fort dans les rues de la Cité Nègre et ça a rendu tous les chemins les carrefours et les terrains vagues qui l’entourent de leurs derniers enlacements pas reconnaissables.
      Y avait que le large cercle des réverbères et leur halo de noctuelles accrochés aux filaments blancs luisants des grillages et aux palissades qui ressemblaient ce soir-là à des pans de banquises sculptées par les poings fous des vents qui pouvaient faire un repère fixe mais quand on s’éloignait alors c’était la nuit des mondes où ne régnaient que la frayeur et la solitude comme deux énormes gongs de cuivre sur lesquels frappaient des êtres sans tendresse. Boum… boum… rata ta ta boum !…

      C’était le printemps encore un peu de par le monde…

      Ils étaient deux jeunes Blacks qui sortaient de l’entraînement et ils riaient en se poursuivant certains que pas une antilope débusquée au cœur de la savane rouge pouvait leur échapper à la course… Deux jeunes Blacks au torse de guerriers couvert d’étoiles de sueur et prêts à conquérir d’autres grandes cités de par le monde… Deux jeunes Blacks qui rentraient à la Cité Nègre en culbutant les termitières de neige gelée à la carapace de lucioles d’argent mat de joyeux coups de pieds et ils ont pris brutal les phares d’une voiture de police en plein dans les yeux…

      C’était Novembre de par le monde…

      Rapides cinq types armés de guns et de flash balls ont bondi de là-d’dans prêts à rigoler un peu comme ils font à chaque fois qu’ils tombent sur de jeunes Blacks dans un coin où y a personne qui peut survenir et qu’ils sont sûrs d’entreprendre une chasse fructueuse.
      Il a neigé très fort ce jour-là et de l’autre côté des grillages de la Cité Nègre pas du tout loin d’eux le totem de l’éléphant au corps de givre avait pris des proportions incroyables et le froid qui marchait sur lui en faisait lentement une présence terrible et inquiétante que le halo des réverbères environnait de feu.
      En voyant les cinq types hérissés de leurs piquants d’acier sombres se précipiter sur eux les deux jeunes garçons blacks ont retrouvé l’aisance de la course dans leurs pieds chaussés de baskets de couleurs vives et ils se sont enfuis du côté de la nuit.
      Vitale présence savait que rien ne pourrait les arrêter quand ils sont entrés dans l’impasse obscure qui menait tout droit aux entrepôts frigorifiques de viande où de lourds paquets d’animaux morts et de grandes quantités de viande d’éléphants blancs attendaient que les camions du marché de gros viennent se charger d’eux.

      C’était le printemps encore un peu de par le monde…

      Peut-être les parfums très forts venus des fleuves et des marigots aux colliers de villages roux et blancs le soir… Peut-être les couleurs qui incendiaient le tronc des baobabs… Peut-être les appels et les cris au creux des gorges qui guettaient la transe du tam-tam d’Africa pour entrer dans la fête…

      Oui… tout ça c’était « vitale présence » mais la neige qui était tombée très fort ce jour-là avait tout effacé de leur mémoire.

      C’était Novembre de par le monde…

      Arrivés au fond de l’impasse ils ont escaladé le mur haut de trois mètres qui séparait les bêtes mortes découpées en morceaux durs comme des blocs d’ébène des vivants et ils ont ouvert sans savoir la porte du premier entrepôt frigorifique qu’ils ont trouvé sous leurs doigts qui ne sentaient plus que les dents du froid en eux.
      C’est à l’aube que l’homme vêtu d’une épaisse blouse de coton blanc avec la capuche qui le faisait ressembler à un voyageur du désert les a trouvés blottis l’un contre l’autre au milieu des monceaux de quartiers d’éléphants gelés qui leur faisaient une muraille étincelante comme une banquise tagguée de fines traînées d’herbes rouges et sang.
      Quand il a allumé toutes les lampes de l’entrepôt persuadé qu’il était victime d’une mauvaise vision due à ce qu’il venait à peine de sortir du sommeil avec un peu de café et de vin rouge il a vu avec de la frayeur et du désarroi que leurs visages saupoudrés d’une brume de givre pâle avaient la beauté immobile et ancienne de deux masques noirs sous la neige.
      Quand les gamins Blacks de la Cité Nègre sont descendus pour l’école l’éléphant totem sacré de glace à la peau ridée de griffures légères qui dessinaient des paysages inconnus d’un gris fragile quasi blanc dont la carcasse géante arrivait la veille au second étage d’un des blocks avait disparu. Il ne restait de lui que de petits cratères creusés par ses énormes pattes dans la croûte de neige gelée… de petits cratères creusés à l’intérieur de Macadam black qui étaient curieusement remplis chacun de couleur.
      Et ceux qui ont suivi ce chemin de traces multicolores affirment tous qu’elles finissent par se perdre à l’extrémité du dernier terrain vague en direction du Sud et qu’on peut ramasser au creux de chacune d’elle autant qu’on en veut des poudres de couleurs comme on s’en sert pour dessiner sur les maisons d’argile blanche d’Africa.

      Alors on peut croire que ce sera encore un peu le printemps un jour de par le monde…

      Gare du Nord vous connaissez ?

      Lorsqu’on s’était vues pour la dernière fois avec Marion et le chien Sentinelle dans le bistrot juste à côté de la Gare du Nord la nuit où je lui avais donné les baskets rouges elle m’avait causé un peu de ce monde vers lequel elle retournait d’où elle s’était tirée avec joie quand le strapontin s’était refermé clic-clac juste derrière elle et qu’elle était partie au moment où les vents géants s’étaient mis à souffler de partout.
      Moi je pouvais bien visualiser ce qu’elle disait Marion vu que dans la banlieue j’y étais embarquée chaque jour depuis que j’y étais née y a un peu de temps déjà et qu’après avoir bourlingué raide j’y étais revenue moi aussi parce que c’était parmi ces gens-là que j’avais envie de continuer le voyage de l’autre côté des palissades de chantier et tout au bout des terrains vagues de l’enfance.
      Et tout comme elle le disait Marion ça faisait pas très longtemps que les vents géants s’étaient mis à souffler de partout sur nous et que le sable ocre rose fin aux cristaux coupants et glacés comme des écailles de mercure s’était amassé sur les parkings des cités au pied des blocks… Qu’il avait crapahuté par les fentes des palissades de ferraille écartelées… Qu’il s’était glissé faufilé ramené sur les chantiers où les engins abandonnés semblables à de gros éléphants d’Afrique fossiles… les poutrelles d’acier jetées sur les collines de gravats et les tas d’ordures en étaient lentement recouverts mangés dévorés…
      Non… ça faisait pas très longtemps qu’il formait partout et jusqu’au bas des escaliers au cœur des nuits opaques que les réverbères éclairaient plus qu’avec des halos effarés à cause de tout ce sable tourbillonnant des dunes mouvantes qui se figeaient soudain comme vitrifiées par des incendies intenses à l’intérieur où ça bouillonnait de lave folle.
      Ça faisait pas très longtemps qu’il s’était mis à nous submerger tout doux tout doux à la manière d’un désert qui viendrait faire sa place par ici… le sable ocre rose.

      Gare du Nord vous connaissez ?

      Imaginez… ce sable où on s’enfonçait les talons d’abord et puis les chevilles et alors on avait bien du mal à marcher pour rentrer chez nous…
      Imaginez… de grandes pelletées de sable qui saupoudraient les rues des cités les trottoirs macadam black les parkings aux lueurs violettes où les capots des voitures en étaient au matin givrés d’une croûte épaisse…
      Ça faisait pas très longtemps qu’on avait remarqué comme c’était difficile de se déplacer simplement et qu’il fallait faire des efforts que les vieux et les enfants n’pouvaient pas. Et seulement les voitures de police elles qui avaient bizarre changé d’allure et s’étaient équipées d’énormes pneus avec des châssis très hauts quadrillaient les rues de nos cités de plus en plus vite en chassant devant elles d’énormes troupeaux d’éléphants blancs effrayés qui s’évanouissaient au creux de la brume quand elle montait du fleuve amical comme les grands fleuves d’Afrique quand il a plu.
      Oui… les voitures de police elles s’étaient vite adaptées à tout ce sable et ça nous arrivait de devoir sauter vite fait de l’autre bout du trottoir quand elles passaient en hurlant de leur sirène gyrophare car les gerbes de sable ocre qu’elles projetaient sur nous formaient aussitôt des monticules épais qui nous ensevelissaient à la façon d’énormes termitières à l’intérieur desquelles on aurait été engloutis et digérés comme dans un linceul.
      Imaginez… Mais ça n’était pas encore tout à fait le temps où ainsi qu’ils le feraient quelques jours plus tard et que Marion le raconterait à Célestin le libraire de l’Impasse des Deux Anges… ils s’éloigneraient Silence glaçant leurs sirènes après avoir enfermé des jeunes gamins en train de jouer au ballon sur les trottoirs de Macadam city blues sous une carapace de sable pétrifié auquel se mêlait la neige qui les effaçait de nos regards.
      Non… pas encore tout à fait vous comprenez ?

      Ce qui s’est passé ensuite j’aurais pas pu l’imaginer malgré tout c’que je voyais déjà depuis des temps de misère et de folie… des temps sorciers que les jeunes des blocks s’acharnaient à couvrir de couleurs cloués sur les murs béton de nos cités rageuses qui n’pouvaient plus résister aux dunes de sable ocre rose marchant vers elles comme vers les villages d’Afrique à grands pas le géant aux talons secs crevassés de sel.
      Y’avait plusieurs mois depuis que je n’savais pas où elle était passée Marion avec le chien Sentinelle juste à côté…y’avait plusieurs mois que les choses terribles s’étaient jouées sur Macadam City Blues où de fabuleux incendies avaient redonné à nos territoires d’errance et d’infortune le chatoiement singulier de la savane rouge sang sous son pelage d’herbes craquantes avec tout au bout… au loin là-bas… la tribu des éléphants blancs solitaires et prêts pour des noces de neige et de feu.
      Y’avait plusieurs mois que les choses mauvaises avaient commencé mais ce qui s’est passé ensuite personne ne l’avait écrit sur nos murs de papier…
      Non… c’qui s’est passé ensuite dans l’histoire de Marion sa frimousse au rire de lin bleu ses baskets rouges et le chien Sentinelle qui n’la quittait pas comme s’il avait pressenti avant les rats au museau rose fendu assis sur leur queue… oh ! mais juste un peu avant qu’il allait neiger trop fort sur nos murs de papier… personne aurait pu l’imaginer…

      Gare du Nord vous connaissez ?